Era abril de 2000, uma sexta-feira que eu nunca vou esquecer. Já estava escurecendo quando vi um homem caído no chão na frente do túmulo de Clara Mendes. Ele devia ter uns 40 e poucos anos. Estava se contorcendo, gritava, chorava, mas não tinha ninguém ali. Ninguém que os outros pudessem ver, pelo menos. Porque eu vi. Eu vi a silhueta dela bem na frente dele.
O homem gritava: “Me perdoe, me perdoe, eu não queria!”
Mas para vocês entenderem direito o que aconteceu naquele dia, eu preciso voltar no tempo. Pro dia em que tudo começou. Pro dia do enterro mais triste que eu já fiz na vida.
Meu nome é Danilo Cunha, tenho 72 anos, trabalhei 35 anos como coveiro no Cemitério Municipal de Apucarana, aqui no Paraná. Era fevereiro de 1989. Faz muito tempo, eu sei. Mas tem coisas que a gente não esquece, e esse enterro foi uma delas. Quando a gente trabalha em cemitério, a gente não conhece todo mundo que enterra, mas sempre tem alguém que conta a história. E a história da Clara… essa todo mundo comentava.
Ela era mãe de uma bebezinha de 7 meses. A menina se chamava Maria. Clara era casada e trabalhava numa confecção no centro. Era uma mulher comum. No dia 18 de fevereiro, uma sexta-feira, ela saiu do trabalho e estava voltando para a casa de bicicleta. Já era tarde, umas 9 da noite. Ela estava em uma rua perto do centro. Quando foi atravessar, um carro em alta velocidade atingiu ela em cheio.
Teve gente na rua que viu. Disseram que a batida foi muito forte. A Clara foi jogada longe. A bicicleta ficou toda destruída no asfalto e o motorista fugiu. Não parou, não olhou para trás, só acelerou e desapareceu. As pessoas correram para ajudar, chamaram a ambulância. A Clara ainda estava consciente quando o socorro chegou. E foi aí que aconteceu uma coisa que todo mundo que estava lá comentou depois. Ela tava toda machucada, sangrando, mas ficou repetindo uma coisa só: “Maria, minha Maria… quem vai cuidar da Maria?”
Chamava pela filha, não pela dor que estava sentindo. Ela só conseguia pensar na filha. Os socorristas tentaram acalmar ela. “Fica calma, a gente já vai te levar pro hospital.”
Mas ela continuava: “Minha filha… minha bebê, por favor.”
Levaram ela pro hospital municipal. Os médicos fizeram de tudo, mas os ferimentos eram graves demais. Hemorragia interna. A coluna tinha sido atingida. Clara Mendes faleceu duas horas depois de dar entrada no hospital. As últimas palavras que ela disse, segundo a enfermeira que depois contou pros parentes, foi: “Cuidem da minha Maria”.
Dois dias depois foi o enterro. E foi aí que eu conheci a história completa. O cemitério estava cheio. Ela tinha uma família grande, muitos amigos também. Todo mundo arrasado. Dava para ver nos rostos que ninguém acreditava ainda. O caixão era branco, flores por todo lado. O padre estava ali esperando a família chegar.
Quando o carro funerário chegou, o primeiro que desceu foi o marido dela, um rapaz novo. Devia ter uns 30 anos. E ele segurava a pequena Maria no colo. A menina tinha um lacinho rosa no cabelo, um vestidinho branco e chorava. Chorava sem parar. Aquele choro de criança que não entende o que tá acontecendo, mas sente que algo tá errado.
O marido… eu nunca vou esquecer o rosto dele. Ele não chorava, não falava, só andava como se tivesse no automático. Segurava a filha e olhava pro caixão com um olhar morto, completamente morto. Atrás dele veio uma senhora, provavelmente a mãe. Essa sim chorava alto. Quando viu o caixão, se jogou em cima dele.
“Minha filha, quem fez isso com você?” ela gritava.
O marido dela e os filhos tiveram que segurar ela. Foi uma cena de doer a alma. O pai da Clara também estava destroçado, mas era daqueles homens que segurava o choro. Ele ficou ali em pé com a mão no ombro da esposa, tentando ser forte, mas a gente via que ele estava despedaçado por dentro.
Tinha tanta gente que o cemitério ficou lotado. Eu fazia esse trabalho há anos. Já tinha visto muita família sofrendo, mas aquele dia era diferente. Tinha um peso no ar. Uma coisa pesada, opressora.
