Primeiro dia. A chuva havia parado menos de uma hora antes de ela nascer. O grupo Ingabo estava na encosta leste do Monte Karisimbi, na faixa de floresta de bambu que fica entre 2.800 e 3.200 metros acima do nível do mar, na seção do Parque Nacional dos Vulcões que os guardas ruandeses chamam de Setor Cinco e que os gorilas chamam de “nada”.
Os gorilas não dão nomes às coisas; eles simplesmente sabem onde elas estão. Havia 17 indivíduos: um macho dominante de costas prateadas, três fêmeas adultas, dois machos adolescentes, quatro juvenis e sete filhotes de idades variadas. Ingabo, o macho dominante, tinha 19 anos e pesava 180 kg.
Ele tinha ares de alguém que nunca precisou provar nada a ninguém, pois sua estatura já o fazia antes mesmo de sua chegada. De acordo com os registros do Fundo Dian Fossey para Gorilas, que monitora esses grupos desde 1967, a mãe foi identificada como “fêmea adulta F09, subgrupo Karisimbi-Leste” e tinha 11 anos. Era seu terceiro parto.
O primeiro e o segundo filhotes eram negros. Nasceram com uma pelagem escura e densa que se agarrava aos seus corpos como uma segunda pele da noite – normal, aceitável. Ingabo aproximou-se duas vezes, cheirou-os, tocou-os com o dorso da mão e retornou às sombras da Hagenia sem que sua respiração se alterasse.
O grupo aceitou o filhote com aquela eficiência silenciosa com que um grupo funcional absorve o que reconhece como seu. O terceiro filhote era branco — não parcialmente branco, não com manchas claras ou uma sutil despigmentação perceptível apenas sob luz direta, mas completamente branco. Os finos pelos de um recém-nascido, que em qualquer outro gorila seriam cinza-escuros, eram de um branco translúcido que parecia brilhar contra a terra escura e as folhas em decomposição.
Seus olhos, ainda semicerrados, ainda aprendendo a focar, eram de um rosa pálido que ficava avermelhado quando a luz passava pela íris. Albinismo oculocutâneo. Ausência completa de melanina. Uma mutação recessiva que ocorre em primatas com uma frequência estimada de um em 10.000 nascimentos, e que age na natureza como um julgamento escrito na genética: visível demais para ser escondida, diferente demais para ser absorvida, frágil demais para durar.
A mãe olhou para o filhote, fitando-o por um tempo que os primatologistas chamariam de “prolongado” — mais de 40 segundos, sem desviar o olhar, sem mudar de posição, sem emitir um som. Então, ela o pegou e o pressionou contra o seio. O filhote encontrou a teta e começou a mamar.
Após sete minutos, Ingabo aproximou-se. Os outros dois partos haviam ocorrido em menos de três dias. O macho dominante caminhava lentamente, com aquela marcha quadrúpede que distribui o peso pelos nós dos dedos e tem o ritmo de algo inevitável em gorilas machos adultos. Ele parou a 1,5 metro da mãe e olhou para o filhote branco.
O que aconteceu nos segundos seguintes não foi um ataque, não foi uma decisão; foi algo que precede as decisões — uma reação na fronteira entre o instinto e a aprendizagem social que os primatologistas ainda não conseguem categorizar completamente. Ingabo emitiu um som curto e gutural.
Ele bateu com a palma da mão no chão. Uma vez. A mãe envolveu o filhote com o corpo, protegendo-o. As outras fêmeas recuaram. Nos grupos de gorilas-das-montanhas, o macho dominante não precisa matar para rejeitar algo. Basta que ele se afaste de uma certa maneira — um recuo que não é uma fuga, mas um julgamento. Ingabo se virou, caminhou para a sombra da árvore Hagenia e se sentou.
Todo o grupo se reagrupou ao redor dele, como um fluido que retorna à sua forma original após uma perturbação. A mãe permaneceu onde estava, com o filhote branco em seu seio, sozinha e fora desse fluido. Em 48 horas, a mãe se juntou ao grupo novamente — sem o filhote. Os guardas do Setor 5 encontraram o recém-nascido na manhã seguinte, deitado em um ninho de folhas amassadas, a 200 metros de onde o grupo estivera. Ele apresentava baixa temperatura corporal e emitia choros fracos e intermitentes, indicando que não esperava mais que o choro o ajudasse.
