Algo aconteceu no coração da Floresta Negra numa noite de dezembro a -15° Celsius. Ninguém viu. Ninguém ouviu. Apenas uma loba de olhos azuis e pelagem negra viu. E o que ela fez naquela noite parecerá algo saído de um conto de fadas. Mas esta não é uma história de conto de fadas. Esta é a história do homem e da floresta, do medo e da coragem, e de uma bondade que floresce nos lugares mais inesperados.
Antes de ouvir este conto de inverno ambientado no coração da Floresta Negra, na Alemanha, pergunte-se: Alguma vez um estranho já te salvou num momento em que você menos esperava? Agora imagine que esse estranho não era uma pessoa, mas um lobo. Nossa história começa. Não se esqueça de se inscrever no canal.
Com a chegada do inverno e as noites aparentemente intermináveis de dezembro, ela permanecia acordada no recanto mais profundo da Floresta Negra como uma guardiã incansável. Scadi. Ela era uma loba negra como azeviche, cujo corpo carregava a escuridão da noite em si e parecia absorver até mesmo o luar em sua negritude. Seus olhos eram o oposto exato de sua pelagem. Brilhavam em um azul gélido na luz mais pálida, como se contemplassem um lago congelado nas montanhas.
Os aldeões às vezes a chamavam de Corredora da Noite. De vez em quando, observavam-na de longe, vendo aquela criatura de pelagem negra desaparecer entre as árvores. Mas aquela noite era diferente de todas as outras. Tudo parecia estranho. O inverno retornava às profundezas da Floresta Negra todos os anos com a mesma grandeza ritualística.
Primeiro, o vento mudou de direção. Uma brisa gélida e cortante vinda do leste soprou pelas encostas e se espalhou pelos vales. Em seguida, nuvens carregadas de neve, carregadas de plumas, cruzaram o céu e, finalmente, a nevasca começou. A princípio, uma neve fina, como pó de cristal, que se tornou cada vez mais intensa e densa. Naquela noite, a Floresta Negra dormiu sob um peso imenso de neve.
Cada galho de pinheiro carregava sua delicada carga branca, e cada tronco de árvore com sua casca gélida oferecia uma visão de beleza cristalina. Scadi passou a noite como sempre: sozinha. Sua matilha não existia mais. A antiga alfa havia partido no inverno passado. Os outros se dispersaram e se mudaram para diferentes vales. Mas ela ficou para trás, solitária e desolada. Ela não sabia por quê.
Talvez aquela fosse a sua floresta, ou talvez ela nunca tivesse aprendido a pertencer a nenhum outro lugar. Ela caminhava lentamente pela neve sob suas patas. Suas patas deixavam rastros profundos no manto branco. “Como tinta preta como azeviche, como um poema escrito na lateral da neve”, ela prosseguia. Ao mesmo tempo, seu nariz farejava o ar: o cheiro de agulhas de pinheiro, o odor de pedras molhadas, o aroma da terra profunda e algo mais — algo muito sutil, quase inexistente, mas presente mesmo assim.
Ela fez uma pausa. Suas orelhas se ergueram, seus olhos azuis fixos em um ponto na escuridão, no coração da floresta, onde se erguia um velho abeto. A árvore centenária. Era assim que os aldeões a chamavam. Era uma das árvores mais antigas da Floresta Negra. Seu tronco era tão enorme que nem mesmo dois adultos conseguiriam abraçá-lo com os braços estendidos.
Mas naquela noite, a árvore parecia estranha. Scadi percebeu imediatamente. Era o que acontecia quando se falava a língua da floresta. Ouvir o não dito, ver o invisível. O tronco parecia inchado, mais do que o normal, como se algo lá dentro estivesse respirando, subindo e descendo. Isso era obviamente impossível. Árvores não respiram. Árvores não têm batimentos cardíacos. Mas o instinto de Scadi, aquele instinto profundo e infalível que ela herdara de seus ancestrais ao longo de milhões de anos, sussurrou para ela: “Vá até lá, olhe, chegue mais perto.”