Eu comentei com o seu Arlindo, outro coveiro que trabalhava comigo: “Arlindo, esse enterro tá estranho, tá pesado demais.”
E ele concordou. Não era só tristeza, era mais que isso. Era uma raiva, um ódio, como se o próprio ar tivesse revoltado com aquela injustiça.
Foi durante a oração do padre que eu vi ele. Um rapaz, devia ter uns 30 anos. Ele estava bem lá atrás, longe de todo mundo, meio escondido atrás de uma árvore grande. Ele não se aproximou da família, não deu os pêsames, só ficou ali observando de longe. E o jeito dele era estranho, nervoso. Olhava pros lados o tempo todo, como quem não quer ser reconhecido. O olhar dele não era de tristeza, era de medo. Um medo que parecia que ia sair pelos poros. Eu vi quando ele acendeu um cigarro. As mãos dele tremiam.
Quando o padre começou a fazer a última bênção, ele jogou o cigarro no chão, pisou em cima e foi embora. Saiu rápido, quase correndo, olhando para trás de vez em quando. Achei esquisito, mas na hora pensei: “Vai ver é algum conhecido que não tem intimidade com a família.” A gente sempre tenta achar uma explicação, né? Mas o jeito dele ficou na minha cabeça, aquele nervosismo todo, aquele medo.
Quando todo mundo foi embora, eu e o seu Arlindo fechamos o túmulo. A família tinha deixado muitas flores, rosas brancas, lírios. O lugar ficou bonito, mas havia algo ali. Algo que eu não conseguia explicar. Quando terminamos, eu fiquei ali parado por um minuto, olhando pro túmulo, e tive uma sensação estranha. Como se algo tivesse ficado preso naquele lugar.
Virei pro seu Arlindo e disse: “Esse aqui vai dar trabalho.”
Ele riu. “Para com isso, Danilo. Não inventa.”
Mas eu sentia. E não tava inventando nada.
A polícia investigou o caso. Eu soube porque os policiais vieram aqui no cemitério perguntar se a gente tinha visto alguém estranho no dia do enterro. Disseram que estavam rodando a cidade inteira, procurando carros batidos, perguntando para as oficinas. Mas naquela época não tinha muitas câmeras nas ruas, não tinha essa tecnologia toda de hoje. E sem testemunha que visse a placa do carro, sem prova, o caso foi esfriando. Em poucas semanas, ninguém mais falava sobre o atropelamento da Clara Mendes. A cidade seguiu em frente, a vida continuou.
Mas pra família dela nada voltou ao normal. E pro cemitério também não. Porque eu aprendi uma coisa nesses 35 anos de profissão: o cemitério não esquece. Pode passar o tempo que for, as pessoas esquecem, a justiça esquece, mas o cemitério não. E a Clara Mendes… ela também não esqueceu. Ela ficou ali esperando. Esperando o dia em que a justiça chegaria do jeito dela.
Nos primeiros meses depois do enterro, o túmulo da Clara recebia visitas quase todo dia. O marido ia com a pequena Maria no colo. Sempre tinha flores frescas ali. Mas com o tempo, como sempre acontece, as visitas foram diminuindo. Não é que as pessoas esquecem, é que a vida continua e a dor… a dor a gente aprende a carregar de outro jeito.
Mas o cemitério não sossegou. Tinha passado uns seis meses do enterro. Era agosto de 1989. Eu e o seu Arlindo, a gente trabalhava até tarde às vezes, quando tinha muito serviço. Naquele dia, a gente tinha ficado até umas 7 da noite. Tava escurecendo já e frio. A gente estava guardando as ferramentas quando ouvimos uma voz de mulher. Vinha lá da área antiga do cemitério, do lado onde a Clara estava enterrada. Era um chamado baixinho, dolorido, como uma mãe chamando pela filha.
Eu parei na hora, olhei pro seu Arlindo. “Você ouviu isso?”
Ele tava pálido e disse: “Ouvi. Tem alguém lá.”
A gente foi lá olhar. Podia ser alguma visita que tinha ficado até tarde. Mas quando chegamos perto não tinha ninguém. Olhamos entre os túmulos, atrás das árvores… nada.
O seu Arlindo estava nervoso. “Danilo, vamos embora. Já tá tarde.”
