Adriana, quando Bento me pegou, eu vi estrelas.
As palavras escaparam da boca de Isadora como se estivessem queimando sua garganta. Ela não olhava para a irmã; seus olhos estavam fixos no horizonte cor de brasa do sol poente.
Eu senti coisas no meu estômago que nenhum outro homem em toda a minha vida jamais me fez sentir.
Meus olhos reviravam a cada segundo, Adriana. Um prazer visual inegável.
Isadora finalmente se virou, e seu rosto, outrora uma máscara de porcelana e orgulho, estava corado com uma memória pecaminosa. Embora eu o odeie com toda a minha alma, embora eu sinta nojo cada vez que ele me desafia com aquele olhar, só ele me deu esse prazer.
Ele foi o único que me quebrou por dentro.
Adriana deixou o bordado cair em seu colo, as mãos trêmulas, enquanto buscava o ar que parecia ter escapado da varanda.
Pelo amor de Deus, Isadora Cálice, sussurrou a irmã, olhando freneticamente para as portas duplas do salão. Você está falando de um animal, de um homem que jurou chicotear até que o sangue corresse pelo rosto dele.
Se alguém ouvir isso, então que ouça, sibilou Isadora, aproximando-se da irmã, o perfume de jasmim de sua pele misturando-se à tensão elétrica da sala. Você acha que eu não tentei lutar?
Você acha que eu não rezei para que aquele toque me causasse nojo? Mas quando as mãos dele se fecharam ao redor dos meus braços e ele me forçou a encarar a verdade, eu não era mais aquela.
Eu era apenas uma mulher desarmada, sendo incendiada pelo único homem que teve a coragem de me domar.
Ela soltou uma risada amarga, tocando o próprio ventre, como se ainda pudesse sentir o eco do arrepio.
O ódio continua aqui, Adriana. Eu ainda quero vê-lo de joelhos, mas meu corpo, meu corpo trai o meu nome toda vez que ele entra no recinto. Ele sabe o que fez comigo.
E a pior parte é que ele sabe que eu vou implorar para que ele faça de novo.
O sol da manhã sobre o Vale do Paraíba não teve misericórdia. Era um disco dourado e flamejante que fazia a umidade subir da terra, criando uma névoa baixa que se agarrava aos pés dos cafeeiros como fumaça de incenso. Isadora cavalgava sua égua cinzenta, Estrela, com uma postura que beirava a perfeição estatuária. Ela vestia um hábito de montaria de veludo verde-escuro.
Uma escolha pouco prática para o calor, mas necessária para manter a imagem de autoridade intocável que ela cultiva como uma armadura. Ela não estava ali por prazer; como a senhora da fazenda após a morte de seu pai, Isadora insistia em ser vista. Eu queria que os homens sentissem o peso de sua presença, para saber que o olho da proprietária ou senhora nunca descansava.
Atrás dela, o capataz, um homem de modos rudes chamado Silvério, mantinha uma distância respeitosa, mas Isadora mal o notava. Seus olhos procuravam outra coisa, ou melhor, outra pessoa. Foi no setor leste, onde a encosta era mais íngreme, que ela ouviu. Bento estava sem camisa, o suor fazendo sua pele brilhar como obsidiana ao sol.
Ele trabalhava na manutenção de um valo de drenagem, manejando a enxada com uma força rítmica e hipnotizante. Ao contrário dos outros, que baixavam a cabeça quando a sombra da égua de Isadora cruzava seu caminho, Bento parou de se mover. Ele se apoiou no cabo da ferramenta e limpou o suor da testa com o antebraço, fixando os olhos nela. Não era um olhar de luxúria, nem de medo.
Era o olhar de quem sabia um segredo que ela mesma ainda não havia admitido.
O que você está olhando, Bento? A voz de Isadora estalou como um chicote no ar parado. O trabalho acabou por acaso e ninguém me avisou?
