Caça brasileiro some em 1945, 68 anos depois avião é achado preso em copa de árvore no Pará.._

23 de setembro de 1945. Base Aérea de Belém, estado do Pará. O tenente João Meirelles ajustou os óculos de voo enquanto inspecionava, pela última vez, o painel de instrumentos do seu North American P51 Mustang. O vapor de água subia do asfalto superaquecido da pista, criando ondas de calor que distorciam a visão da floresta amazônica, que se estendia infinitamente além dos limites da base.

Aos 28 anos, Meirelles era considerado um dos pilotos mais experientes do esquadrão, um veterano de voos de patrulha sobre o território brasileiro durante os meses finais da Segunda Guerra Mundial. A missão daquele dia era rotineira: um sobrevoo de reconhecimento da região do Médio Amazonas, checando possíveis atividades suspeitas perto da fronteira, com retorno previsto para as 17h30.

O Brasil havia declarado guerra às potências do Eixo em agosto de 1942, e mesmo com o conflito global chegando ao fim, as patrulhas de vigilância sobre o território amazônico permaneciam constantes. Havia rumores persistentes sobre submarinos alemães navegando pelos rios da região e possíveis bases clandestinas escondidas na vasta imensidão verde.

Meirelles dobrou cuidadosamente o mapa de navegação e o guardou no bolso de sua jaqueta de couro. Sua esposa, Carmen, havia lhe dado um amuleto de São Cristóvão no dia anterior, uma pequena medalha de prata que agora pendia em seu pescoço, escondida sob o uniforme.

“Para proteger você lá em cima.”

Ela havia sussurrado, tocando suavemente o metal frio.

João sorriu ao lembrar do momento, passando a mão instintivamente sobre o peito. O motor Rolls-Royce Merlin rugiu quando Meirelles ligou a ignição. O som poderoso ecoou pela base, fazendo com que alguns mecânicos parassem de trabalhar para olhar. Era um som familiar, mas que sempre impunha respeito.

Doze cilindros em configuração V, gerando mais de 1000 cavalos de potência, capazes de impulsionar a aeronave a velocidades superiores a 700 km/h. Pela janela da cabine, ele acenou para o Sargento Oliveira, o chefe da manutenção, que respondeu com um sinal de positivo, indicando que estava tudo certo. Às 15h05, a torre de controle autorizou a decolagem. O Mustang deslizou pela pista de concreto, ganhando velocidade rapidamente até subir no ar úmido e denso da tarde amazônica.

Meirelles seguiu para noroeste, observando pela janela lateral enquanto Belém ficava cada vez menor, até desaparecer completamente, engolida pela vasta extensão verde da floresta. Abaixo, o rio Amazonas serpenteava como uma cobra gigantesca, seus braços e afluentes criando um labirinto aquático que desaparecia no horizonte.

Durante os primeiros 40 minutos de voo, tudo correu conforme o planejado. Meirelles manteve comunicação regular com a base, relatando sua posição, altitude e condições meteorológicas. O tempo estava instável, com nuvens pesadas se formando ao norte, mas ainda dentro de parâmetros aceitáveis para a missão.

“Aqui Mustang 7, aproximadamente 200 km a noroeste, avistando uma intensa formação de tempestade à frente. Mantenho o curso conforme o planejado. Câmbio.”

Essas foram as últimas palavras que alguém ouviu do tenente João Meirelles, às 15h47. Quinze minutos depois, quando a base tentou um contato de rotina, houve apenas silêncio.

As tentativas se repetiram a cada 5 minutos, sempre sem resposta. Às 16h30, o comandante da base autorizou a ativação do protocolo de emergência. Às 17h45, quando o Mustang já deveria ter retornado, duas aeronaves de busca decolaram em direção à última posição conhecida do tenente Meirelles. A escuridão amazônica chegou rapidamente naquela noite de setembro, engolindo qualquer possibilidade de contato visual.

As equipes de resgate retornaram à base de mãos vazias, relatando apenas nuvens baixas, chuva forte e visibilidade praticamente nula sobre a floresta. Na casa do tenente Meirelles em Belém, Carmen passou a noite em claro, segurando na palma da mão outra medalha de São Cristóvão, idêntica à que havia dado ao marido, como se o metal pudesse de alguma forma conectá-la ao homem perdido em algum lugar na imensidão verde.