Naquela noite, haveria uma celebração na aldeia. Solstício de inverno. Nas aldeias da Floresta Negra, esta era a noite mais sagrada do ano. Os aldeões comeram a comida preparada com gratidão pela bênção de Deus, beberam vinho quente e cantaram canções, acompanhados pela cítara tocada pela filha do açougueiro Hans. As crianças colavam os rostos nos vidros das janelas e observavam a neve cair.
Mas a família do fazendeiro Hoffmann não estava na festa naquela noite. Hoffmann, sua esposa Elke e seus filhos pequenos, Lotte e Franz, haviam partido cedo naquela manhã. A avó deles, do outro lado da montanha, estava doente. Eles precisavam chegar até ela antes que o inverno chegasse de vez.
Mas o clima na Floresta Negra era imprevisível. No meio da jornada, uma tempestade de tamanha magnitude irrompeu que a carroça tombou, os cavalos dispararam e uma roda quebrou. Procurando abrigo, encontraram um abeto centenário. Seu tronco era enorme, oco por dentro e, o mais importante, espaçoso o suficiente para lhes oferecer proteção.
Eles haviam entrado, buscando refúgio ali, mas então o vento fechou a porta com força – esse portal natural feito da casca rachada da árvore. Ao se fechar, eles não perceberam que os pesados pedaços de madeira haviam caído sob o próprio peso, tornando impossível forçá-la a abrir por dentro.
Eles estavam presos, e a floresta não podia ouvi-los. Ninguém sabia da existência deles. Apenas alguns olhos azuis sabiam, ou estavam tentando descobrir. A loba negra se aproximou e, com o primeiro passo, identificou o cheiro que emanava de debaixo da neve. Exatamente. Humanos, humanos vivos, humanos aterrorizados. Scadi hesitou por um instante.
Naquele instante fugaz, ela retornou ao seu mundo interior. O aroma que chegava ao seu nariz tornava-se cada vez mais intenso. Suor humano, o cheiro acre do medo, roupas de lã molhadas, e ela sentiu o cheiro de crianças, o cheiro de crianças. Até mesmo o hálito quente de uma criaturinha parecia pairar no ar como névoa, apesar do frio gélido.
Ele não desapareceu. A loba caminhou em direção à origem do cheiro. Suas patas não faziam barulho ao pisarem na neve. Era assim que ela havia sido ensinada. Era assim que ela havia sido treinada. Ou talvez ela simplesmente tivesse nascido assim. A dez passos da árvore, ela parou e fitou atentamente o tronco maciço.
Ela entendeu quando viu de perto. O tronco da árvore havia assumido uma forma verdadeiramente extraordinária. Do lado esquerdo, a casca estava comprimida, como se estivesse sendo violentamente forçada para fora por uma pressão interna. Havia uma fenda estreita, talvez com 15 ou 20 cm de largura. Mas, do lado de fora, era impossível ver o interior.
Então houve um ruído alto, muito baixo a princípio, quase tão fugaz quanto o uivo do vento. Parecia se fundir com o vento. Mas os ouvidos de Scadi já haviam distinguido o ruído do rugido da tempestade. Ela crescera na floresta, passara a vida lá e aprendera a dissecar cada som que ouvia, camada por camada.
E o que ela ouviu agora não foi o vento. Foi o som de uma criança chorando. Um choro suave e abafado, como se a criança soubesse que não devia ser ouvida, ou como se simplesmente não tivesse mais forças para chorar alto. Então ela ouviu a voz de uma mulher. Essa voz era suave e tinha um tom reconfortante. As palavras, em alemão, explicavam:
“Shhh, Lottchen, shhh. Papai já volta. Vai ficar tudo bem.”
Então ouviu-se a voz de um homem, mais grave e exausta.
“Elke, acho que vai ficar ainda mais frio.”
E, por fim, a voz de um menino, numa mistura de curiosidade e medo.
“Mãe, será que tem alguém lá fora nos ouvindo?”
