No verão de 1976, três crianças foram encontradas vivendo em um porão subterrâneo sob o que os moradores locais chamavam de propriedade Fowler, no meio das florestas remotas do leste do Kentucky. Elas não tinham certidões de nascimento, registros médicos ou fotografias. Quando as autoridades estaduais finalmente coletaram amostras de sangue, os resultados vieram acompanhados de um bilhete que permaneceria lacrado por 30 anos.
Marcadores genéticos que não correspondiam a nenhuma população humana conhecida. A técnica de laboratório que processou as amostras pediu demissão dois dias depois e nunca falou publicamente sobre o que tinha visto. As crianças foram separadas. Seus arquivos foram soterrados sob camadas de burocracia, e a propriedade dos Fowler foi incendiada por agressores desconhecidos.
Isto não é uma lenda. Isto não é folclore. Esta é uma história deliberadamente apagada da memória pública. E esta noite revelaremos porquê.
O clã Fowler vivia nessas montanhas antes da Guerra Civil, talvez até por mais tempo. Eles se mantinham isolados de uma forma que ia além da mera privacidade. Era um isolamento como religião, como sobrevivência, como algo mais sombrio que ninguém queria nomear. A cidade mais próxima era Harlan, a cerca de 27 quilômetros por uma estrada que se transformava em lama durante seis meses do ano.
Os moradores de Harlan sabiam da existência dos Fowler da mesma forma que se sabe sobre um ninho de vespas no sótão. Ninguém procura por isso. Ninguém faz perguntas. Simplesmente se aceita que algumas coisas é melhor deixar como estão. Mas, em 1976, uma assistente social chamada Margaret Vance decidiu que não podia mais ignorar o assunto. Ela tinha ouvido rumores sobre crianças na propriedade.
Crianças que nunca tinham sido vistas por um médico, um professor ou qualquer pessoa do mundo exterior. Ela também ouvira outras coisas. Sussurros que lhe reviravam o estômago. Histórias de luzes na floresta e sons que não correspondiam a nenhum animal que alguém pudesse identificar. Margaret Vance subiu aquela montanha numa manhã de terça-feira de junho. E o que ela encontrou a assombraria até o dia de sua morte, 43 anos depois, sem nunca ter contado uma palavra sobre isso a ninguém fora daquela investigação.
A propriedade dos Fowler ficava no final de uma estrada que, para ser sincera, não podia ser chamada de estrada. Margaret Vance teve que deixar o carro a cerca de oitocentos metros dali e caminhar o resto do caminho por uma mata tão densa que a luz do sol mal chegava ao chão. Mais tarde, em seu depoimento sigiloso, ela afirmou que o silêncio foi a primeira coisa que notou.
Nenhum pássaro, nenhum inseto, apenas o som da sua própria respiração e o estalar de galhos sob seus pés. Quando finalmente chegou à clareira, encontrou uma estrutura que parecia ter sido construída e remodelada ao longo de gerações. Cômodos acrescentados sem qualquer lógica. Madeira apodrecendo dentro de madeira. Janelas cobertas com papel alcatroado e tecido. Havia um cheiro que ela não conseguia identificar.
Algo orgânico e artificial, como carne que ficou tempo demais em um lugar quente. Ela chamou. Ninguém respondeu. Ela chamou de novo. E então ouviu. Um som vindo de debaixo da terra, debaixo da casa. Vozes de crianças, mas não falavam uma língua que ela reconhecesse. Não era inglês, nem um dialeto local que ela já tivesse ouvido, algo antigo ou algo inventado, ou algo que jamais deveria ter sido ensinado a bocas humanas.
Margaret encontrou a entrada atrás da casa, escondida sob uma porta de madeira tão desgastada que parecia fazer parte da própria terra. O porão era mais profundo do que qualquer porão deveria ser, talvez uns 4,5 metros, com paredes de pedras e argila em camadas. E lá embaixo, na penumbra que filtrava pelas frestas do assoalho, ela a encontrou.
Três crianças, duas meninas e um menino, com idades entre oito e doze anos, embora nunca se pudesse determinar com certeza a idade exata. Eram pálidas de uma forma que ia além da simples falta de luz solar. Sua pele tinha uma qualidade quase translúcida; veias azuis eram visíveis como rios num mapa. Seus olhos eram grandes, grandes demais, e refletiam a luz como os olhos de um animal sob o feixe de uma lanterna.