Mas eu fiquei ali parado, olhando pro túmulo da Clara. Tinha algo de errado naquele lugar. O ar estava diferente, mais pesado. A gente voltou para guardar as coisas e ir embora. Mas quando estávamos quase na saída, ouvimos de novo o mesmo sussurro. Só que mais alto dessa vez, mais desesperado.
O seu Arlindo largou a ferramenta que estava segurando e disse: “Eu não fico mais aqui depois do horário. Eles podem me mandar embora se quiser, mas eu não fico.”
E ele cumpriu. Nunca mais quis trabalhar até tarde e quando tinha que passar perto daquele setor, ele dava uma volta grande para não chegar perto. Eu continuei porque alguém tinha que fazer o trabalho, mas confesso, ficava de olho, sempre ficava.
Os meses foram passando até que chegou janeiro de 1990. E foi aí que começou a segunda coisa estranha. Todo dia, quando eu passava perto do túmulo da Clara para ir trabalhar em outro setor, sentia um frio que subia pelas costas. Um frio que não fazia sentido nenhum. Podia ser meio-dia, suor escorrendo pela testa, mas quando eu chegava perto daquele túmulo, vinha um arrepio, um frio que começava na nuca e descia pela coluna.
No começo, achei que era coisa da minha cabeça, mas não era. E o pior, só acontecia ali. Eu podia estar a 5 metros de distância, estava normal. Chegava perto do túmulo, vinha aquela sensação.
Comentei com o vigia noturno, o seu José. “Tá acontecendo umas coisas estranhas ali no setor da Clara Mendes.”
Ele balançou a cabeça e disse: “Eu sei, Danilo. De noite então nem se fala. Eu faço a ronda, mas passo rápido por ali. Não gosto daquele canto.”
Aí chegou aquela noite. A noite que mudou tudo. Era final de janeiro de 1990, uma sexta-feira. Tinha dado problema no portão da entrada e eu fiquei para ajudar a consertar. Quando terminamos, já era quase 9 horas. Eu ia embora quando lembrei que tinha deixado uma enxada lá no setor de trás, perto do túmulo da Clara. Eu não queria arriscar de alguém pegar. Peguei a lanterna e fui buscar.
O cemitério de noite é um lugar silencioso. Muito silencioso. Dá para ouvir o vento nas árvores, o som dos próprios passos. Mas aquela noite estava mais silenciosa ainda. Quando cheguei perto do setor, comecei a sentir o frio. Minha respiração mudou. Eu iluminei com a lanterna e vi a enxada encostada na árvore. Quando fui pegar, o frio ficou mais forte. Muito mais forte.
Foi aí que eu senti a sensação que alguém estava me observando. Eu virei devagar e ela tava lá. Clara Mendes estava em pé do lado do túmulo dela. Eu sabia que era ela, só que era algo borrado. Não era nada deformado, nem nada dessas coisas de filme de terror. Mas eu sentia uma dor… uma dor tão grande que doía só de olhar.
Eu fiquei paralisado. Não conseguia me mexer, nem gritar, nem correr. Era como se meu corpo tivesse congelado. Ela não me olhava. Olhava pra frente, como se tivesse procurando alguma coisa ou alguém. Ficou assim por uns segundos e depois virou devagar na minha direção e me olhou nos olhos.
Não era um olhar de raiva, não era ameaçador. Era um olhar triste, muito triste. Como se pedisse ajuda. Ela abriu a boca e sussurrou… mas eu entendi. Ela disse: “Maria”.
E depois disso começou a desaparecer. Não foi de repente, foi aos poucos, como fumaça que o vento leva até sumir completamente. Quando ela sumiu, o frio foi embora e eu consegui me mexer de novo. Fiquei ali parado, segurando a enxada, tremendo. Não de frio. De susto, de medo, de não entender o que tinha acabado de ver. Demorei uns 5 minutos para conseguir andar de novo.
Quando cheguei no portão, o seu José viu minha cara. “Danilo, você tá branco. O que aconteceu?”
Eu não consegui falar. Balancei a cabeça. “Nada. Não foi nada. Tô só cansado.”
Quando cheguei em casa, deitei na cama, mas não dormi. Fiquei a noite inteira pensando: será que eu tinha visto mesmo? Será que era cansaço ou coisa da minha cabeça? Mas não era. Eu sabia que não era. Eu tinha visto a Clara Mendes com meus próprios olhos e ela não estava em paz. Tava presa ali, como se esperasse alguma coisa.