Os guardas florestais não tocaram no animal; isso não fazia parte do protocolo. A política do parque para animais jovens abandonados é de não interferência. A natureza decide. Eles registraram a localização, tiraram fotos e anotaram o peso estimado e a condição do animal. No formulário, na linha destinada ao nome, o guarda florestal mais antigo — um homem de 53 anos chamado Jean Pierre Rabimana, que trabalhava no Parque Nacional dos Vulcões desde 1998 — escreveu uma palavra em kinyarwanda:
“Izuba.” Dom.
Então ele fechou o formulário e saiu. Era apenas uma questão de tempo até que a natureza decidisse não decidir. Izuba sobreviveu ao primeiro mês de uma forma que nenhum modelo de sobrevivência de primatas consegue explicar satisfatoriamente. Sem leite materno após as primeiras 48 horas, ela deveria ter morrido de desidratação entre o terceiro e o quinto dia. Mas não morreu.
Os guardas florestais a encontraram no sexto dia, mastigando medula de bambu, embora sua mandíbula ainda estivesse fraca demais para quebrá-la. Ela engolia o que conseguia e cuspia o resto. Aos 20 dias de idade, já comia folhas de galium, arrancando-as dos talos mais baixos com mãos que, na verdade, eram pequenas demais para o movimento. O desmame forçado pelo isolamento causou alterações em seu corpo que o desmame natural, que ocorre entre os três e quatro anos de idade, não teria causado.
Os músculos das mãos se desenvolveram mais cedo. O sistema digestivo se adaptou às fibras mais cedo do que o esperado. A coluna vertebral desenvolveu rigidez prematura — a postura de alguém que precisa sustentar o próprio peso porque ninguém mais o fará. Mas o preço era evidente. Aos seis meses de idade, Izuba pesava menos da metade do que um filhote amamentado da mesma idade pesaria.
A pelagem branca, que seria mais densa em um corpo saudável, era rala, permitindo que a pele rosada de seus ombros e costas ficasse à mostra. Seus olhos avermelhados, sensíveis à luz equatorial que filtrava pela copa das árvores, se estreitavam durante as horas mais quentes do dia, conferindo-lhe uma expressão que os guardas florestais interpretaram como dor — e provavelmente ela estava mesmo.
Ela vivia na fronteira do território de Ingabo, nem dentro nem fora. Bem na divisa, onde o vento ainda carregava os aromas do grupo, mas seus corpos já não eram visíveis. Uma distância que não era uma escolha, mas sim o resultado da equação entre a necessidade de estar perto de algo que se reconhece como membro da própria espécie e o perigo de ser vista por aqueles que haviam decidido que ela não pertencia àquele lugar.
A leoparda a encontrou numa manhã enevoada. Leopardos são raros perto dos vulcões; existem, mas são como fantasmas. Vivem nas bordas da floresta, entre 2.400 e 2.800 metros acima do nível do mar, e evitam grupos de gorilas. Um gorila macho dominante é a única coisa na floresta capaz de matar uma leoparda com facilidade. Mas Izuba não estava em um grupo.
Izuba estava sozinha, pesava menos de 5 kg e era branca em contraste com um fundo verde, marrom e preto. O leopardo desceu de uma árvore a 8 metros dela, pousou silenciosamente no chão, deu três passos à frente e Izuba o viu. Ela não fugiu, não gritou; fez a única coisa que uma gorila de seis meses pode fazer quando não há um grupo para chamar e nenhuma mãe para se esconder. Permaneceu completamente imóvel.
Não era uma imobilidade nascida do medo. Era uma imobilidade anterior ao medo — aquela que existe antes de o corpo decidir se luta ou foge, quando o sistema nervoso ainda está calculando as probabilidades. E esse cálculo demorou mais do que o normal porque todas as opções eram ruins. O leopardo permaneceu imóvel — não porque ela fosse grande, não porque ela fosse ameaçadora. Ele permaneceu imóvel porque ela era branca.
O leopardo nunca tinha visto uma forma branca antes — uma forma que não correspondia a nenhuma presa conhecida, nenhuma forma catalogada no repertório visual de um predador que opera por meio do reconhecimento de padrões. O branco era informação não categorizada, e os predadores hesitam quando confrontados com informações não categorizadas. A hesitação durou quatro segundos.