O trabalho nunca acaba desse jeito, respondeu ele naquela voz grave que parecia vibrar em seu peito.
Mas às vezes os humanos precisam parar e observar a natureza.
A insolência era sutil, mas estava lá. Isadora sentiu seu rosto esquentar. Ela ia retrucar, ia punir tal audácia, mas a natureza à qual Bento se referia decidiu se manifestar abruptamente. Um movimento súbito nos arbustos, talvez uma cascavel ou uma jaguatirica encurralada, fez a égua Estrela recuar violentamente.
O animal relinchou, levantando as patas dianteiras. Isadora, pega de surpresa enquanto estava distraída por sua fúria contra Bento, perdeu o equilíbrio. O estribo escorregou e ela sentiu o mundo girar. Por um segundo, a imagem do chão duro e pedregoso foi tudo o que ela viu, mas o impacto nunca veio. Antes que Silvério pudesse sequer gritar, Bento já havia saltado o valo com agilidade animal.
Enquanto Isadora despencava da sela, mãos grandes e calejadas se fecharam ao redor de sua cintura com força avassaladora. O tempo pareceu parar. Bento não apenas a pegou, ele a pressionou contra seu próprio corpo para amortecer a queda. O contato foi devastador. Isadora sentiu o calor de sua pele nua através do fino veludo de seu hábito.
O cheiro de terra, suor e uma masculinidade selvagem invadiu seus sentidos, nublando sua razão. Suas mãos enormes circundaram quase toda a sua cintura, os dedos pressionando sua carne com uma firmeza que não era a de um servo ajudando uma dama, mas de um homem reivindicando algo. O choque elétrico que ela contaria mais tarde à irmã não era uma metáfora; era uma descarga real que percorreu sua espinha, fazendo seus joelhos cederem e sua respiração falhar.
Por alguns segundos que pareceram horas, ela ficou suspensa nos braços dele. Seus olhos, antes cheios de desprezo, encontraram os de Bento a poucos centímetros de distância. Ele não a soltou imediatamente; pelo contrário, apertou-a um pouco mais, apenas o suficiente para que ela sentisse os músculos rígidos do peito dele contra os seus.
Havia um desafio silencioso naqueles olhos escuros, uma pergunta que a desarmou completamente.
Você está segura agora, senhora? sussurrou ele, seu hálito quente roçando o rosto dela. Havia um ênfase perversa na palavra. Era como se ele soubesse que naquele momento as posições haviam se invertido. Ali, entre o café e a poeira, não havia títulos.
Havia apenas a força dele e a fragilidade dela. Isadora finalmente recuperou o fôlego e, com um empurrão trêmulo, libertou-se. Ela tentou endireitar a postura, mas suas mãos tremiam tanto que ela teve que escondê-las nas dobras do vestido. Silvério finalmente chegou, desmontando apressadamente, mas Isadora mal o ouviu pedir desculpas.
Afaste-se de mim! ela gritou, não para Silvério, mas para Bento.
Bento deu um passo atrás, um sorriso quase imperceptível aparecendo no canto dos lábios. Ele fez uma reverência exageradamente lenta, carregada de ironia. Isadora montou novamente, mas seu corpo não era mais o mesmo. Onde ele a tocara, a pele parecia queimar. O desafio dos olhos fora vencido por ele.
E Isadora sabia, com um pavor crescente no fundo de sua alma, que aquele toque fora apenas o começo de sua ruína.
O quarto de Isadora de repente parecia pequeno, sufocante. Ela caminhava de um lado para o outro, as solas de seus sapatos de cetim batendo no piso de madeira em um ritmo frenético. O toque de Bento ainda queimava em sua cintura como a marca de um ferro em brasa.
Ela se olhou no espelho e não viu a poderosa senhora da fazenda Alvorada, mas uma mulher cujas certezas haviam sido abaladas por um par de mãos calejadas e um olhar insolente. Ele precisa ser quebrado, ela sibilou para o próprio reflexo.