Scadi congelou instantaneamente. O instinto milenar falou com ela novamente, mas desta vez em uma língua diferente. Presa? Não. Perigo? Não. Desta vez, o instinto sussurrou uma palavra ainda mais antiga e profunda. Uma palavra na língua dos lobos, para a qual não existe equivalente direto na língua humana, mas cujo significado era: vulnerável, indefesa, fraca e encurralada. E de acordo com a lei dos lobos — a lei dos lobos reais, não dos contos de fadas — não se caçava uma criatura assim.
Não se podia simplesmente passar por uma criatura daquelas. Lá dentro, a família Hoffmann esperava havia horas. A princípio, tentaram manter a calma. Heinrich Hoffmann, o pai, um agricultor na casa dos quarenta, de ombros largos e mãos fortes, tentou dezenas de vezes empurrar a porta. Mas o que chamavam de porta era, na verdade, feito de dois enormes pedaços de tronco de árvore.
Uma havia caído de cima, a outra escorregara para o lado. Juntas, formavam uma espécie de barreira natural impossível de romper por dentro. Sua esposa, Elke, tentava manter a calma. Ela era da Vestfália e era uma mulher forte e prática. Em sua bolsa, carregava pão e queijo para as crianças.
Havia um cachecol de lã, mas isso só duraria algumas horas. Numa noite de dezembro na Floresta Negra, a temperatura podia facilmente cair para -15°C. A pequena Lotte chorava. Ela tinha nove anos e a combinação de medo e frio a estava debilitando. Encolhida no colo da mãe, com as mãozinhas pressionadas contra as palmas dela, ela chorava baixinho.
Seu irmão Franz, por outro lado, tinha 12 anos e acreditava que agora precisava ser um homem e mostrar força. Ele não estava chorando, mas seus olhos estavam cheios de lágrimas.
“Papai”, disse Franz baixinho, “deveríamos gritar pela fresta? Talvez alguém nos ouça.”
“Muito longe da aldeia”, respondeu Heinrich. Mas não havia convicção em sua voz ao falar.
Ele havia aceitado a verdade nua e crua. Mesmo assim, Franz gritou. Estendeu a mão o máximo que pôde pela estreita abertura e berrou:
“Socorro, socorro, estamos lá dentro!”
Sua voz se perdeu na floresta. A neve engoliu o som. As árvores pareciam absorvê-lo por completo. Ninguém o ouviu.
Mas uma criatura o ouviu, bem em frente à árvore. A apenas três passos de distância, com as quatro patas enterradas na neve, uma loba ouviu a voz do menino. E quando ouviu aquele choro, algo dentro dela se quebrou. Ela não sabia exatamente o quê, mas uma decisão começou a se formar. Uma decisão tão clara quanto cristal, tão dura quanto pedra talhada e irrevogável.
Ela salvaria aquela família. Mas como? O que uma loba poderia fazer? Sozinha na floresta, incapaz de falar a língua humana, sem mãos, o que ela poderia fazer? A resposta era tão antiga quanto a própria floresta e igualmente simples: caminhar. A pequena vila, composta por 45 casas, uma igreja, um moinho e um mercado, aninhava-se como uma pérola na encosta da montanha, ao pé da Floresta Negra.
Com a chegada do inverno, os aldeões recolheram-se às suas casas. Lenha recém-cortada foi empilhada em frente às portas, e ramos de pinheiro foram colocados nas soleiras. Velas do Advento ardiam nas janelas de cada casa. Quatro velas, acesas continuamente durante quatro semanas. Uma a mais era acrescentada a cada semana.
Naquela noite, a quarta vela foi acesa. Faltavam apenas três dias para o Natal. A celebração aconteceu na casa do prefeito Kraus. Um grande salão, um fogão de azulejos igualmente enorme e uma mesa maciça ocupavam o centro da casa. As mulheres cortaram o stollen de Natal que haviam trazido.