Então o leopardo recuou e desapareceu na névoa com o mesmo silêncio com que havia aparecido. Izuba permaneceu imóvel por mais 11 minutos. Os guardas florestais mediram esse tempo posteriormente usando a armadilha fotográfica, que havia registrado toda a cena a uma distância de 12 metros. Quando Jean Pierre Rabimana viu a filmagem, ele estava sentado em sua cadeira no escritório da estação de pesquisa — por um período de tempo que seu colega ao lado descreveu como “muito longo”.
Então ele disse algo em kinyarwanda que seu colega não entendeu e que Jean Pierre não traduziu. Mais tarde, ao escrever o relatório, ele simplesmente anotou:
“A fêmea albina F09C permanece no setor. Sobrevivência confirmada aos 6 meses.”
Primeiro ano. Ninguém a procurou no segundo semestre.
Isso não é uma metáfora, é um fato. As câmeras de monitoramento no Setor 5 registraram 14 encontros próximos entre Izuba e potenciais predadores no primeiro ano: seis leopardos, quatro águias-coroadas e quatro gatos-dourados-africanos. Em nenhum dos 14 casos o predador completou a aproximação. Em 11 dos 14 casos, o predador mudou sua rota de voo ou trajetória antes de entrar no raio de 5 metros.
Os primatologistas da estação de pesquisa começaram a chamar isso de “efeito Izuba”, sem aspas, como se fosse um fenômeno técnico e não um nome que um guarda florestal tivesse inventado numa manhã enquanto preenchia um formulário. A hipótese era simples: o albinismo produzia um sinal visual atípico que interrompia o padrão de reconhecimento dos predadores.
A cor branca servia como distração em um ambiente onde todas as presas eram marrons, pretas ou verdes. E predadores que precisam de certeza antes de atacar evitam distrações. O que a hipótese não explicava era o que estava acontecendo dentro de Izuba. Aos 12 meses de idade, ela pesava 11 kg — menos do que os 17 kg esperados para sua idade, mas mais do que qualquer modelo teria previsto para uma filhote órfã sem grupo.
Sua dieta consistia exclusivamente de vegetação: bambu, galhas, cardamomo e folhas de erva-de-são-joão. Ela havia desenvolvido uma rotina de busca por alimento que abrangia uma área com um raio de 800 metros. Esses padrões de movimento, descritos pelos pesquisadores como eficientes, eram, na realidade, a manifestação física de algo muito mais fundamental: a inteligência de alguém que não pode se dar ao luxo de cometer erros, pois não tolera falhas.
Ela construía ninhos a noite toda. Uma gorila solitária que constrói um ninho todas as noites é uma gorila que ainda acredita que o dia seguinte valerá a pena o esforço da preparação. Os ninhos de Izuba eram pequenos, menores do que os de qualquer outro gorila no parque, e sempre ficavam em lugares altos, na interseção de três ou quatro galhos de uma árvore Hagenia, onde a visibilidade era máxima e o acesso, difícil.
Ninhos de quem dorme com os olhos semicerrados. Ninhos de quem aprendeu que o mundo é algo a ser observado antes de ser habitado. Jean Pierre a visitava toda semana — não por mera formalidade. O protocolo ditava manter distância. Ele ia sozinho, sentava-se num tronco caído a 15 metros dela e permanecia ali por uma hora.
Ele não trouxe comida, não fez nenhum barulho e simplesmente permaneceu em seu lugar. Em uma das visitas, Izuba o encarou por mais de dois minutos. Seus olhos rosados, adaptados a um ano de luz equatorial filtrada pela copa das árvores, haviam perdido aquela expressão de dor constante e adquirido algo que Jean Pierre, em seu relatório daquela semana, descreveu como “atenção concentrada”. Então ele riscou, escreveu “vigilância”, riscou novamente e deixou a linha em branco.
Algumas coisas não cabem em um relatório. Ele anotou tudo o que era necessário. Ao longo do ano, Izuba desenvolveu comportamentos que não foram encontrados em nenhum estudo sobre gorilas solitários. Porque quase não existem estudos sobre gorilas solitários. Porque quase nenhum sobrevive tempo suficiente para ser estudado. Ela bateu no peito.