Eles não choraram ao vê-la. Não fugiram. Apenas a encararam com uma expressão que Margaret mais tarde descreveria como de reconhecimento. Como se a estivessem esperando, como se soubessem que alguém acabaria chegando. As crianças vestiam roupas que pareciam feitas à mão, costuradas com tecidos que poderiam ter vindo de sacos de farinha ou cortinas velhas, manchadas de sujeira e algo mais escuro.
Eles tinham o cabelo curto, quase raspado. E, conforme Margaret se aproximava, viu marcas em seus couros cabeludos. Não eram exatamente cicatrizes. Símbolos gravados ou queimados na pele, cicatrizados, mas ainda visíveis, círculos dentro de círculos. Linhas que se ramificavam como raízes ou veias de árvores. Ela perguntou seus nomes.
A menina mais velha abriu a boca e emitiu um som que não era bem uma palavra, algo entre um murmúrio e um sussurro que fez os dentes de Margaret doerem. Ela perguntou onde estavam os pais dela. O menino apontou para cima, na direção da casa. E então apontou para o chão sob seus pés. E Margaret percebeu que não queria saber o que aquilo significava.
Ela pediu reforços por rádio. Em três horas, a propriedade estava repleta de policiais do condado, da polícia estadual e dois homens de terno que, embora não tenham se identificado, assumiram o controle assim que chegaram. As crianças foram retiradas da propriedade naquele mesmo dia, enroladas em cobertores e levadas para veículos que aguardavam, enquanto a polícia revistava a casa dos Fowler em busca de evidências de quem as mantinha em cativeiro e por quê.
O que encontraram foi pior do que qualquer um esperava. A casa estava abandonada, mas não havia sido recentemente. Uma grossa camada de poeira cobria todas as superfícies. Os alimentos nos armários estavam apodrecidos e transformados em pó. Os móveis estavam dispostos em configurações estranhas: cadeiras de frente para as paredes, mesas viradas de cabeça para baixo e camas rasgadas com os colchões espalhados.
Naquela que possivelmente era uma cozinha, os investigadores encontraram fileiras de frascos em prateleiras. Centenas deles, repletos de órgãos preservados, que análises posteriores determinaram serem de diversas espécies. Alguns eram identificáveis — corações de veado, rins de coelho. Outros desafiavam a classificação. O legista que os catalogou recusou-se a especular sobre a sua origem, mas as suas anotações incluíam frases como “tecido de mamífero desconhecido” e “estrutura celular inconsistente com a fauna regional”.
Mas foi a sala dos fundos, aquela com a porta pregada por fora, que levou dois dos policiais a solicitarem transferência imediata do caso. Lá dentro, as paredes estavam cobertas do chão ao teto com inscrições — não em inglês, nem em um alfabeto que alguém presente pudesse identificar. Os símbolos correspondiam às marcas no couro cabeludo das crianças.
Intercalados com os escritos, havia desenhos, rudimentares, porém perturbadoramente detalhados, representando figuras que poderiam ser humanas, mas não eram totalmente precisas. Muitas articulações nos dedos, olhos ligeiramente desalinhados no rosto. No centro da sala, havia uma mesa, e sobre ela jaziam tiras de couro, desgastadas pelo uso e manchadas com substâncias que, posteriormente, testaram positivo para sangue humano.
Três tipos sanguíneos diferentes, todos compatíveis com os das crianças encontradas no porão. Os homens de terno fotografaram tudo e ordenaram que a sala fosse lacrada. Na manhã seguinte, as fotografias haviam desaparecido da sala de provas, e os dois policiais que entraram primeiro foram informados, sem rodeios, de que não tinham visto nada digno de nota.
As crianças foram levadas para uma instalação em Lexington, um local que não constava oficialmente em nenhum registro governamental, mas que havia sido usado anteriormente para casos que o governo queria manter em segredo. Elas foram imediatamente separadas, levadas para alas diferentes e examinadas por médicos que assinaram termos de autorização e acordos de confidencialidade antes mesmo de terem permissão para se aproximarem delas.