Aquele pão tradicional de inverno, cheio de frutas secas e nozes, assado todo Natal. Os homens brindavam com suas canecas de vinho quente. As crianças corriam pelos cantos, se divertindo. Ninguém ainda havia notado a ausência da família Hoffmann. Ou talvez tivessem notado, mas pensaram que o tempo havia mudado.
“Provavelmente é o contrário.”
Mas alguém percebeu. Rüdiger, o cão de caça marrom do rico fazendeiro Waldmann. Ele não era um cão que costumava dormir em frente ao fogão, mas naquela noite estava particularmente inquieto. Correu até a porta, latiu alto, voltou e saiu correndo de novo. Não parou um minuto sequer. Waldmann tentou acalmá-lo duas vezes, mas foi em vão.
Rüdiger repetia os mesmos movimentos incessantemente.
“O que diabos há de errado com esse cachorro? Por que ele está se comportando assim?”, perguntou o velho carpinteiro Brenner.
“Provavelmente há um lobo por aí. Ele deve ter sentido o cheiro dele”, respondeu Waldmann.
Ninguém deu mais atenção àquela declaração. Lobo, inverno, Floresta Negra. De qualquer forma, essas coisas combinavam. Acontecia todo ano, e naquele exato momento, Scadi entrou na aldeia. Não foi uma decisão fácil para ela. Segundo a lei dos lobos, era perigoso entrar em uma aldeia. As pessoas carregavam rifles, armavam armadilhas e atiravam por medo ou raiva. Scadi sabia disso; no fundo de sua pelagem negra, aquele instinto milenar de seus ancestrais gritava: “Pare.”
Mas algo mais, algo mais recente, mais urgente, menos antigo, mas de modo algum menos verdadeiro, disse: “Vá”. Ela foi. Praticamente deslizou pela neve. Suas patas tocaram o chão com uma graça inesperada. Ela chegou à beira da aldeia, atrás dos celeiros, à sombra das cercas. Ali, parou e esperou.
Rüdiger havia captado o cheiro dela. Claro. O cão de caça respirou fundo e congelou. Era um cheiro familiar. Não, não exatamente. Familiar, mas diferente. Cheirava a lobo, mas havia algo mais. Urgência. Algo como uma mensagem. Não era o que se esperava. O cão não latiu. Em vez disso, foi silenciosamente até a porta e a arranhou com a pata.
Uma vez, duas vezes.
“Tudo bem, tudo bem”, resmungou Waldmann.
Ele abriu a porta, só uma fresta, e o cachorro saiu correndo, então Waldmann olhou para fora também e viu. No meio da neve, sob a luz do luar, estava um lobo negro. Grande, tão escuro quanto um corvo sem asas, mas seus olhos, seus olhos brilhavam com uma luz azul.
Ao ver isso, o instinto de Waldmann foi fechar a porta e pegar o rifle, como qualquer um faria. Mas o lobo não fugiu. Isso era algo inédito. O lobo não escapou. Pelo contrário, deu três passos à frente e sentou-se como um cão, mas não submisso como um cão, e sim como um governante.
Então, ele virou a cabeça em direção à aldeia, em direção à luz do salão de banquetes. Depois, virou-a em direção à floresta, para a escuridão da mata fechada, e então de volta para a aldeia, de volta para a floresta, de volta para a aldeia. Waldmann congelou instantaneamente. Lobos não entendiam a linguagem humana. Todos sabiam disso. Mas essa mensagem era tão clara, tão cristalina, que até mesmo a mente de um homem paralisado de medo conseguiu compreendê-la.
“Venha comigo, há algo na floresta. Depressa.”
Será que um agricultor seguiria um lobo negro para dentro da floresta numa noite de dezembro a -15°C? Não, na verdade não. Mas Waldmann foi. Georg Waldmann, nascido e criado na Floresta Negra, era um homem de muitos anos que conhecia cada centímetro da floresta tão bem quanto o próprio nome. Ele entendia o inverno e estava intimamente familiarizado com ele.