Nas primeiras 48 horas após o desaparecimento, a mobilização foi intensa. O comandante da base aérea de Belém, Coronel Antônio Vargas, coordenou pessoalmente as operações de busca, requisitando todas as aeronaves disponíveis e estabelecendo contato com postos avançados, seringais e comunidades ribeirinhas espalhadas por toda a região.

Mapas foram estendidos sobre as mesas, círculos desenhados em vermelho demarcando as áreas de busca, coordenadas anotadas em cadernos que logo se tornariam relíquias de desespero. Carmen Meirelles chegou à base na manhã do dia 24 de setembro, com os olhos inchados por uma noite sem dormir. Ela vestia o vestido azul que João mais gostava, como se a roupa pudesse de alguma forma trazê-lo de volta.

O Coronel Vargas a recebeu em seu escritório, cujas paredes eram decoradas com fotografias de treinamento de pilotos e mapas da Amazônia.

“Senhora Meirelles, faremos tudo ao nosso alcance. Seu marido é um piloto excepcional. Se alguém pode sobreviver a uma emergência na floresta, é ele.”

Ele disse, com a voz carregada da autoridade de alguém tentando mascarar a própria incerteza.

As operações de busca duraram duas semanas. Aviões sobrevoaram milhares de quilômetros quadrados de floresta densa, seguindo rios, clareiras, trilhas de seringueiros e acampamentos indígenas. Rádios militares transmitiam chamadas constantemente nas frequências de emergência, na esperança de que Meirelles pudesse responder com algum equipamento de comunicação que tivesse sobrevivido a um possível pouso forçado.

Cada relato de fumaça vista na floresta, cada grito ouvido por ribeirinhos, cada reflexo metálico avistado entre as árvores, gerava uma nova esperança e uma nova expedição para verificar a informação. Manuel dos Santos, um seringueiro experiente que conhecia a região como poucos, foi contratado pela Força Aérea para guiar as equipes de busca terrestre.

Aos 54 anos e com quatro décadas de experiência na floresta, ele já havia encontrado aviões caídos antes, principalmente durante os anos de guerra, quando aeronaves alemãs ou de outros países ocasionalmente se perdiam sobre o território brasileiro.

“A floresta é traiçoeira. Um avião pode cair ali e ficar invisível para sempre. As árvores crescem, os galhos se fecham, a chuva lava os rastros.”

Ele explicou ao Coronel Vargas, mastigando um pedaço de fumo enquanto apontava áreas no mapa.

As semanas se transformaram em meses. Carmen desenvolveu o hábito de visitar a base aérea todos os dias, sempre no final da tarde, perguntando se havia alguma novidade. Os pilotos que a conheciam a cumprimentavam com sorrisos cada vez mais forçados.

Gestos que tentavam transmitir otimismo, mas que revelavam a crescente certeza de que João Meirelles nunca seria encontrado com vida. Em dezembro de 1945, as buscas foram suspensas oficialmente. O tenente foi declarado desaparecido em combate, uma classificação que lhe garantia honras militares, mas deixava um vazio impossível de preencher.

Os primeiros anos após o desaparecimento foram os mais difíceis para Carmen. Ela se recusava a tirar as roupas de João do guarda-roupa, mantinha a cadeira dele na mesa de jantar e continuava comprando a marca de cigarros que ele fumava, como se a manutenção desses pequenos rituais pudesse manter viva a possibilidade do seu retorno.

Amigos e familiares inicialmente respeitaram essa esperança, mas com o tempo começaram a sugerir gentilmente que talvez fosse hora de seguir em frente. Em 1947, a Força Aérea Brasileira ofereceu a Carmen uma pensão e a possibilidade de declarar João oficialmente morto, o que permitiria que ela se casasse novamente de forma legal. Ela recusou ambas as ofertas.

“Até que me tragam o corpo do meu marido de volta, ele estará vivo para mim.”

Ela disse ao oficial encarregado do caso.

A frase tornou-se uma espécie de mantra, repetida sempre que alguém tentava convencê-la a aceitar a realidade da perda. Manuel dos Santos continuou fazendo expedições não oficiais à região onde Meirelles havia desaparecido. Inicialmente motivado pela recompensa oferecida pela família, mais tarde impulsionado por uma curiosidade quase obsessiva sobre o destino do piloto.

Durante seus anos como seringueiro, ele encontrou destroços de pequenas aeronaves, restos mortais de animais e resquícios de acampamentos abandonados, mas nada que pudesse estar ligado ao Mustang desaparecido.

“É como se a floresta tivesse engolido tudo.”

Ele comentava com outros seringueiros durante as longas noites nos alojamentos do seringal.