Os primeiros relatórios médicos pintaram um quadro que deveria ter sido impossível. A densidade óssea das crianças estava incorreta, muito baixa para a idade e tamanho aparentes. A temperatura corporal delas estava consistentemente abaixo da linha de base normal do ser humano, flutuando em torno de 34,4 graus Celsius (94 graus Fahrenheit). Os batimentos cardíacos indicavam bradicardia grave.
Apesar disso, eles não apresentavam sinais de doença. Os exames de sangue revelaram anormalidades que o médico responsável pelo exame, Dr. Raymond Holt, descreveu em suas anotações como exigindo consulta imediata com geneticistas e possivelmente virologistas. Mas antes que essas consultas pudessem ocorrer, antes que alguém pudesse entender o que estava vendo, as amostras das crianças foram etiquetadas por uma técnica de laboratório chamada Patricia Gomes, e tudo mudou.
Patricia Gomes trabalhava no laboratório de genética da Universidade de Kentucky havia 11 anos quando as amostras de sangue das crianças Fowler chegaram à sua mesa. Ela era experiente, metódica e não propensa a erros ou dramas. Ela havia processado milhares de amostras e visto inúmeras variações dentro dos intervalos genéticos humanos normais.
Mas quando ela fez a análise de sangue do primeiro filho, depois do segundo e, finalmente, do terceiro, ficou sentada em completo silêncio em sua estação de trabalho por 20 minutos antes de pegar o telefone para ligar para seu supervisor. O cariótipo estava incorreto. O número de cromossomos estava correto: 46 cromossomos dispostos em 23 pares, mas os padrões de bandas estavam errados.
Havia sequências que não deveriam existir, marcadores genéticos que não correspondiam a nenhum haplogrupo humano conhecido. Quando ela analisou as amostras em bancos de dados comparativos para buscar linhagens maternas e paternas, o computador apresentou erros e não conseguiu classificar as crianças em nenhum grupo populacional humano estabelecido.
Nem europeus, nem africanos, nem asiáticos, nem nativos americanos. As assinaturas genéticas eram isoladas, únicas, como se essas crianças descendessem de uma linhagem que tivesse divergido do resto da humanidade há tanto tempo que essa divergência se tornara fundamental. Patricia repetiu os testes, pensando em contaminação, erros de laboratório, tudo, menos no que os resultados lhe diziam.
Os resultados apareceram imediatamente. Ela ampliou sua análise e examinou o DNA mitocondrial. A informação genética é transmitida pela linhagem materna com quase nenhuma variação por milênios. Em amostras normais, o DNA mitocondrial conta a história da migração humana, de populações que se deslocaram entre continentes, a partir de um ancestral comum que remonta à África, há centenas de milhares de anos.
O DNA mitocondrial dos filhos de Fowler contava uma história diferente. As sequências eram antigas, mais antigas do que deveriam ser, com taxas de mutação que sugeriam uma separação das linhagens humanas conhecidas em um período que os cálculos de Patricia situavam entre 8.000 e 12.000 anos atrás. Mas isso não era possível.
Não havia populações humanas isoladas que tivessem permanecido geneticamente separadas por tanto tempo. Mesmo as tribos mais remotas da Amazônia ou das terras altas de Papua-Nova Guiné apresentavam claras ligações genéticas com outros grupos humanos. Essas crianças não. Elas eram aparentadas entre si. Os testes confirmaram isso: irmãos ou possivelmente primos.
Mas a ligação deles com o resto da humanidade era distante, teórica, visível apenas na estrutura básica que os identificava como algo que um dia fora humano ou que tivera a mesma origem que os humanos, mas que seguira um caminho completamente diferente. O supervisor que atendeu a ligação de Patricia pediu que ela realizasse os testes pela terceira vez enquanto ele observava.
Quando os resultados foram idênticos, ele pegou um telefone diferente, conectado a uma linha externa que Patricia nunca tinha visto em uso. Em quatro horas, dois homens chegaram ao laboratório. Não eram médicos. Não eram funcionários da universidade. Usavam crachás que os identificavam como funcionários federais.
Mas os nomes oficiais eram siglas que Patricia não reconhecia. Confiscaram as amostras, os resultados dos testes, os dados brutos e todas as anotações que Patricia havia feito. Interrogaram-na sobre quem mais tinha visto os resultados, quem mais tinha tido acesso às amostras, se ela tinha feito cópias ou se tinha discutido suas descobertas com alguém fora do laboratório. Ela respondeu honestamente.