No outro dia, voltei ao trabalho. Passei pelo túmulo dela. As flores estavam velhas. Ninguém tinha vindo visitar há uns dias. Fiquei ali parado, olhando, e pensei: “O que é que você quer, Clara? O que é que te deixa presa aqui?”
Não tive resposta, mas sentia que algo ia acontecer. Algo grande.
Os meses foram passando. Eu voltei a ouvir a voz às vezes. Sempre o mesmo: “Maria… Maria…” Sempre com aquela dor na voz. Vi ela mais duas vezes naquele ano. Sempre de longe, sempre no mesmo lugar, sempre com aquele olhar de dor. E percebi uma coisa: ela não aparecia para todo mundo, só para mim. Não sei porquê. Talvez porque eu tinha estado lá no enterro. Talvez porque eu sentia o que ela sentia naquele dia, a injustiça.
Comecei a ficar atento. Quando passava pelo túmulo, olhava em volta. Prestava atenção em quem visitava, em quem passava por ali. Porque eu sabia. Sabia que a Clara estava esperando alguém. E nos próximos anos aprendi a conviver com aquilo. Com a presença dela, com o frio, com a voz. Virou parte do meu trabalho.
Mas tinha uma coisa que eu não sabia. Uma coisa que só fui descobrir muito tempo depois. A Clara não estava só esperando. Ela tava vigiando. Vigiando cada pessoa que entrava naquele cemitério, procurando um rosto. O rosto do homem que tirou ela da filha. E quando esse homem aparecesse, a justiça dela ia chegar. Mais cedo ou mais tarde.
Passaram-se 11 anos desde o enterro da Clara. Nesse tempo, muita coisa mudou. A Maria já não era mais bebê. Devia estar com uns 11, 12 anos. O marido da Clara tinha se mudado de Apucarana. Levou a menina. Disseram que ele não aguentava mais viver na cidade onde tinha perdido a esposa. As visitas ao túmulo tinham parado quase completamente. De vez em quando aparecia alguém da família, mas era raro.
Mas a Clara… ela continuava ali. Eu ainda sentia o frio, ainda ouvia a voz de vez em quando. Ela não tinha ido embora, continuava esperando.
E então chegou aquele dia. 27 de abril de 2000. Uma sexta-feira. Era aniversário do meu filho. Lembro disso porque eu ia sair mais cedo para ir na festa dele. Já estava terminando o expediente, guardando as ferramentas, quando vi um carro parar na entrada do cemitério. Desceu um homem, devia ter uns 40 e poucos anos, com cabelo grisalho nas laterais. Era magro, usava uma camisa social azul e calça jeans.
Ele ficou parado ali na entrada por um tempo, acendeu um cigarro. As mãos dele tremiam, dava para ver de longe. Fumou rápido, nervoso, jogou o cigarro no chão, pisou em cima e entrou. E sabe para onde ele foi? Direto pro setor antigo. Direto pro túmulo da Clara Mendes.
Eu tava longe, mas fiquei observando. Tinha algo de estranho naquele homem. No jeito dele andar, no jeito que ele olhava pros lados. Ele chegou no túmulo e parou. Ficou ali olhando pra lápide, passou a mão no cabelo e começou a sussurrar. Não consegui ouvir o que ele estava dizendo, mas dava para ver que ele estava abalado. Os ombros tremiam. Ele limpou o rosto com as mãos várias vezes.
Foi aí que meu coração gelou. Eu conhecia aquele homem. Ou melhor, eu conhecia aquele rosto. Era o rapaz. O rapaz que tinha ficado escondido atrás da árvore no dia do enterro em 1989. Mais velho, claro, com cabelo grisalho, com rugas ao redor dos olhos. Mas era ele. Eu tinha certeza.
Larguei o que estava fazendo e fiquei observando de longe. E foi aí que começou.
O ar mudou, ficou pesado. Muito pesado. Veio o frio. Aquele frio que eu já conhecia tão bem. Mesmo com o sol ainda quente, o ar esfriou. E então veio o cheiro. Um cheiro forte que eu nunca tinha sentido antes. O homem sentiu também. Ele virou a cabeça pros lados, tentando entender de onde vinha aquele cheiro.
E então… então eu ouvi. Era impossível, mas eu ouvi. Era um grito. Um grito de mulher.