A vida seguiu seu curso inevitável. Carmen envelheceu. Seus cabelos escuros ficaram grisalhos. Depois brancos. Ela continuou trabalhando como professora primária em Belém, dedicando-se às crianças com uma energia que muitos interpretavam como uma tentativa de preencher o vazio deixado pela ausência de seus próprios filhos. Nas décadas de 1960 e 1970, jornalistas interessados em casos de guerra investigavam ocasionalmente a história do tenente desaparecido, mas os artigos geralmente se limitavam a poucas linhas nos jornais locais.

Em 1985, durante as comemorações do 40º aniversário do fim da Segunda Guerra Mundial, um programa de televisão local produziu uma reportagem especial sobre soldados brasileiros que desapareceram durante o conflito. Carmen, então com 68 anos, concordou em dar uma entrevista. Sentada na sala da mesma casa onde havia esperado o retorno de João por décadas, ela segurava nas mãos a medalha de São Cristóvão que ele não havia levado naquele último voo.

“Eu sei que muitas pessoas pensam que sou uma velha maluca. Mas existe uma diferença entre saber que alguém morreu e simplesmente não saber o que aconteceu. É nessa diferença que reside a esperança.”

Ela disse diante das câmeras, com a voz ainda firme apesar da idade.

17 de agosto de 2013. A manhã amanheceu com céu nublado e ar úmido na região de Prainha, município do estado do Pará, localizado a cerca de 700 km a oeste de Belém.

Raimundo Silva e seu filho Antônio caminhavam por uma trilha quase imperceptível, aberta décadas atrás por castanheiros e gradualmente recuperada pela vegetação. Ambos carregavam sacos de estopa e facões, seguindo uma rotina que repetiam há mais de 20 anos. Eles colhiam frutas silvestres e as vendiam no mercado da cidade.

A região onde caminhavam era conhecida localmente como a floresta dos gigantes, devido à presença de sumaúmas centenárias, algumas erguendo-se muito acima da encosta, ultrapassando os 60 metros de altura. Raimundo, aos 62 anos, conhecia cada curva daquela trilha, cada árvore marcante, cada som da floresta. Ele havia herdado aquela rota do pai, que por sua vez a aprendera com o avô, numa tradição de conhecimento transmitida oralmente através de gerações.

Por volta das 9h30, pai e filho se aproximaram de uma sumaúma particularmente imponente, cujo tronco media 3 metros de diâmetro e cuja copa desaparecia em meio às nuvens baixas. Era uma árvore que Raimundo sempre usara como ponto de referência, mas naquela manhã havia algo diferente. Antônio, de 34 anos e com a visão mais aguçada, foi o primeiro a notar.

“Pai, tem algo estranho lá em cima?”

Ele disse, parando abruptamente e apontando para o alto.

Raimundo ergueu os olhos, protegendo-os da garoa fina que começava a cair. Entre os galhos mais altos da sumaúma, a aproximadamente 50 metros do chão, havia algo que definitivamente não pertencia à natureza: uma forma metálica, de cor esverdeada pela ação do tempo e parcialmente envolvida por poeira, mas claramente artificial.

A princípio, pensaram que poderia ser algum tipo de antena ou equipamento de telecomunicações, mas a forma era estranha, angular, com o que pareciam ser asas.

“Isso parece um avião.”

Antônio murmurou, sem acreditar nas próprias palavras.

Raimundo havia vivido o suficiente para ver muitas coisas inexplicáveis na floresta, mas aquilo superava qualquer experiência anterior.

Por 40 minutos, pai e filho permaneceram lá, observando a estrutura de metal suspensa entre os galhos, tentando entender como um objeto daquele tamanho poderia ter ido parar naquela posição. A aeronave, pois agora não havia dúvidas de que se tratava de um avião, estava praticamente intacta, como se tivesse sido cuidadosamente colocada na copa da árvore por uma mão gigantesca.

A decisão de relatar a descoberta não foi imediata. Raimundo tinha uma desconfiança natural das autoridades, desenvolvida ao longo de décadas lidando com fiscais do meio ambiente, Polícia Federal e outros representantes do governo que apareciam ocasionalmente na região. Mas Antônio, mais jovem e com acesso à internet pelo celular, conseguiu fotografar o avião e procurar imagens semelhantes na rede.

Em poucas horas, ele teve certeza de que era uma aeronave militar.

“Pai, isso pode ser importante. Pode ser um daqueles aviões de guerra que de vez em quando aparecem nos noticiários.”

Antônio insistiu.