Ela não havia contado a ninguém. Ela mesma mal havia processado o que vira. Os homens pareceram satisfeitos. Agradeceram-lhe pela discrição e disseram-lhe que as amostras faziam parte de um estudo médico confidencial, que as anomalias que ela observara eram resultado de contaminação experimental e que não havia motivo para preocupação.
Patricia Gomes assentiu com a cabeça e disse que entendia. Dois dias depois, entregou sua carta de demissão. Nunca mais trabalhou com genética. Nunca falou sobre o que tinha visto. E em 2009, três anos após sua morte por câncer de pulmão, sua filha encontrou a chave de um cofre entre os pertences da mãe. E dentro do cofre havia um único pedaço de papel com três nomes escritos e um bilhete que dizia:
“Eles não eram humanos. Não eram completos, e alguém sabia disso antes mesmo de serem encontrados.”
As três crianças foram separadas em menos de 72 horas após a divulgação dos resultados de seus testes de DNA. Nenhuma explicação foi dada à equipe da instituição. Não havia nenhuma ordem formal de transferência em documentos oficiais; as crianças simplesmente desapareceram de seus quartos no meio da noite.
Levadas por homens que apresentaram documentos de identificação, mas não deixaram nomes, e transportadas para locais nunca registrados em nenhum arquivo que posteriormente seria disponibilizado a jornalistas ou pesquisadores. Margaret Vance, a assistente social que as encontrou, tentou acompanhar os casos e foi informada de que as crianças haviam sido colocadas em lares adotivos especializados, estavam recebendo o apoio adequado e seus serviços não eram mais necessários.
Quando insistiu em obter detalhes, quando exigiu saber para onde as crianças tinham sido levadas e se poderia fazer visitas de acompanhamento, foi convocada para uma reunião com seu supervisor e dois homens do Departamento de Saúde e Serviços Humanos. Eles agradeceram seu trabalho. Garantiram-lhe que as crianças estavam seguras e sugeriram veementemente que suas insistências poderiam ser interpretadas como obstrução de uma investigação federal sobre maus-tratos e exposição de crianças a riscos.
Margaret Vance trabalhou nos serviços sociais durante 19 anos. Ela viu crianças serem resgatadas de situações terríveis, viu famílias destruídas pela pobreza, pelo vício e pela violência. Mas nunca tinha visto um caso ser encerrado com esse tipo de pressão, com essa sensação de finalidade. Ela parou de fazer perguntas, mas manteve uma pasta escondida em casa, repleta de cópias de todos os documentos que conseguira apresentar antes do caso ser arquivado.
A menina mais velha, que emitiu aquele zumbido estranho quando Margaret perguntou seu nome, teria sido enviada para uma instituição na Virgínia Ocidental, uma clínica particular especializada no que os jornais descreveram vagamente como distúrbios de desenvolvimento e condições genéticas que exigem cuidados residenciais de longo prazo. A clínica era remota, cercada por muros e operava com supervisão mínima das autoridades estaduais.
Ex-funcionários, falando anonimamente sobre o local, o descrevem como algo entre um hospital e um centro de pesquisa, onde crianças com doenças incomuns eram estudadas sob o pretexto de tratamento. A menina recebeu o nome de Sarah Fowler. No entanto, permanece incerto se Fowler era de fato seu sobrenome ou simplesmente um nome atribuído devido à propriedade onde ela foi encontrada.
Os registros indicam que ela permaneceu na instituição pelo menos até 1983, quando as referências ao seu caso deixaram de aparecer em documentos orçamentários e planos de pessoal. O que aconteceu com ela depois disso é desconhecido. As tentativas de localizar Sarah Fowler por meio de registros públicos não tiveram sucesso. Não há certidão de óbito, certidão de casamento, carteira de habilitação ou qualquer registro de atividade do número do Seguro Social após 1983.
Ela simplesmente desapareceu, apagada por completo, como se nunca tivesse existido. O menino e a menina mais nova foram separados e enviados para locais diferentes. Um deles, segundo relatos, para uma instituição no interior do estado de Nova York, e o outro para algum lugar no noroeste do Pacífico, possivelmente Oregon ou Washington. Os detalhes são ainda mais fragmentários em relação a esses dois.
