BARONESA VIÚVA E UM BELO ESCRAVO – ELA IMPLOROU PRA ELE LHE DEVORAR E ISSO CUSTOU A VIDA DELE!

Existe um tipo de amor que a sociedade condena muito antes de ter a oportunidade de florescer. Um sentimento que nasce no lugar errado, entre as pessoas erradas, na época mais cruel que o Brasil alguma vez viveu. E quando esse amor ousou existir, o mundo inteiro virou-se contra ele com uma brutalidade que poucos conseguem imaginar hoje em dia.

Esta é a comovente história real de uma mulher que possuía absolutamente tudo: riqueza, títulos nobiliárquicos e poder. Uma mulher que abriu mão de cada centímetro da sua segurança por um homem que, aos olhos da lei do seu tempo, não era sequer considerado um ser humano. Esta é a história da Vitória e do Joaquim. A história do amor que os destruiu fisicamente e que, de uma forma impossível de explicar, os libertou para toda a eternidade.

O Brasil do século dezanove era um país erguido sobre contradições sangrentas. De um lado, existiam os luxuosos salões de baile iluminados à luz de velas, os delicados vestidos de seda importados de França, os títulos concedidos pelo imperador, as grandes festas que duravam dias inteiros, repletas de música, literatura e filosofia.

Do outro lado desse mesmo país, nas mesmíssimas quintas e fazendas onde o café enriquecia famílias inteiras, milhares de seres humanos eram comprados, vendidos, marcados impiedosamente com ferro em brasa e açoitados publicamente em praças lotadas. Eram tratados como meras ferramentas descartáveis, ao serviço de uma economia que dependia inteiramente do seu sofrimento.

Estas duas realidades opostas coexistiam com uma normalidade profundamente perturbadora. E foi exatamente nesta fratura aberta no coração do império que a bela história da Vitória e do Joaquim aconteceu. A baronesa Vitória de Almeida tinha quarenta e quatro anos quando tudo começou. Quarenta e quatro anos e três dolorosas viuvezes a pesarem-lhe nos ombros. Porque, na verdade, ela já havia enterrado três maridos.

O primeiro marido, escolhido pelo seu rigoroso pai quando ela tinha apenas dezoito anos, durou pouco mais de dois anos, antes de sucumbir a uma terrível febre que varreu metade da família. O segundo casamento durou cinco anos e deixou dívidas avultadas que ela teve de pagar com a sua própria herança.

O terceiro matrimónio, com o Barão Augusto de Almeida, foi o mais longo dos três casamentos. Foram quase doze anos de uma união fria, respeitosa, mas completamente desprovida de qualquer faísca de sentimento verdadeiro. Quando o Augusto faleceu no início de março, após semanas a agonizar com um grave problema de coração que os médicos da época pouco conseguiam aliviar, a Vitória não deitou uma única lágrima.

Ela limitou-se a vestir-se de negro da cabeça aos pés, colocou o pesado véu de viúva sobre o seu rosto sereno e assumiu o controlo total de uma das maiores propriedades cafeeiras da província do Rio de Janeiro. Era uma propriedade imensa, cercada por montanhas deslumbrantes, cortada por rios cristalinos e movida pelas mãos calosas e pelas costas curvadas de dezenas de seres humanos escravizados. Uma riqueza incalculável construída sobre dor e suor.

A grande herdade ficava a algumas horas de cavalo da cidade de Vassouras, no verdejante Vale do Paraíba. Era um lugar de uma beleza quase cruel. O verde intenso e pujante dos cafezais espalhava-se por colinas imensas que pareciam não ter fim. No centro de tudo, erguia-se a casa principal, imponente e branca, com uma varanda muito larga voltada para o horizonte.

A Vitória conhecia cada pedra daquele lugar. Chegara ali pela primeira vez como jovem noiva do Barão, vinte e dois anos antes, e desde então raramente saíra dos seus portões. Aquela majestosa casa era a sua prisão, a mais bonita e também a mais sufocante de todas. Ela geria, supervisionava, tomava decisões, assinava documentos e negociava com os exigentes comerciantes.