Ele conhecia cada canto da floresta de cor. Conseguia prever tudo que prometia perigo ou que pudesse se tornar um perigo. E naquele momento, a voz dentro dele falou: aquela sabedoria camponesa inesgotável, com absoluta clareza: “Isto é loucura. A noite, a geada e um lobo — isto é pura loucura nesta vida.” Mas ele retornou ao salão festivo e alegre.
Ele escancarou a porta e, de repente, sua voz se elevou. A voz de um nativo da Floresta Negra, daquelas que fazem tremer montanhas e o céu.
“Homens, vistam-se. Rápido, temos que entrar na floresta imediatamente.”
Seja pelo volume da voz ou pela expressão facial do homem que disse isso, ninguém fez uma única pergunta.
O carpinteiro estendeu a mão para pegar suas roupas. O ferreiro mal pediu permissão para vestir o casaco.
“Do que precisamos?”
“Cordas, machados, serras”, disse o trabalhador florestal.
Em cinco minutos, oito homens estavam prontos e saíram. As crianças estavam curiosas para saber o que estava acontecendo. As mulheres estavam preocupadas, mas os homens já estavam a caminho, porque era assim que as coisas funcionavam na Floresta Negra. Alguém dizia algo em determinado momento, e todos entendiam imediatamente o que foi dito e agiam de acordo. Isso era vital para a sobrevivência.
O lobo ainda estava lá. Rüdiger sentou-se bem ao lado dele. Como se fosse um hábito antigo, um cão e um lobo sentavam-se juntos e esperavam. Quando os homens saíram da casa, o lobo também se levantou, virou-se e olhou para a floresta.
“Meu Deus!”, sussurrou o jovem padeiro.
“Sigam-no, vão atrás dele”, disse Waldmann.
As noites na floresta são diferentes. Durante o dia, a Floresta Negra é bela, graciosa e dramática ao mesmo tempo. O verde e as sombras das árvores criam uma atmosfera mística. Mas quando a noite cai e a escuridão desce, ela se transforma em algo completamente diferente.
A escuridão ali não é mera ausência de luz. Ela possui uma presença única, sentida até a alma, quase como um ser consciente. As árvores parecem maiores do que realmente são. Sons ou silêncio emanam de um nível mais profundo. Oito homens caminhavam penosamente pela neve, segurando firmemente suas lanternas. À frente deles, um lobo negro, seguido por um cão de caça.
E oito fazendeiros da Floresta Negra o seguiam. Essa procissão, esse estranho cortejo, deixava sua marca na paisagem branca. Waldmann percebeu algo. O lobo não acelerou. Poderia tê-lo feito sem esforço. Mas ajustou seu passo ao das pessoas. Nunca as perdeu de vista. De tempos em tempos, parava e olhava para trás.
Seus olhos azuis refletiam a luz da lanterna e brilhavam como duas chamas azuis. Somente depois de se certificar de que o grupo estava completo, ele se virou e continuou seu caminho.
“Ele está nos esperando”, sussurrou o carpinteiro Brenner, surpreso. “Ele está nos esperando.”
Quinze minutos, talvez vinte. Chegaram à clareira onde se erguia o abeto centenário.
O lobo parou. Sentou-se bem em frente à árvore e inclinou ligeiramente a cabeça, como se estivesse apontando para algo.
“Veja”, disse Waldmann.
As lanternas estavam apontadas para a árvore, e todos viram: a curvatura incomum do tronco, o fino véu de vapor que emergia da fenda e o som – a voz de uma criança.
Rouco, exausto, mas vivo.
“Socorro, por favor, tem alguém aí?”
O ferreiro correu até a árvore. Ele golpeou o tronco com o punho.
“Você consegue me ouvir? Estamos aqui. Vamos tirar você daí.”
Um grito vindo de dentro. A voz de uma mulher, uma mistura de alegria e medo, esperança e lágrimas.
“Heinrich, Heinrich, eles estão aqui. Eles nos encontraram.”