Os nomes que lhes foram atribuídos aparecem em alguns documentos do final da década de 1970 e início da década de 1980, sempre em contextos que sugerem observação e testes médicos contínuos. Um documento obtido por meio de um pedido de acesso à informação feito em 2012 menciona os Sujeitos 2 e 3 do programa de reassentamento no Kentucky e discute o monitoramento contínuo de anomalias genéticas e desenvolvimento comportamental em ambientes controlados.
O documento está bastante censurado, parágrafos inteiros estão ocultos, mas o que permanece visível é suficientemente perturbador. Contém referências a respostas fisiológicas atípicas a estímulos ambientais, anotações sobre dificuldades de integração social e aquisição da linguagem, apesar de intervenção intensiva. Uma única linha na parte inferior da página diz:
“Recomendação: Manter o isolamento da população em geral por tempo indeterminado. Os indivíduos demonstram sinais de reconhecimento e angústia quando o contato visual é estabelecido, sugerindo uma conexão psicológica contínua apesar da distância física.”
Após o sequestro das crianças e o incêndio da propriedade, os investigadores tentaram reconstruir a história do clã Fowler para entender a origem das crianças e o que lhes havia sido feito naquela casa na colina. O que encontraram foi um pesadelo genealógico, uma árvore genealógica intrincada que sugeria gerações de isolamento e consanguinidade. Registros do condado que remontavam ao século XIX mostravam que os Fowler compravam e vendiam a mesma propriedade, sempre mantendo-a dentro da família e sempre distante das comunidades vizinhas.
Os dados do censo estavam incompletos. Mas quando os Fowlers apareciam, eram listados em pequeno número, nunca mais do que seis ou sete pessoas por domicílio, e frequentemente com anotações indicando que os recenseadores tiveram dificuldade em obter informações precisas. Um censo de 1890 incluía uma nota manuscrita na margem ao lado da entrada dos Fowler:
“Família pouco cooperativa, dialeto estranho, contamos oito indivíduos, mas não foi possível verificar nomes ou idades. Recomenda-se que futuros contadores tragam apoio.”
Registros da igreja da região mostraram que nenhum membro da família Fowler jamais foi batizado, casado ou enterrado em qualquer paróquia local. Eles tinham seu próprio cemitério na propriedade, um terreno próximo à linha das árvores onde os investigadores encontraram lápides que datam de pelo menos a década de 1820.
A maioria das lápides era rudimentar, apenas pedras com datas gravadas em sua superfície. Sem nomes, mas algumas tinham símbolos esculpidos. Os mesmos símbolos que haviam sido encontrados nas paredes daquele cômodo nos fundos e nos escalpos das crianças. Quando os arqueólogos finalmente foram autorizados a investigar o local em 1978, dois anos após as crianças terem sido encontradas, descobriram que o cemitério continha muito mais sepulturas do que lápides.
O radar de penetração no solo indicou pelo menos 40 locais de sepultamento, possivelmente mais, estratificados ao longo do tempo em um padrão que sugere uso contínuo por mais de um século. O estado queria exumar alguns dos restos mortais para identificar os falecidos e determinar a causa da morte, mas o pedido foi negado por autoridades federais, que alegaram que o terreno havia sido contaminado durante o incêndio e que a escavação representaria riscos ambientais e à saúde.
O cemitério foi cercado e, em cinco anos, a floresta o havia retomado completamente. As tradições orais, coletadas de moradores mais antigos de Harlan, retratavam os Fowler como uma família da qual as pessoas sempre desconfiaram, desde a infância de seus próprios avós. Circulavam histórias de homens da família Fowler que vinham à cidade em busca de suprimentos, pagando com moedas antigas ou trocando peles e ervas, e nunca falando mais do que o necessário.
Eles sempre observavam com um olhar que deixava as pessoas inquietas. Histórias de mulheres Fowler que nunca apareciam em público, que às vezes eram vislumbradas por entre as árvores perto da divisa da propriedade. Figuras pálidas que se moviam desajeitadamente, que não caminhavam, mas deslizavam pelas sombras. Havia também histórias mais sombrias, daquelas contadas em sussurros ou descartadas como superstição.