Porém, por dentro, atrás daqueles olhos frios que a alta sociedade tanto admirava e respeitava, havia um abismo de vazio que crescia a cada novo ano que passava. Menos de um mês após o funeral do Barão, chegou à propriedade uma remessa de trabalhadores escravizados, comprada pelo falecido marido antes de morrer.

Eram dezasseis homens e mulheres, trazidos de uma propriedade distante em Campos dos Goytacazes, a centenas de quilómetros dali. Tinham sido cruelmente separados das suas famílias e de tudo o que conheciam, transportados como simples mercadorias de carga. O encarregado de os receber era o Rodrigo Mendes, o capataz supervisor da fazenda. Um homem rude de cinquenta e três anos, de bigode grisalho e olhos penetrantes que pareciam calcular o lucro em tudo o que observavam.

O Rodrigo levou o assunto à baronesa com a frieza típica de quem discute apenas a compra de ferramentas novas. Informou que os novos trabalhadores precisavam de ser devidamente registados, designados para as suas árduas funções e integrados o mais rápido possível na rotina exaustiva da herdade. Eram assuntos de máxima urgência, que não podiam de forma alguma esperar pelo luto de uma viúva.

A Vitória desceu ao grande terreiro naquela quente tarde de março, exibindo toda a autoridade que os vinte e dois anos de convivência com homens de poder lhe haviam ensinado a ter. O sol ainda estava alto no céu e o calor era pesado, húmido, o tipo de calor sufocante que se cola à pele e não a larga por nada.

Ela caminhou lentamente ao longo da fila de homens e mulheres que estavam enfileirados diante dela, com as cabeças tristemente curvadas e os pés descalços a pisar a terra vermelha. O Rodrigo ia nomeando cada um deles, citando as idades, as capacidades de resistência e o histórico de trabalho, como quem lê monotonamente uma simples lista de inventário.

A baronesa ouvia as palavras sem realmente ouvir, enquanto os seus olhos percorriam aqueles rostos profundamente marcados pela exaustão e pelo medo visceral. Ela registava aquela cruel realidade de uma forma distante e totalmente anestesiada, exatamente como havia feito durante toda a sua vida até àquele momento. E então, chegou ao fim da extensa fila e parou abruptamente.

O homem que ali estava tinha trinta e um anos de idade, embora a sua postura indicasse que carregava um peso muito maior nos seus ombros largos. Era bastante alto, de constituição muito robusta, e exibia cicatrizes bem visíveis pelo pescoço e pelos braços. Eram as marcas inegáveis de uma tentativa de fuga que havia sido brutalmente interrompida nas margens de um rio meses antes.

O capataz Rodrigo apresentou-o imediatamente com um aviso muito severo. Classificou-o como um homem de grande risco, com um perigoso histórico de forte resistência. O capataz recomendou que a vigilância sobre ele fosse constante e que o seu trabalho forçado fosse realizado nas lavouras mais distantes, bem longe da casa principal da herdade.

O nome daquele homem era Joaquim. E o Joaquim possuía os olhos mais impossíveis que a Vitória de Almeida alguma vez havia visto nos seus quarenta e quatro anos de vida. Eram olhos verdes. Não o verde baço e apagado de quem tem apenas sangue europeu misturado. Eram verdes profundamente vivos, brilhantes como a água pura de um rio iluminado pelo sol matinal.

Eram olhos que não combinavam com absolutamente nada naquele cenário de terror. Não combinavam com o ambiente, não combinavam com a condição de escravo, nem com o mundo inteiro que os rodeava. E o pior de tudo, o aspeto mais perturbador, era que aqueles incríveis olhos encaravam a baronesa de volta.

Não a olhavam com desafio ou insolência, mas com uma calma imensa e avassaladora, que era muito mais aterrorizante do que qualquer ato de hostilidade. A Vitória sentiu de imediato o seu peito fechar-se, como se uma mão invisível lhe tivesse apertado o coração.