Três dias depois, Raimundo procurou o Padre Sebastião, da Igreja de Nossa Senhora da Conceição em Prainha, um homem respeitado na comunidade que havia estudado em seminários na capital.

O Padre Sebastião ouviu o relato com atenção, examinou as fotografias embaçadas tiradas com o celular de Antônio e concordou que o caso deveria ser relatado às autoridades competentes. A ligação foi feita inicialmente para a Prefeitura de Prainha, que repassou a informação à Polícia Civil do estado, que por sua vez entrou em contato com a Força Aérea Brasileira em Belém.

Em 23 de agosto de 2013, uma equipe de três oficiais da FAB chegou a Prainha, acompanhada por especialistas em aeronáutica e um fotógrafo militar. Raimundo e Antônio foram solicitados como guias para conduzir a expedição ao local da descoberta. O Major Carlos Pinheiro, comandante da equipe, era um homem meticuloso que já havia investigado vários acidentes aéreos durante sua carreira.

“Quando avistei a estrutura de metal suspensa na sumaúma, senti uma mistura de fascínio profissional e genuína perplexidade. A aeronave estava posicionada quase verticalmente entre os galhos, com sua fuselagem apoiada numa forquilha natural formada por três galhos principais, suas asas parcialmente dobradas, mas não quebradas. Em 30 anos de carreira, nunca vi nada igual.”

Ele comentou com os outros oficiais.

Enquanto o fotógrafo documentava a cena de todos os ângulos possíveis, usando binóculos e equipamentos de zoom, eles conseguiram identificar marcações na fuselagem que confirmavam se tratar de um North American P51 Mustang. Mais importante ainda, conseguiram distinguir os números de série pintados na lateral da aeronave.

De volta a Belém, a consulta aos arquivos militares revelou informações que levaram o Major Pinheiro a entrar imediatamente em contato com seus superiores. Aquela era a aeronave do tenente João Meirelles, desaparecida em 23 de setembro de 1945. A notícia chegou a Carmen Meirelles através de um telefonema oficial na manhã do dia 27 de agosto de 2013.

Ela tinha 96 anos e morava em uma casa de repouso em Belém. Sua mente ainda estava lúcida, apesar da idade avançada. Quando o oficial do outro lado da linha explicou que haviam encontrado o avião de seu marido, Carmen permaneceu em silêncio por longos segundos. Então, fez uma única pergunta:

“E o João? Vocês encontraram o João?”

Ela perguntou com uma voz trêmula, não por fraqueza, mas por uma emoção contida por quase sete décadas.

A operação de resgate da aeronave na copa da sumaúma foi planejada ao longo de três semanas. Especialistas em resgate aéreo, bombeiros treinados em rapel, engenheiros florestais e arqueólogos forenses foram mobilizados para o que seria uma das operações de resgate mais incomuns da história da aviação brasileira. A altitude extrema, a fragilidade dos galhos que sustentaram a aeronave por quase sete décadas e a necessidade de preservar as evidências forenses tornavam a missão extremamente delicada.

Em 18 de setembro de 2013, exatos 68 anos e alguns dias após o desaparecimento do tenente Meirelles, a equipe de resgate conseguiu acessar o cockpit da aeronave. O Sargento Marcelo Ferreira, especialista em rapel, foi o primeiro a alcançar a cabine. Ele desceu lentamente por entre os galhos da sumaúma, até conseguir olhar pela janela, coberta por décadas de umidade, folhas e detritos da floresta.

“Positivo para restos mortais. O piloto está aqui.”

Ele comunicou pelo rádio à equipe no solo, com a voz embargada pela emoção que tentava controlar.

João Meirelles havia permanecido em sua posição por quase sete décadas. Sua medalha de São Cristóvão, escurecida pelo tempo, mas ainda intacta, pendia do esqueleto uniformizado. O cinto de segurança continuava atado e as mãos ossudas ainda estavam posicionadas no que restava dos controles de voo.

Mais importante do que a descoberta dos restos mortais, porém, foi o que os investigadores encontraram no bolso da jaqueta de couro do piloto. Um diário de voo, parcialmente deteriorado, mas ainda legível, com anotações feitas nos momentos finais do voo. O diário foi cuidadosamente removido e levado ao laboratório de documentoscopia da Polícia Federal em Belém.

As páginas, protegidas pela umidade constante e pela ausência de luz solar direta, haviam se preservado melhor do que o esperado inicialmente. As últimas anotações de João Meirelles, escritas com sua caligrafia característica e tinta que resistiu ao teste do tempo, revelaram o que realmente aconteceu naquela tarde de setembro de 1945.