Histórias de crianças que desapareceram perto da propriedade dos Fowler na década de 1890. Três delas, ao longo de dois anos, nunca foram encontradas. Histórias de caçadores que se aventuraram perto demais das terras dos Fowler e voltaram transformados, sem conseguir dormir. Eles falavam de ruídos na noite e luzes se movendo entre as árvores em padrões que pareciam inteligentes e com um propósito.
Um senhor idoso, entrevistado em 1977 pouco antes de sua morte, afirmou que seu avô lhe contara que os Fowler não eram originários do Kentucky, mas vieram de mais ao sul, talvez das Carolinas ou da Geórgia, fugindo de algo, fugindo de pessoas que os queriam mortos por razões que seu avô não explicava.
Os pesquisadores tentaram rastrear o nome Fowler por meio de registros históricos, buscando sua origem, o local onde essa família apareceu pela primeira vez na América. Eles encontraram evidências na Carolina do Norte que datam do início de 1800, de uma família chamada Fowler que vivia nas montanhas perto da fronteira com o Tennessee e que se envolveu em algum tipo de disputa com as autoridades locais, resultando em várias mortes e no desaparecimento repentino da família.
Antes disso, o rastro esfriou. Nenhuma lista de passageiros de navio, nenhum registro de imigração, nenhuma concessão de terras ou escrituras. Era como se os Fowler tivessem simplesmente surgido nos Apalaches em algum momento por volta da virada do século XIX e permanecido escondidos lá desde então, reproduzindo-se em isolamento e preservando algo em seu sangue que não queriam que fosse diluído nem descoberto.
E essas três crianças encontradas em 1976, essas crianças com seu DNA impossível, couro cabeludo marcado por cicatrizes e olhos que refletiam a luz como os de animais, eram o resultado final de tudo aquilo que os Fowler haviam protegido ou perpetuado por todas aquelas gerações. Eram a prova de que algo havia sobrevivido naquelas montanhas, algo que parecia humano o suficiente para se esconder, mas não era humano o suficiente para ser explicado.
O caso Fowler foi lacrado por decreto federal em 1977, menos de um ano após a descoberta das crianças. Todos os registros relativos à investigação, exames médicos, análise de DNA e posterior colocação das crianças foram classificados sob uma disposição que citava preocupações de segurança nacional e pesquisas sensíveis em andamento.
Os relatórios de Margaret Vance desapareceram dos arquivos estaduais. Os relatórios da polícia do Condado de Harlan foram retirados do arquivo e nunca devolvidos. Até mesmo as fotografias da propriedade tiradas antes do incêndio foram confiscadas das redações de jornais locais por homens que exibiam distintivos federais e emitiram recibos que nunca foram resgatados.
A versão oficial, aquela que apareceu nos poucos artigos de jornal publicados antes do caso cair no esquecimento, era a de que três crianças negligenciadas haviam sido encontradas vivendo em condições precárias em uma propriedade abandonada, que haviam sido colocadas sob custódia protetiva e que acusações criminais estavam sendo feitas contra pessoas desconhecidas. Nenhuma menção a DNA, nenhuma menção a anomalias genéticas, nenhuma menção a símbolos ou línguas, ou qualquer coisa que pudesse sugerir que se tratava de algo mais do que um trágico caso de abuso infantil na zona rural dos Estados Unidos.
A propriedade em si permaneceu inacessível por décadas. O terreno foi confiscado pelo governo federal em 1978 por meio de um processo de expropriação, transferido para o Ministério do Interior e designado como área de preservação ambiental, considerada inadequada para acesso público devido ao terreno e a preocupações ambientais.
As poucas pessoas que tentaram chegar ao local nos últimos anos relatam que a antiga estrada de acesso foi completamente tomada pela floresta e que as novas estradas que levam à área estão bloqueadas por portões com placas alertando sobre condições perigosas e ameaçando com processo judicial por invasão de propriedade. Imagens de satélite da região, disponíveis em serviços de mapeamento público, mostram uma área com uma densa cobertura de árvores e sem estruturas ou clareiras visíveis.