A árvore era gigante. A serra parecia pequena em comparação, o frio era cortante como chumbo, e lá dentro, uma família enfrentava a noite mais longa de suas vidas. Mas agora, lá fora, havia oito pares de mãos e oito corações, todos sentindo a mesma coisa naquele exato momento. Ninguém morreria naquela noite. Quando a serra começou a cortar a madeira, foi como se o vasto silêncio da floresta fosse arrancado de seu sono.
Cada som de raspagem da serra ecoava pela neve que caía, penetrando até as raízes profundas do abeto e reverberando. Os oito homens trabalhavam em turnos, primeiro Schwarz e Brenner, depois os outros, alternando constantemente. A madeira provou ser incrivelmente resistente. A casca do abeto centenário era dura como pedra e oferecia uma resistência feroz à serra.
Mas aqueles homens eram filhos da Floresta Negra. Eram pelo menos tão resistentes quanto as próprias árvores. De vez em quando, vozes vinham de dentro. Waldmann aproximou-se do tronco e falou através da fenda.
“Só mais um pouco de paciência. Nós conseguimos. Há algum ferido?”
Dessa vez, Heinrich respondeu: “Não, é que está um frio terrível. As crianças.”
Lotte estava tremendo por inteiro.
“Estamos com pressa.”
Meia hora se passou. Exatamente 30 minutos. Os homens em pé na cavidade gelada se revezavam empurrando e puxando a serra. Suas mãos ficaram dormentes de frio. Sua respiração se transformou em vapor e desapareceu instantaneamente. Mas ninguém parou. O trabalho continuou implacavelmente. Scadi esteve lá o tempo todo.
Ninguém os observava conscientemente. Estavam todos muito ocupados. Mas sempre que alguém se virava, lá estava ela. A loba negra como azeviche ainda estava sentada ao lado da árvore, esperando. Ela não tinha ido embora. Não se afastara deles nem por um instante. Quando recomeçaram a serrar e o tronco finalmente rachou, todos souberam.
Então ouviu-se um estrondo tremendo. Uma enorme fenda se abriu. A luz inundou o interior e surgiu como um sol. Em meio à escuridão fria de dezembro, um pequeno sol havia nascido. Franz foi o primeiro a emergir. O rosto do menino de doze anos estava mortalmente pálido, seus lábios tinham um tom violeta. Mal havia saído e suas pernas fraquejaram.
Becker o pegou antes que ele atingisse o chão. Em seguida, veio a pequena Lotte. Seus olhos estavam bem fechados enquanto sua mãe parecia empurrá-la delicadamente para fora. Depois, Elke e, finalmente, Heinrich. Quatro pessoas foram retiradas, uma após a outra. Todas as quatro estavam vivas. Assim que Elke saiu, afundou na neve. Ela chorou alto e incontrolavelmente.
Sua voz preencheu o vasto silêncio da Floresta Negra. Heinrich a abraçou com força. Lotte se agarrou à mãe. Enquanto Franz tentava se levantar, Waldmann o observou por um longo tempo. Pela primeira vez, o menino quis se apoiar em alguém e chorar, mas não o fez. Waldmann simplesmente lhe deu um tapinha no ombro.
“Você é um menino corajoso.”
Os casacos foram retirados e enrolados nas crianças como cobertores. Pequenos frascos de bolso foram abertos. Neles havia Kirschwasser, a aguardente de cereja da Floresta Negra, de sabor forte. Heinrich tomou um gole e o calor se espalhou por ele como fogo. Elke se recusou a beber.
“As crianças em primeiro lugar.”
“Crianças não bebem bebidas alcoólicas!”
Waldmann caiu na gargalhada. Era uma gargalhada alta, quase estrondosa, mas profunda e sincera. Ela explodiu no meio da floresta silenciosa, e de repente todos caíram na gargalhada. Até Elke se juntou a essa risada libertadora, com lágrimas ainda brilhando em seu rosto. Naquele momento, a pequena Lotte notou uma sombra negra grande, magnífica e enorme bem ao lado das árvores, na fronteira entre a escuridão da noite e o brilho das lanternas.