O homem tampou os ouvidos. “Não… não!”
Ele se jogou no chão, começou a gritar: “Eu não queria! Eu não queria!”
Foi quando eu vi ela. A Clara estava de pé, bem na frente dele. Mas não era mais aquela Clara triste que eu tinha visto antes. Não era mais aquela mulher com olhar de dor. Era outra coisa. Os olhos dela eram de fúria. De raiva pura. Ela se aproximou dele. O chão ao redor parecia escurecer.
O homem se arrastou para trás, tentando fugir. “Me perdoe! Me perdoe!”
Clara parou na frente dele, olhou para baixo e, mesmo sem falar, era como se cada palavra do homem a fizesse crescer, ficar mais forte, mais presente. Ele chorava, gritava.
“Eu estava bêbado! Eu estava bêbado naquele dia! Eu não vi… eu não vi você!”
Clara se abaixou, ficou na altura do rosto dele. O homem se encolheu, cobriu a cabeça com os braços.
“Eu tive medo! Eu tive medo e fugi! Eu sou um covarde, eu sei!”
E foi aí que ele começou a se contorcer.
“Para… para! Eu já paguei! Eu paguei todo dia da minha vida!”
Era como se cada arrependimento dele, cada confissão fosse uma pancada na alma dele. Eu estava vendo tudo aquilo paralisado. Não conseguia me mexer, não conseguia ajudar e nem sei se queria. Porque naquele momento… aquilo era justiça. A justiça que a Clara nunca teve em vida.
Aquilo durou uns 5 minutos, mas pareceu uma eternidade. O homem ficou caído no chão, tremendo, chorando, abraçado ao próprio corpo. Ela tinha feito o que precisava. E, pela primeira vez em 11 anos, vi algo diferente no rosto dela. Paz.
Clara desapareceu. O frio foi embora. O cheiro sumiu. O som parou. Tudo voltou ao normal.
Foi quando o seu José, o vigia, apareceu correndo. “Danilo, o que tá acontecendo aqui? Eu ouvi uns gritos.”
O homem ainda estava no chão soluçando. Quando ouviu a voz do seu José, ele se levantou cambaleando. Passou por mim. Eu vi o rosto dele de perto. Estava branco, pálido, com um olhar completamente morto, como se a alma dele tivesse sido arrancada e só tivesse sobrado o corpo. Ele não correu. Andou devagar até o carro, entrou e foi embora.
Seu José me olhou. “Danilo, quem era aquele homem? O que ele tava fazendo?”
Eu não consegui responder. Balancei a cabeça. “Não sei, José, não sei.”
Mas eu sabia. Eu sabia exatamente quem ele era e o que tinha acontecido ali. Aquele homem era o motorista que matou a Clara Mendes em 1989. E ele tinha voltado. Não sei se por remorso, não sei se por culpa. Mas ele tinha voltado. E a Clara estava esperando por ele. 11 anos. Ela esperou 11 anos por aquele momento.
Quando o seu José foi embora, eu voltei pro túmulo dela. As flores que alguém tinha deixado há muito tempo estavam secas. A lápide estava suja. Mas o lugar… o lugar estava diferente. Não tinha mais aquele peso no ar. Era só um túmulo. Um túmulo comum.
Nunca mais vi aquele homem. Não sei se ele ainda tá vivo ou se já morreu. Mas tenho certeza de uma coisa: ele nunca mais teve paz depois daquele dia. Porque o que eu vi ali foi um acerto de contas entre duas almas. Uma que tinha sido tirada cedo demais e outra que tinha vivido 11 anos sabendo o que tinha feito.
Nos dias seguintes àquele 27 de abril, eu voltei ao túmulo da Clara várias vezes. Sempre que passava por ali, parava, olhava, esperava sentir alguma coisa. E o lugar tinha mudado completamente. O frio tinha ido embora. Aquele frio que subia pela espinha mesmo no calor do verão. As vozes tinham parado. Não ouvi mais os sussurros. O peso no ar tinha sumido. Era como se alguém tivesse tirado uma pedra gigante de cima daquele pedaço de chão.
Comentei com o seu José, o vigia. “José, você não percebeu que o setor antigo tá diferente?”
Ele concordou na hora. “Percebi sim, Danilo. Antes eu tinha um aperto no peito quando fazia a ronda ali. Agora tá tranquilo. Até os cachorros de rua que não passavam por ali começaram a passar.”