No entanto, alguns pesquisadores observaram que as imagens parecem distorcidas ou com baixa resolução em comparação com as áreas circundantes, como se o terreno tivesse sido deliberadamente obscurecido ou as imagens substituídas por versões mais antigas e menos detalhadas. Se isso é intencional ou simplesmente uma peculiaridade de como os dados do mapa foram coletados, permanece uma questão de especulação, mas é consistente com um padrão de controle de informações que tem cercado o caso Fowler desde o início.
Em 2006, 30 anos após as crianças terem sido encontradas, um pesquisador chamado Daniel Maro entrou com um pedido de acesso à informação, exigindo todos os documentos relacionados ao caso Fowler e às crianças que haviam sido retiradas da propriedade no Kentucky em 1976. O pedido foi negado. Maro recorreu. O recurso também foi negado.
Ele entrou com um processo, argumentando que tempo suficiente havia transcorrido e que todas as preocupações legítimas de segurança deveriam ter expirado. O processo foi arquivado sob a alegação de que os documentos em questão se referiam a problemas contínuos de privacidade médica e que sua divulgação violaria as leis federais que protegem informações de saúde. Maro tentou uma abordagem diferente.
Ele começou a procurar pelas próprias crianças, agora adultas na casa dos quarenta, usando os nomes que lhes haviam sido dados e as informações fragmentadas que havia reunido em trechos não editados de documentos. Não encontrou nada. Nenhuma Sarah Fowler que correspondesse à idade e descrição corretas. Nenhum registro do menino ou da menina mais nova sob qualquer variação dos nomes que lhes foram atribuídos.
Era como se tivessem sido apagados tão completamente quanto os arquivos do caso, removidos do mundo de uma forma que não deixasse vestígios. Maro morreu em 2011. Suas anotações de pesquisa foram doadas a um arquivo universitário, onde permanecem disponíveis para pesquisadores — uma coleção de becos sem saída e documentos censurados que levantam mais perguntas do que respostas.
Há quem acredite que as crianças ainda estejam vivas, ainda mantidas em instalações que não constam em nenhum mapa, ainda sendo estudadas por pesquisadores cujo trabalho jamais será publicado em uma revista científica ou apresentado em uma conferência. Outros acreditam que as crianças morreram há anos, talvez devido a complicações relacionadas à sua biologia incomum.
Talvez algo mais premeditado, e que seus restos mortais estejam guardados em alguma instalação do governo, junto com outras coisas que o público não deveria saber. E há aqueles que acreditam em algo mais sombrio. Que o que tornava essas crianças diferentes não era exclusivo delas. Que a linhagem Fowler não era a única.
Que existem outras famílias em outros lugares remotos que carregam a mesma herança genética. A mesma divergência ancestral que as separou do resto da humanidade há tanto tempo que nos esquecemos de que um dia fomos uma única espécie. A verdade está enterrada sob camadas de segredo, burocracia e medo. O medo do que significaria se o público soubesse que pessoas caminham entre nós que não são inteiramente humanas, que sempre estiveram aqui, escondidas à margem, preservando algo antigo e estranho, totalmente incompatível com a história que contamos a nós mesmos sobre quem somos e de onde viemos.
Margaret Vance faleceu em 2019. Sua filha encontrou o arquivo oculto e tentou entregá-lo a jornalistas, pesquisadores e qualquer pessoa que pudesse estar interessada em reabrir o caso. A maioria a ignorou. Alguns examinaram os documentos e recuaram, relutantes em tocar em algo que lhes parecia perigoso, que poderiam atrair o tipo errado de atenção.
O arquivo ainda existe, guardado em uma coleção particular, disponível para qualquer um que seja corajoso ou tolo o suficiente para investigá-lo. A propriedade dos Fowler ainda está lá, em algum lugar entre as árvores no leste do Kentucky. Os túmulos ainda estão na terra. O porão ainda está aberto para a terra, à espera. E em algum lugar, se ainda estiverem vivos, três pessoas vivem com o conhecimento de quem são, do que lhes foi feito e do que seu sangue carrega. Elas sabem a verdade.
A questão é se nós, os demais, também estamos prontos para conhecê-los, ou se alguns segredos é melhor deixar enterrados nas montanhas onde permaneceram ocultos nos últimos 200 anos, esperando que alguém venha, escave e encontre o que deveria ter permanecido perdido para sempre.