Antes que ele me quebre, a decisão foi tomada no calor da fúria e da confusão. Isadora convocou Silvério, o capataz.
Sua ordem foi curta, seca e injusta, mesmo para os padrões daquela época. Cinquenta chicotadas para Bento. O pretexto: insolação, uma suposta insubordinação e falta de respeito durante a inspeção matinal. Mas ambos sabiam que o crime de Bento não era o que ele dizia, mas o que ele a fizera sentir. À tarde, o pátio central da fazenda foi preparado.
O sol ainda punia a terra, pintando tudo com um tom alaranjado sinistro. Isadora mandou colocar uma cadeira de vime na sombra do pátio, de onde podia observar tudo de uma posição privilegiada. Ela segurava um copo de limonada gelada, mas o líquido tinha um gosto amargo em sua boca. Bento foi trazido. Suas mãos estavam atadas acima da cabeça, presas ao poste de madeira bruta no centro do pátio.
Ele estava sem camisa novamente, sua pele escura brilhando ao sol como um convite ao castigo. Quando Silvério desenrolou o chicote de couro, um silêncio mortal caiu sobre a senzala e a casa principal.
Comece, ordenou Isadora, sua voz mais fina do que pretendia.
O primeiro golpe rasgou o ar com um som seco, como um galho de árvore quebrando. O corpo de Bento tremeu, mas ele não emitiu um único som. Isadora esperava ouvir um grito. Ela precisava do grito dele para se sentir por cima novamente, mas Bento não lhe deu esse prazer. Em vez de fechar os olhos ou baixar a cabeça, ele fez algo que paralisou o coração de Sinhá. Ele virou o rosto por cima do ombro e fixou os olhos nela.
A cada nova chicotada, o couro cortava a carne, desenhando linhas escarlates nas costas de Bento. O sangue começou a escorrer, manchando o chão de terra batida. No entanto, seu olhar permanecia inalterado. Era um olhar calmo, profundo e terrivelmente consciente. Ele não olhava para ela como um sofredor olha para seu torturador. Ele olhava para ela como um homem que vê o terror escondido atrás da máscara de uma mulher altiva.
Mais forte, Silvério! Isadora gritou, levantando-se da cadeira, o suor escorrendo pelo pescoço. Faça-o calar a boca, faça-o implorar por misericórdia.
Silvério obedeceu, mas o efeito foi o oposto. Bento parecia se alimentar da dor. Ele mantinha o contato visual, e Isadora começou a sentir uma náusea estranha. A cada golpe que Bento recebia, ela sentia um solavanco em seu próprio peito.
Era como se o chicote estivesse perfurando o corpo dele e atingindo a alma dela. Seu poder estava diminuindo. Ela percebeu, com horror crescente, que não tinha controle sobre aquele homem. Ele poderia ferir seu corpo, poderia tirar sua vida, mas não conseguia tocar em sua dignidade. O silêncio de Bento era mais ensurdecedor do que qualquer grito de dor.
Ao trigésimo golpe, Isadora não aguentava mais. O olhar dele estava a deixando insana. Aqueles olhos diziam sem palavras: Você pode me bater, mas é você quem está sofrendo. É você quem está presa comigo.
Chega! Ela gritou, a voz falhando. É o suficiente. Tire-o daqui.
Silvério parou, confuso. Bento, com as costas em carne viva e respirando pesadamente, deu um sorriso sangrento enquanto era desamarrado.
Antes de ser levado, ele sustentou o olhar de Isadora por mais um segundo. Naquele momento, ela percebeu a verdade amarga. O chicote cortara a pele de Bento, mas era a vontade dela que sangrava no chão do pátio. Ela tentara domá-lo pelo medo, mas terminou mais escravizada por aquela obsessão do que ele jamais estaria àquela fazenda.