As gorilas fêmeas raramente batem no peito. É um comportamento quase exclusivo dos machos e está ligado a demonstrações de dominância e marcação territorial. Izuba batia no peito sozinha pela manhã, na clareira onde dormia, sem que ninguém a ouvisse. Não era exibicionismo, não se tratava de dominância. Era talvez a única maneira que ela tinha de se certificar de que ainda existia.
O som de seus próprios corpos ecoava na floresta vazia como uma pergunta que não precisava de resposta. Ou talvez fosse apenas essa a impressão. Um gorila aprendendo a ser o que era sem que ninguém lhe ensinasse como — inventando sua própria gramática e escrevendo seu próprio manual. Terceiro ano. O primeiro a chegar foi Rusizi, um macho ainda não totalmente crescido, com dois anos e meio, pelagem preta e uma mancha marrom regular na omoplata esquerda que parecia uma falha genética ou uma cicatriz antiga. Ninguém verificou.
Rusizi fora expulso do grupo de Titus, o gorila macho dominante do Setor 3, após uma disputa com um macho adolescente mais velho pelo acesso a uma fêmea. A expulsão não foi violenta; foi definitiva. Titus o empurrou contra uma encosta, emitiu a vocalização gutural que significava “não volte” e se afastou — da mesma forma que Ingabo havia se afastado de Izuba anos antes.
Rusizi vagou pelo Setor 4 durante duas semanas. Perdeu peso. Dormia em ninhos mal construídos que desmoronavam durante a noite. No 16º dia, cruzou a fronteira invisível para o território de Izuba e parou. Nunca tinha visto um gorila branco antes. Nenhum gorila vivo jamais tinha visto um gorila branco. Sua reação foi idêntica à dos leopardos.
Hesizi, recuo, pausa. Mas Rusizi não era um predador calculando riscos. Era um primata social que estivera sozinho por 16 dias e que — confrontado com algo que não reconheceu como uma ameaça — fez o que primatas sociais fazem: aproximou-se. Izuba não recuou nem avançou.
Ela permaneceu onde estava, com a postura ereta de quem não teme nada mais do que aquilo que se aproxima lentamente. E esperou. Ficaram sentados por 40 minutos, a três metros de distância. Não houve toque, nem som, apenas presença simultânea. Dois seres vivos ocupando o mesmo espaço sem se prejudicarem mutuamente — esse é o momento em que se pode falar, com justiça, da definição mínima de uma comunidade.
A segunda a chegar foi Mukanama, uma fêmea adulta estimada em 14 anos, com artrite visível no quadril direito e movimentos lentos que a tornavam um fardo para qualquer grupo migratório. Seu grupo – Setor 6, dorsos-prateados não identificados – havia migrado para a costa norte de Sabinyo durante a estação seca.
Mukanama não tinha ido junto; não porque não quisesse, mas porque seu corpo não permitia. Os gorilas não esperam pelos mais lentos — não por crueldade, mas porque a floresta não espera por ninguém. Mukanama encontrou Izuba e Rusizi em uma clareira de bambu a uma altitude de 2.900 metros. Ela estava magra, estava cansada. Parou na beira da clareira e olhou para os dois com aquela expressão que os gorilas fazem quando processam informações visuais que não se encaixam em nenhum padrão conhecido.
Um homem branco e um homem negro estavam sentados lado a lado. Nenhum era dominante, nenhum era submisso. Izuba olhou para Mukanama e então moveu-se dois metros para a esquerda. De acordo com os manuais de comportamento de primatas, o gesto não significava nada, mas Mukanama entendeu. Ela entrou na clareira e sentou-se no espaço que havia ficado vazio.
Os três permaneceram lá até o final da tarde. Jean Pierre registrou a formação do grupo três dias depois. Em seu relatório, ele escreveu:
“Grupo informal observado no setor 5, composição F09C (Izuba), Titus 07, sem comprovação por evidências, F desconhecido, sem conjunto de dados, comportamento: baixa coesão, movimento paralelo, sem hierarquia discernível.”
“Nenhuma hierarquia discernível.”
Era uma forma técnica de expressar algo para o qual Jean Pierre não possuía o vocabulário científico. Nenhum dos três dava ordens, nenhum dos três obedecia. Eles simplesmente vagavam juntos, comiam juntos e dormiam em ninhos próximos uns dos outros — não por estruturas sociais, mas por livre escolha.