E aqueles olhos, claros como água azul e brilhantes como a lua, fitaram-na.
“Mamãe!” sussurrou Lotte. “Olha ali, o lobo preto.”
Todos se viraram e a viram. Scadi ficou sentada, observando-os. Era como se quisesse ter certeza de que o trabalho estava feito, que todos estavam vivos, que sua tarefa havia sido cumprida.
Os olhos azuis se fixaram em Lotte por um instante. E a menina de nove anos, que acabara de tremer de frio, que quase congelara até a morte, sorriu para ela. Um sorriso pequeno, cansado, mas genuíno.
“Obrigada”, ela sussurrou. “Obrigada, obrigada, Lobo Negro.”
A loba obviamente não entendeu as palavras, mas o som da voz transmitia um significado.
E aquele som lhe disse: “Nós vimos, nós sabemos disso.”
Esquecida? Não, não, jamais esquecida. Nunca. Então Scadi se virou lenta e calmamente. Com seu corpo negro como azeviche, ela adentrou a floresta passo a passo, deixando suas pegadas na neve. Ela se afastou cada vez mais, tornando-se cada vez menor, fundindo-se cada vez mais com as árvores.
Mas, pouco antes de desaparecer completamente, ela se virou uma última vez. Seus olhos azuis brilharam uma última vez na escuridão, depois se apagaram, ou talvez se fundiram com as profundezas da floresta. Era essencialmente a mesma coisa. Quando retornaram à aldeia, o dia já estava amanhecendo. Eram cerca de 4 da manhã.
As mulheres esperavam na soleira da porta. As crianças ainda não tinham sido colocadas na cama. Lotte e Franz foram levados imediatamente para o local junto ao fogão de azulejos. Suas roupas molhadas foram trocadas e serviram-lhes sopa quente. Elke ainda chorava, mas eram lágrimas de alegria, lágrimas de alívio. Heinrich sentou-se sozinho no salão de banquetes, que agora estava vazio, pois já era tarde.
Ele segurava uma caneca de vinho quente na mão e refletia. Um lobo o salvara. Salvara sua família. O olho da Floresta Negra, não o gato, mas o lobo, esse animal temido, caçado e marginalizado, viera e os ajudara. Num lugar onde nenhuma mão humana poderia alcançar, num instante que nenhum humano poderia ter previsto, ele os libertara daquela escuridão.
Quando o pastor Eckard relatou os acontecimentos daquela noite na igreja naquela manhã, com base no que havia aprendido com Waldmann, um profundo silêncio se abateu sobre a igreja. Então, uma senhora, a Sra. Zimmermann, que tinha mais de noventa anos e já tinha visto de tudo na vida, disse exatamente isto:
“A floresta nunca foi nossa inimiga. Nós simplesmente nunca soubemos disso.”
E a partir daquele Natal, uma tradição começou na vila de Tannenbach todos os anos. Quando o inverno chegava, na noite do solstício de inverno, uma tigela de comida era colocada na praça da vila. Comida para os animais da floresta, para as criaturas selvagens. Era essencialmente um agradecimento, um gesto de apreço, uma lembrança.
E todos os anos, ao amanhecer, a tigela era encontrada vazia. Ao redor, na neve, havia pegadas grandes e profundas. As pegadas de um lobo. As pegadas sempre levavam de volta para a floresta e, na escuridão entre as árvores, desapareciam, assim como os olhos azuis haviam desaparecido um dia. Depois daquela noite de dezembro, ela foi vista perto da árvore centenária.
Ninguém a viu lá novamente depois disso. Ou talvez tenham apenas vislumbrado uma sombra à distância por um instante fugaz. Mas esse instante fugaz sempre foi suficiente. Pois algumas coisas existem para nos lembrar. Bondade não é uma palavra que pertence apenas aos humanos. Outros seres vivos também podem personificá-la, e talvez a floresta não seja tão estranha para nós, afinal.
Como acreditamos. O que você teria feito no lugar do lobo negro? Continuamos a crescer juntos.