O céu acima da fazenda Alvorada transformara-se em um cobertor de chumbo. Trovões estrondavam como canhões distantes, e o vento uivava pelas frestas das janelas coloniais, fazendo as chamas das velas dançarem em agonia. Isadora estava em seus aposentos, mas o sono era um estranho para ela.
Desde o dia da chicotada, o silêncio de Bento a assombrava mais do que qualquer barulho. De repente, um estalo ensurdecedor cortou a noite, seguido por um estrondo que fez a mansão tremer. Um carvalho antigo, castigado pelos ventos, desabara sobre o telhado da ala de serviço e parte do corredor que ligava a cozinha aos quartos principais.
Silvério, Adriana! Isadora gritou, correndo para o corredor com um candelabro de prata na mão.
A confusão instalou-se. A água da chuva começava a inundar a casa. Em meio ao caos de servos correndo com baldes, ela ouviu a voz firme de Silvério dando ordens. Devido à gravidade dos danos e ao risco de novos desabamentos, os homens mais fortes foram chamados para escorar as vigas principais dentro da própria casa grande.
E foi assim que Bento entrou em seu santuário. Isadora tentou manter distância, mas a curiosidade e um mal-estar que ela não conseguia nomear a levaram para o corredor dos fundos, agora envolto na penumbra. As luzes da casa haviam se apagado em quase todos os cantos, restando apenas o brilho vacilante das velas que ela carregava. Sua silhueta surgiu das sombras.
Bento carregava um tronco de madeira nos ombros. O esforço físico fazia os músculos de suas costas, ainda marcados por cicatrizes recentes, saltarem sob a luz tremeluzente. Ele estava encharcado. A água da chuva escorria por seu corpo, misturando-se ao seu suor, tornando sua pele ainda mais escura e brilhante. Ao vê-lo ali, na privacidade de seu lar, Isadora sentiu uma onda de fúria defensiva.
Quem lhe deu permissão para circular por aqui com tamanha liberdade, Bento? Ela disparou, tentando recuperar a voz de comando que parecia estar falhando. Termine logo este trabalho e retorne para o lugar de onde nunca deveria ter saído.
Bento colocou o pedaço de madeira no chão com um baque surdo.
O som do trovão lá fora sublinhou o silêncio que se seguiu. Ele não respondeu imediatamente. Em vez disso, caminhou lentamente em sua direção. Isadora deveria ter recuado. Deveria ter chamado os guardas, mas seus pés pareciam colados ao piso de jacarandá.
A casa está caindo, não é? ele disse, a voz baixa, quase um rosnado. E você ainda está preocupada com quem anda no seu chão? Não se atreva a falar comigo desse jeito. Você é uma…
As palavras insultuosas, as ofensas que ela preparara mentalmente por dias, morreram em sua garganta. Em um movimento rápido e fluido, Bento avançou. Ele não a tocou violentamente. Mas usou seu corpo maciço para prendê-la contra a parede de pedra do corredor. O candelabro na mão de Isadora inclinou-se perigosamente, derramando gotas de cera quente no chão.
O rosto de Bento estava a centímetros do dela. Ela podia sentir o calor que emanava dele, o cheiro de chuva e de um homem indomado. A tensão no corredor era tão espessa que parecia que o ar poderia explodir em chamas a qualquer segundo.
O que, Isadora? Ele sussurrou o nome dela pela primeira vez, sem títulos, sem deferência. Diga.
Olhe nos meus olhos e me diga o que sou para você enquanto seu coração bate desse jeito, querendo saltar do peito.
Isadora tentou desviar o olhar, mas ele colocou a mão na parede ao lado da cabeça dela, prendendo-a em seu controle. O choque elétrico da plantação de café retornou com força redobrada, agora transformado em um fogo que subia por suas pernas e se instalava em seu ventre.
O ódio que ela sentia ainda estava lá, mas estava sendo consumido por uma necessidade física que a humilhava e a excitava ao mesmo tempo.