Uma escolha que nenhum dos três deveria ter sido capaz de fazer, porque os gorilas não escolhem seus grupos; eles nascem neles ou são forçados a entrar neles. E o que Izuba havia criado não era um grupo; era algo completamente diferente. Jean Pierre deu um nome ao grupo no relatório a seguir:
“Não por razões de protocolo, mas por necessidade”, escreveu ele. “Grupo Izuba.”
O colega que analisou o relatório objetou que ele havia usado o nome da fêmea albina e não o do macho, como era tradicional em grupos com um gorila macho dominante. Jean Pierre explicou que Rusizi não era um gorila macho dominante.
Seu colega respondeu: “Tudo bem também.”
Jean Pierre respondeu: “O grupo não é bem assim.”
O grupo era algo que na verdade não existia.
Então ele mudou de assunto. Nos meses seguintes, os três desenvolveram o que os pesquisadores chamaram de “movimento coordenado não hierárquico” — um padrão no qual nenhum indivíduo assume a liderança e cada um ajusta sua rota com base nos outros, muito parecido com pássaros em um bando no céu. A diferença é que os gorilas não fazem isso.
Os gorilas sempre seguem o macho dominante — exceto quando não há um macho dominante para seguir. E o que existia naquele lugar era uma fêmea branca que aprendera a andar sozinha antes de aprender a andar em companhia, e que, portanto, nunca aprendera a comandar, mas apenas a estar presente de uma forma que fazia os outros quererem ficar por perto. Quinto ano.
O grupo Izuba tinha cinco membros quando o grupo Ingabo cruzou seu território. Além de Rusizi e Mukanama, outros dois haviam se juntado ao grupo nos meses anteriores. Um deles era um macho jovem de 18 meses, encontrado sozinho pelos guardas florestais depois que seu grupo foi disperso por um gorila macho dominante invasor — o tipo de reestruturação violenta que ocorre duas ou três vezes por década no vulcão, deixando filhotes e juvenis espalhados pela floresta como remanescentes de uma explosão social.
E uma jovem fêmea de três anos, com uma profunda cicatriz na mão esquerda, possivelmente de uma armadilha de caçador, apareceu na periferia do território de Izuba e permaneceu na orla por três dias antes de se juntar a eles. Ninguém a convidou para entrar, ninguém a impediu. Ela entrou porque viu que era possível.
E essa possibilidade, concedida a um grupo cuja porta estava aberta porque ninguém se lembrou de fechá-la, era a coisa mais rara na Floresta Virunga. Izuba tinha cinco anos e pesava 32 kg. A pelagem branca, que fora rala e translúcida em seu primeiro ano, adquirira uma densidade surpreendente. Não a espessura da pelagem preta típica de um gorila, mas uma textura única: mais longa, mais fina, movendo-se com o vento de uma maneira que a pelagem preta não faz.
Na luz da manhã, filtrada pela copa das hagenias e das ervas-de-são-joão, parecia brilhar — não como algo belo, mas como algo impossível que não podia ser ignorado. E era precisamente isso que a definia. A manada de ingabos subia a encosta leste de Karisimbi desde a manhã, em busca de alimento ao longo da faixa de bambu que brotara novamente após as chuvas de março.
Agora eram 16 indivíduos; um jovem havia morrido de pneumonia no ano anterior. Ingabo, com 24 anos, ainda era a força dominante, mas havia mudado — estava mais lento, mais pesado. A gravidade estava cobrando seu preço, exigindo-a de todos os gorilas-prateados que viviam o suficiente para senti-la. O grupo entrou no território do grupo Izuba por volta das 11h. Rusizi os avistou primeiro.
Ele emitiu uma vocalização curta — não um alarme, não uma ameaça, mas um aviso. Izuba se levantou do tronco caído onde estava sentada e olhou para a encosta. É impossível saber o que um gorila reconhece ao olhar para outro gorila depois de cinco anos. Primatologistas afirmam que os primatas têm memórias de longo prazo de rostos e cheiros, mas que atribuir emoções a esse reconhecimento é especulativo.
O que não é especulativo é o que as câmeras registraram. Izuba olhou para a massa de gorilas e não se moveu. Ela não recuou para a floresta, não emitiu um som. Ela permaneceu na clareira, com os quatro membros do grupo atrás dela, e tornou-se visível – branca, inteira, impossível de não notar.