O Rodrigo continuava a falar sem parar. Sugeria métodos severos de punição, argumentava sobre a necessidade de trabalho pesado nas lavouras mais afastadas, utilizando lógicos e eficientes argumentos sobre a manutenção da segurança e da ordem. A Vitória ouviu tudo com extrema atenção.

E quando o capataz terminou a sua longa exposição e perguntou sobre as designações de tarefas, a Vitória ouviu a sua própria voz pronunciar com uma clareza que até a ela perturbou: “O Joaquim ficará inteiramente responsável pelos bonitos jardins que ficam mais próximos da casa principal.”

O capataz ficou instantaneamente branco. Protestou, argumentou e relembrou todos os riscos daquela decisão. Mas a baronesa já lhe havia virado as costas, indiferente aos seus lamentos. Naquela mesma noite, deitada no seu luxuoso quarto, que ainda preservava o forte cheiro aos remédios do marido recém-falecido, a Vitória não conseguiu fechar os olhos uma única vez.

E quando o cansaço finalmente a venceu, já a madrugada ia alta, ela sonhou com a cor verde. Um verde impossível. Um verde profundo que não deveria, de modo algum, estar onde estava. Há momentos raros na vida de qualquer pessoa em que uma decisão aparentemente muito pequena muda todo o rumo da existência.

Pode ser uma palavra dita quando seria melhor ter ficado calada, um olhar profundamente sustentado quando deveria ter sido imediatamente desviado, ou até uma ordem dada quando o mais sensato seria o puro silêncio. A Vitória havia tomado uma dessas enormes decisões sem sequer perceber a dimensão do que acabara de colocar em movimento.

E nas bonitas semanas que se seguiram, enquanto o outono começava finalmente a refrescar as noites longas do Vale do Paraíba, ela foi descobrindo de forma lenta, com um terror deliciosamente misturado com algo que ainda não conseguia nomear, que não havia mais nenhuma forma de voltar atrás.

O Joaquim começou a trabalhar incansavelmente nos jardins da herdade na manhã seguinte. A Vitória observou-o pela primeira vez através da janela do seu espaçoso quarto, ainda vestida com uma elegante camisa de noite branca e o cabelo solto pelos ombros. Ele estava calmamente ajoelhado diante de um velho canteiro de rosas que havia sido tristemente negligenciado durante a longa doença do Barão.

Tudo ali era caos: galhos secos, ervas daninhas agressivas a sufocar as flores, terra muito dura e completamente sem vida. O Joaquim trabalhava no entanto com uma concentração admirável que parecia vir-lhe de dentro da alma. As suas mãos grandes moviam-se com uma delicadeza quase inacreditável por entre os espinhos cruéis.

Ele tocava nas plantas como se soubesse exatamente qual o ponto exato a acariciar para lhes devolver a vida. A Vitória ficou estática naquela janela durante tempo demais. Nos dias calmos que se seguiram, a baronesa começou a criar razões. Pequenos pretextos que pareciam ser plausíveis, mas que eram completamente inventados por ela.

Dizia que as rosas exigiam mais água naquele calor excessivo. Que o jasmim perfumado da entrada estava a crescer de forma torta e precisava de atenção. Ela descia as escadas, aproximava-se do jardim e dava as suas breves instruções. Fazia questão de manter a distância exigida pela sociedade, usando sempre o seu tom frio de proprietária rica e poderosa.

Depois, voltava apressadamente para dentro da enorme casa com o coração a bater a um ritmo frenético, de uma forma que já não sentia bater há muitos anos. A Márcia, a sua dedicada criada pessoal de total confiança, observava tudo aquilo. Era uma mulher madura que a servia com amor desde antes do primeiro casamento, conhecendo cada silêncio e olhar da Vitória.

A Márcia via tudo, mas preferia nada dizer, embora os seus sábios olhos transmitissem avisos evidentes. Por seu lado, o Joaquim respondia sempre com enorme educação, usando apenas breves palavras de submissão: “Sim, minha senhora. Farei como desejar, minha senhora.” A sua cabeça permanecia sempre inclinada e os seus gestos eram de respeito absoluto, exatamente como exigiam as terríveis normas daquela altura.