“15h52. Entrei na tempestade. Visibilidade zero. Instrumentos falhando devido a descargas elétricas durante a tentativa de ganhar altitude. 15h58. Motor falhando. Voltagem instável. Preciso encontrar um lugar para um pouso de emergência. 16h05. Avistei uma pequena clareira. Vou tentar. Se eu falhar, que Deus proteja Carmen. 16h10. Pouso impossível. Árvores muito altas. O motor falhou completamente. Vou tentar planar por entre as copas das árvores. 16h15. Preso nas árvores. O avião ficou enroscado nos galhos. Não consegui saltar. Pernas feridas. Se alguém encontrar isso um dia, diga que tentei voltar para casa. Carmen, eu te amo.”

As evidências forenses indicavam que João Meirelles havia sobrevivido ao impacto inicial. Fraturas nos ossos das pernas sugeriam ferimentos graves que o teriam impedido de deixar a aeronave, mas não necessariamente fatais. A causa mais provável da morte foi uma combinação de ferimentos, desidratação e exposição ao ambiente da floresta. Um processo que poderia ter durado vários dias. O laudo médico legal elaborado pelo Instituto de Criminalística do Pará apresentou uma conclusão que afetou profundamente todos os envolvidos na investigação.

Pequenos objetos encontrados ao redor do assento do piloto indicavam que Meirelles havia tentado sinalizar sua posição nos dias seguintes ao acidente. Fragmentos de metal polido, posicionados para refletir a luz do sol, e pedaços de tecido amarrados a galhos próximos, sugeriam tentativas desesperadas de atrair a atenção de possíveis aeronaves de resgate.

“Ele pode ter ficado vivo lá por uma semana, talvez mais. E provavelmente ouviu os aviões de busca sobrevoando a área sem conseguir se fazer notar.”

Explicou o perito forense Dr. Roberto Almeida à equipe de investigação.

A notícia da descoberta e os detalhes forenses chegaram a Carmen por meio do Major Pinheiro, que insistiu em visitá-la pessoalmente na casa de repouso. Ela ouviu todo o relato em silêncio, apertando em suas mãos trêmulas a medalha de São Cristóvão, que guardava há quase sete décadas. Quando o major terminou de falar, ela fechou os olhos e murmurou uma prece silenciosa.

“Ele tentou voltar. O meu João sempre tentava voltar para casa.”

Ela disse finalmente, com a voz reduzida a apenas um sussurro.

O tenente João Meirelles foi sepultado no dia 15 de outubro de 2013, no cemitério da Soledade, em Belém, com todas as honras militares. Carmen, apesar de seus 96 anos, fez questão de assistir a toda a cerimônia. Quando os oficiais lhe entregaram a bandeira do Brasil que cobrira o caixão, ela a pressionou contra o peito, assim como fizera com a medalha por tantas décadas.

Três meses depois, em janeiro de 2014, Carmen Meirelles faleceu pacificamente enquanto dormia. A equipe da casa de repouso a encontrou na manhã seguinte, com as duas medalhas de São Cristóvão, a dela e a de João, entrelaçadas em suas mãos. Segundo a enfermeira-chefe, em seus últimos dias, Carmen repetia constantemente uma única frase.

“Agora eu já posso ir. Ele já voltou para casa.”

Raimundo Silva, o seringueiro que descobriu a aeronave, recusou qualquer recompensa oferecida pela família ou pelo governo. Quando questionado por jornalistas sobre sua motivação, ele deu uma resposta simples, mas profundamente humana.

“Na floresta, aprendemos que todos os que se perdem merecem ser encontrados. Não importa quanto tempo leve.”

A sumaúma, onde o avião foi encontrado, continua de pé, agora marcada por uma pequena placa de bronze instalada pela Força Aérea Brasileira. A inscrição é simples, em memória do tenente João Meirelles, um herói que nunca deixou de tentar voltar para casa. Às vezes, moradores locais relatam ver Raimundo Silva caminhando sozinho até a árvore, especialmente em setembro, permanecendo lá por algumas horas antes de retornar pela trilha.

Quando perguntam o que ele está fazendo lá, ele responde que está prestando suas homenagens a um homem que lutou até o fim. A história do tenente Meirelles tornou-se parte do folclore local, mas também um lembrete sombrio de quantas pessoas podem estar perdidas na vasta Amazônia, esperando que alguém as encontre um dia.