Ingabo a viu a 60 metros de distância. Ele parou. A manada parou atrás dele, com a sincronia automática de um grupo seguindo cegamente seu líder. O macho dominante olhou para a gorila branca na clareira, e seu corpo fez algo que os guardas florestais nunca haviam documentado em 26 anos de monitoramento desse indivíduo. Nada.
Ingabo não bateu no peito, não vocalizou, não avançou, não se virou; simplesmente ficou parado, com o peso apoiado nas juntas dos membros anteriores, os olhos fixos em Izuba — por um período de tempo registrado pela câmera de monitoramento mais próxima em 2 minutos e 43 segundos. Então, ele mudou de direção. Ele não correu. Gorilas de costas prateadas não correm.
Ele se moveu lateralmente em um arco de 40 graus, conduzindo todo o grupo até a extremidade oeste do território de Izuba e contornando a clareira sem atravessá-la. Dezesseis gorilas se moviam silenciosamente ao redor de cinco, como água ao redor de uma rocha que ninguém tenta mover. As fêmeas do grupo lançavam olhares para Izuba enquanto passavam.
Alguns pararam por um segundo, outros por dois. Uma delas, F09 — a mãe, se é que esse termo ainda se aplicava após cinco anos de ausência — ficou parada por mais tempo que as outras, seus olhos escuros fixos nos olhos rosados. Então, ela seguiu o grupo, deixando para trás um silêncio. Jean Pierre Rabimana estava na estação de pesquisa quando o rádio transmitiu o relatório do guarda florestal vindo de campo.
Ele ouviu tudo, pediu que ela repetisse a parte sobre os círculos, depois a parte sobre o silêncio de Ingabo. Em seguida, perguntou se Izuba havia se mexido.
O guarda florestal respondeu: “Não. Ela estava parada.”
Jean Pierre desligou o rádio e foi até a janela do escritório com vista para a encosta do Karisimbi. A montanha estava envolta em nuvens baixas, como quase sempre acontecia, e a floresta abaixo era uma massa verde tão densa que parecia imensa.
Em algum lugar ali no meio, estava uma gorila que não deveria ter sobrevivido à primeira semana, em um grupo que nem deveria existir. E o macho dominante que a rejeitara ao nascer acabara de reconhecer, com todo o seu ser, que ela não era mais aquela criatura frágil e branca que ele podia descartar com um tapa no chão e um virar de costas.
Era agora algo diferente, algo que não tinha nome nos formulários nem categoria nos manuais de primatologia. Algo que a Floresta Virunga, em seus 60 milhões de anos de existência, já havia visto antes em outras espécies e em outros tempos. A criatura que sobrevive não apesar, mas por causa de sua alteridade; aquela que transforma a exposição em presença, que faz do que deveria ser fraqueza algo que ninguém ousa testar.
Jean Pierre abriu o formulário do relatório semanal. Na linha de observações, ele escreveu:
“O grupo de Izuba manteve sua posição territorial em frente às tropas de Ingabo. Sem conflito, sem submissão. Ingabo deu-lhes ampla liberdade de movimento.”
Então ele encarou a última palavra por um instante. “Dei-lhes uma grande distância.” Era o verbo mais discreto que ele já usara para descrever a coisa mais barulhenta que já vira em 27 anos na floresta.
Porque quando um macho dominante de 180 kg dá uma volta enorme em torno de uma fêmea de 32 kg que ele espantou ao nascer, não é apenas uma mudança de rumo; é reconhecimento. E o reconhecimento, na gramática dos gorilas, é irreversível. Izuba não sabia disso. Izuba não sabia nada do que podia ser expresso em palavras. Ela só sabia que o grande grupo havia passado e que ela ainda estava de pé — e que os quatro ao seu redor também ainda estavam de pé.
E que o sol da tarde, o sol que lhe deu um nome numa forma que ela nunca vira, atravessou a copa das árvores, tocou a pelagem branca de seus braços e, por um instante, fez com que toda a clareira parecesse um lugar onde a luz não precisava se desculpar por existir. Esta história foi inspirada em casos reais documentados de albinismo em primatas, incluindo o de “Snowflake”, a famosa gorila albina que viveu no Zoológico de Barcelona entre 1966 e 2003.
Izuba, o Grupo Izuba e todos os eventos retratados são fictícios. As imagens e os vídeos foram criados usando inteligência artificial. M.