Mas havia algo nele que não conseguia ser domado de todo. Quando a Vitória terminava a sua fala e se preparava para ir embora, o Joaquim erguia o olhar de forma furtiva. Durante um brevíssimo e intenso segundo, aquele par de olhos verdes penetrantes cruzava-se com o olhar dela por cima do ombro. E era o suficiente.

Aquele olhar fugaz criava uma forte corrente elétrica invisível que corria pela espinha da Vitória, uma língua secreta que não precisava de palavras, apenas de emoção pura e incontrolável. As semanas continuaram a passar suavemente, e os abandonados jardins da casa transformaram-se por completo.

Canteiros que há muitos anos não viam água ou carinho floresceram agora com uma abundância impressionante, que arrancava profundos elogios a todas as visitas da aristocracia local. As majestosas rosas regressaram ainda mais vermelhas, perfumando deliciosamente a larga varanda ao final das tardes soalheiras.

O Rodrigo Mendes, outrora falador e autoritário, evitava comentar aquele evidente milagre. O capataz mastigava a sua imensa frustração no mais completo silêncio. Ele sabia perfeitamente que tinha cometido um grande erro ao ceder tão facilmente à teimosia da viúva, mas ela era afinal a dona incontestável de tudo aquilo e a sua palavra era sempre a lei suprema.

Foi então que, numa dessas belas e calmas tardes, chegou à herdade a visita mais temida de todas. A velha e intriguista dona Celestina Borges. Uma senhora de sessenta e três anos, conhecida pelas suas temíveis intrigas. Tinha olhos de lince, capazes de varrer um ambiente num segundo em busca de falhas. Chegou na sua luxuosa carruagem, como de costume, sem qualquer tipo de aviso.

A Vitória apressou-se a recebê-la com a maior educação que a sua longa experiência permitia reunir. Ofereceu-lhe chá quente e biscoitos estrangeiros finos. A Celestina elogiou os jardins, mas logo depois deixou cair a terrível bomba, com um sorriso enigmático nos lábios:

“Ouvi dizer que colocaste um perigoso trabalhador fugitivo perto da casa principal. Um mulato atrevido que possui uns estranhos olhos verdes.”

A varanda mergulhou instantaneamente num silêncio profundo, como se uma grande pedra tivesse caído no fundo escuro de um poço sem fim. A Vitória manteve a sua expressão impenetrável. “As notícias viajam surpreendentemente depressa por estas bandas”, respondeu ela com aparente indiferença.

A Celestina pousou a sua chávena delicada com firmeza. Avisou a Vitória de que a sociedade aristocrática nunca perdoaria um escândalo daquelas proporções e destruiria implacavelmente a reputação de qualquer mulher, por mais rica ou influente que fosse. A velha senhora concluiu com uma sentença gelada: “Aconselho-te a afastar esse homem imediatamente daqui, antes que tudo se transforme num grande escândalo e seja demasiado tarde para te salvares.”

Após a abrupta e assustadora saída de Celestina, a baronesa ordenou, com o coração despedaçado, a transferência imediata do Joaquim para os distantes campos de trabalho das lavouras. O Rodrigo cumpriu a ordem com um alívio enorme e óbvio, enquanto a Vitória chorava compulsivamente o seu trágico erro no conforto silencioso e solitário do seu quarto escuro.

No entanto, na manhã imediatamente a seguir, ao observar pela sua grande janela um homem idoso a tentar tratar, sem grande sucesso, das suas queridas flores agora emurchecidas, a Vitória tomou uma decisão irrevogável. Mandou chamar o amado Joaquim de volta ao jardim da Casa Grande. Enfrentou o furioso capataz com firmeza e determinação inabaláveis, assumindo assim o perigo e o risco de forma definitiva.