Até o seu Arlindo, que não trabalhava naquele setor há anos, percebeu a mudança. “Danilo, aquele lugar finalmente descansou.”
E tinha descansado mesmo. Clara tinha ido embora. Tinha feito o que precisava fazer e tinha partido.
Mas por que eu guardei essa história por tanto tempo? Porque nunca contei para ninguém nesses 24 anos? Porque quem ia acreditar? As pessoas iam dizer que eu tava louco, que era impressão, que a idade tava pesando na minha cabeça. Mas agora, com 72 anos, aposentado há dois, eu não tenho mais medo de falar. Não tenho mais medo do que vão pensar de mim. Porque eu sei o que eu vi. Sei o que eu vivi.
Trabalhei 35 anos no cemitério de Apucarana. Vi famílias chorando, vi pessoas se despedindo, vi tanta dor que às vezes eu achava que já tinha visto tudo. Mas a Clara me ensinou uma coisa. Tem enterros que não terminam quando a gente fecha o túmulo. Tem histórias que ficam presas entre esse mundo e o outro. Esperando. Vigiando.
E sabe o que me assusta até hoje? É ela ter esperado 11 anos por aquele homem. Sem descansar. Sem partir. Presa naquele pedaço de chão, vigiando cada pessoa que entrava no cemitério, procurando um rosto. Isso me fez pensar em quantas outras pessoas podem estar assim, presas esperando. Quantos outros túmulos naquele cemitério, e em cemitérios pelo Brasil todo, guardam almas que não conseguiram partir.
Porque a justiça dos homens falha. Falha muito. Tem criminoso que nunca é pego. Tem culpado que nunca paga. E tem família que nunca tem resposta. Mas será que essas almas simplesmente aceitam? Será que elas vão embora em paz?
A Clara não foi. Ela ficou e cobrou.
E eu te digo uma coisa: desde aquele dia eu olho pro cemitério de outro jeito. Não é mais só um monte de túmulos e cruzes. É um lugar de histórias que continuam mesmo depois que o coração para de bater. Porque o que eu aprendi é que a gente pode fugir da polícia, pode fugir da justiça, pode fugir da família. Mas a gente não foge da própria consciência. E não fugimos do que deixamos para trás.
Aquele homem fugiu em 1989. Mas a Clara não esqueceu. E quando ele finalmente voltou, 11 anos depois, ela estava lá esperando.
Clara Mendes ainda tá enterrada no cemitério de Apucarana. O túmulo dela continua lá no setor antigo. Às vezes aparecem flores, não sei quem deixa. Talvez a família, talvez alguém que soube da história. Passei por lá semana passada, tava tudo tranquilo, silencioso, em paz.
Mas a história dela… a história não morreu. Porque todo coveiro velho daqui conhece o caso da Clara Mendes. Todo vigia já ouviu falar. E agora vocês também sabem. O mistério de 1989 ainda ecoa naquele cemitério. Não no túmulo dela que finalmente descansou, mas nas conversas dos funcionários, nas histórias que a gente conta pros novatos, no respeito que a gente tem quando passa por aquele setor.
Porque ela nos ensinou uma coisa: tem dívidas que não acabam com a morte. Tem justiças que não precisam de juiz. E tem histórias que nunca morrem. Elas só esperam a hora certa serem contadas.
Essa é minha história. É o que eu vi. É o que eu vivi nesses 35 anos cavando túmulos e fechando caixões. E se você me perguntar se eu acredito em vida após a morte, eu te respondo: Eu não acredito. Eu sei. Porque eu vi com meus próprios olhos.
Clara Mendes não era só mais um nome numa lápide. Era uma mãe que não pôde ver a filha crescer e que, mesmo depois de morta, não deixou que o culpado saísse impune. Que Deus abençoe a alma dela e que proteja todos que partiram antes da hora. Porque mesmo depois que o coração para, certas histórias continuam, certas dores permanecem e certas justiças… certas justiças são eternas.
O mistério de Clara Mendes vai continuar ecoando naquele cemitério por muito tempo ainda. E toda vez que alguém passar pelo túmulo dela, vai lembrar: tem coisas nesse mundo que a gente não consegue explicar e nem precisa.
Se você chegou até aqui, deixe um “descansa em paz” para Clara Mendes e para todas as outras almas que ainda estão procurando por justiça.