O reencontro daqueles dois mundos proibidos foi absolutamente mágico e silencioso. Numa quente e bela noite do doce mês de maio, iluminada apenas por uma forte e grande lua prateada, encontraram-se às escondidas junto ao antigo chafariz. Falaram sussurrando durante longas horas sobre as suas dores antigas, trocaram pesadas confidências sobre o desejo mútuo de liberdade plena e descobriram a verdadeira e sincera intimidade partilhada.

A paixão intensa desabrochou finalmente nas densas sombras daquele jardim. E, alguns curtos meses depois, o milagre maior e mais assustador de todos aconteceu: a Vitória descobriu com puro pânico que estava grávida aos quarenta e quatro anos. A ironia dolorosa era imensa: carregava com amor o filho daquele nobre homem que dormia nos aposentos destinados aos escravos.

Quando contou a grande novidade ao Joaquim, o coração dele apertou e ele percebeu imediatamente o perigo mortal daquela revelação amorosa. “A nossa criança nascerá com os meus olhos verdes, será a nossa pior e imediata condenação social”, disse ele, afogado num desespero evidente.

Planearam juntos e de forma muito apressada uma fuga impossível para o distante norte do país, onde desejavam encontrar a tão almejada paz. Mas, numa silenciosa madrugada de verão sombrio, foram infelizmente descobertos da pior maneira possível. O capataz Rodrigo surgiu de repente na noite escura, acompanhado por muitos homens armados com pesadas tochas a arder. A tão temida traição fora finalmente descoberta e exposta. O capataz sorria de forma muito cruel, ameaçando em voz alta destruir a impecável reputação e toda a vida da nobre baronesa perante todos os influentes vizinhos e familiares.

Num supremo ato de coragem e de um amor incondicional absoluto, o admirável Joaquim deu um valente passo em frente e mentiu corajosamente para salvar a vida da Vitória e a do seu frágil bebé inocente. Declarou em voz alta perante todos os presentes, para que não restassem quaisquer dúvidas, que ele a havia manipulado vilmente e enganado friamente sem qualquer piedade.

A Vitória implorou em sentidas lágrimas para que ele não fizesse nunca aquele terrível sacrifício doloroso, mas o Joaquim apenas sussurrou carinhosamente aos seus ouvidos que o pequeno e inocente filho deles precisava de sobreviver em total segurança e em liberdade.

“Já estou morto desde o exato dia em que nasci sem conhecer a liberdade e a dignidade humana. Por favor, meu amor eterno, deixa-me simplesmente dar-te o único e o mais precioso presente que posso neste momento tão doloroso”, disse ele, com um terno olhar de profunda e genuína paz interior que inundou o seu belo rosto.

Foi então violentamente levado pelos guardas do capataz e, mais tarde, foi cruelmente castigado de forma pública até à sua triste e solitária morte na poeirenta praça principal da cidade impiedosa. Consta na memória do tempo que as suas últimas e doces palavras sussurradas naquele fatídico dia de sol foram as sentidas palavras “olhos verdes”.

A Vitória morreu completamente por dentro naquele dia aterrador de luto fechado. Semanas mais tarde, juntou as poucas memórias valiosas que o seu coração ainda suportava carregar e partiu apressadamente num navio escuro para o país da França, sempre na inseparável companhia da sua fiel e amada criada, a boa amiga Márcia.

Numa pequena e pacata aldeia, extremamente fria e longínqua da bela Normandia francesa, deu à luz no rigoroso e doloroso inverno europeu uma maravilhosa menina. Com lágrimas nos olhos, beijou o rosto frio da bebé inocente e chamou à sua adorada e abençoada filha o bonito nome de Esperança. Quando a doce bebé finalmente abriu os seus pálpebras frágeis pela primeira vez, o destino iluminou-se revelando intensamente o inconfundível verde brilhante dos inesquecíveis olhos do falecido pai, provando ao mundo a força viva de um poderoso amor verdadeiro e impossível de apagar da história eterna.

A corajosa Vitória, a partir daquele momento e com o futuro da filha garantido, vendeu a sua vasta e famosa fazenda brasileira sem nunca lá voltar e fez a questão honrosa de doar anonimamente a maior parte do muito dinheiro obtido para as bravas associações e lutadores da nobre causa que batalhavam incansavelmente pela iminente abolição da cruel escravidão naquele império infame que os destruíra.

A doce pequena Esperança cresceu num ambiente acolhedor a ouvir diariamente as maravilhosas palavras reais e as doces histórias contadas pela orgulhosa mãe sobre o verdadeiro carácter digno e heroico do seu falecido pai bondoso, conhecendo todo o profundo amor que dera origem à sua própria bela existência.

Muitos anos mais tarde, já no glorioso e memorável dia do mágico ano de mil oitocentos e oitenta e oito, quando chegou finalmente à longínqua Europa a maravilhosa e celebrada notícia da oficial libertação de todos os escravos escravizados no império do Brasil, a velha Vitória e a linda e madura jovem Esperança abraçaram-se longamente e choraram felizes.

A idosa Vitória, sentindo o peso das imensas memórias e a paz profunda a preencherem definitivamente o seu frágil e cansado coração, encontrou finalmente a almejada tranquilidade muito longe da terrível e venenosa hipocrisia das aristocracias sociais. Viveu os seus últimos felizes e longos dias inteiramente rodeada do incondicional amor filial da filha e de milhares de bonitos livros abertos que a faziam viajar, espalhados pelas coloridas salas da sua quente e simpática casa francesa iluminada pelo radioso sol da bela região costeira.

Faleceu serenamente numa cama de madeira francesa, pronunciando pausadamente, com um feliz e suave sorriso no seu velho rosto enrugado, as inesquecíveis e belas palavras “olhos verdes”, eternizando o grande e invencível amor que a transformara.

O amor intenso e verdadeiro que outrora destruiu tragicamente as suas vidas tranquilas e separou brutalmente os seus corpos calorosos naquela noite desesperada de verão no jardim perfumado foi exatamente a mesmíssima força divina e transcendental que, de forma mágica, curou as suas grandes feridas ocultas e libertou maravilhosamente a sua terna alma de mulher submissa para viver plenamente livre para toda a imensa eternidade do infinito tempo espiritual.

O que aprendemos, profundamente emocionados, com todas as lições preciosas ensinadas silenciosamente pelos bonitos e inesquecíveis momentos íntimos destas duras realidades do passado histórico é verdadeiramente simples e grandioso: o amor puro de almas nobres será sempre e invariavelmente uma força sublime incomparável, capaz de triunfar magnificamente sobre a intolerância cega.

Esta não é, pois, apenas a triste e inesquecível história solitária das vidas dramáticas da baronesa Vitória e do lutador e nobre escravizado Joaquim, separados fisicamente pelo profundo egoísmo, maldade e preconceito do doentio mundo elitista.

Na sua plena verdade, esta inesquecível lição de humanidade é a belíssima história universal de todos e de cada um daqueles corajosos apaixonados que ousaram de coração limpo amar imensamente e contra todas as difíceis probabilidades e regras implacáveis desenhadas por uma sociedade ignorante e absurdamente cruel com todos aqueles que simplesmente sonhavam poder escolher viver livres no seu humilde caminho do amor verdadeiro.

O que realmente, de facto, permanece gravado brilhantemente no fim da longa e sinuosa caminhada da breve vida humana nunca são de modo algum os avultados bens materiais acumulados, o frio prestígio alcançado, o suposto valor das ricas fazendas prósperas ou a vaidade fútil dos velhos títulos pomposos de suposta e falsa nobreza superior comprada com poder financeiro.

O que corajosamente sobrevive, desafiando esplendidamente a brutalidade do espaço infinito, resistindo implacavelmente e orgulhosamente à pesada destruição do implacável tempo devastador, brilhando com mais força em cada manhã solar até ao inesquecível e imortal raiar da promissora vida eterna, é apenas e sempre o puro e indomável amor genuíno e absolutamente absoluto, brilhando para todos os belos novos amanhãs.