Você, você, você vai ser morto por isso, ela gritou, embora suas mãos estivessem soltando o candelabro em um aparador próximo, buscando inconscientemente o peito molhado dele.
Então, devo morrer agora? Bento respondeu, movendo-se ainda mais para perto até que as pontas de seus narizes se tocassem. Mas morrerei sabendo que a grande senhora da Alvorada treme quando me aproximo.
O ponto de ruptura fora atingido. Naquela escuridão, envoltos pelo som da tempestade e pelo cheiro de terra molhada, a barreira entre a senhora e o escravo desmoronou.
Isadora fechou os olhos, rendendo-se ao prazer inegável de ser, pela primeira vez na vida, dominada por uma força que ela não podia comprar nem chicotear.
A tempestade daquela noite não foi apenas de raios e trovões; foi o prelúdio de um cataclismo na alma de Isadora.
Poucos dias depois, sob o pretexto de inspecionar os limites da fazenda perto da floresta virgem, ela se viu cavalgando para longe dos olhos de Adriana e do olhar vigilante de Silvério. Ela precisava de ar, mas acima de tudo precisava entender o que aquele homem despertara nela no corredor escuro.
O destino, ou talvez um desejo oculto, levou-a à cabana de caça, uma estrutura rústica de madeira e pedra, isolada por um denso véu de vinhas e silêncio. Bento já estava lá. Ele não fora chamado. Ele simplesmente sabia que ela viria. Ele a esperava na porta com o mesmo olhar que a despira de sua autoridade dias antes.
Você demorou, disse ele, sua voz ecoando suavemente entre as árvores.
Isadora desmoronou. Sentindo as pernas trêmulas, tentou manter o queixo erguido, a mão sobre a chibata que carregava na cintura.
Eu só vim dizer que o que aconteceu na Casa Grande foi um erro, um delírio da chuva. Se você ousar me tocar de novo, eu mesma farei com que…
O que? Bento a interrompeu, dando um passo à frente e forçando-a a entrar na luz tênue da cabana.
Você vai me chicotear de novo? Vai mandar me vender? A senhora fala de ódio porque está apavorada com a verdade que queima em seu sangue.
Ele fechou a porta rústica, deixando que apenas frestas de luz solar filtrassem pelas tábuas, criando padrões de luz e sombra na pele de Isadora. Ela começou a insultá-lo, chamando-o de insolente, de animal, esquecida de sua posição, mas as palavras saíam vazias.
Bento não recuou; pelo contrário, aproximou-se com calma absoluta, desarmando-a com sua presença.
Chega de mentiras, Isadora, ele sussurrou.
Ele não usou a força. Ele simplesmente segurou as mãos dela, removendo suas luvas de seda com uma lentidão torturante.
Seu ódio é o grito de uma mulher que nunca foi tocada pela verdade.
Quando as mãos dele, rudes e quentes, tocaram o rosto dela, Isadora sentiu o mundo desmoronar. Bento a dominou não pela violência, mas pela precisão de seus movimentos. Ele a beijou com uma sede que não pedia permissão. E o que se seguiu foi uma revelação.
Deitada sobre o tapete de peles e palha seca na cabana, Isadora esqueceu quem era. Quando Bento a possuiu, não houve nada da crueldade que ela esperara do animal que descrevera. Houve uma maestria que a levou a lugares onde o pensamento não podia alcançar. A cada toque, a cada movimento rítmico e profundo, as barreiras de sua aristocracia desmoronavam como camadas de roupas velhas.
Foi naquele momento, no auge de um êxtase que ela nunca imaginou existir, que a visão de Isadora embaçou. Como ela contaria mais tarde a Adriana, o teto da cabana desapareceu e ela viu estrelas, não as do céu, mas as de seu próprio espírito se quebrando e se reconstruindo.
Ela sentiu coisas no estômago que nenhum pretendente de sangue azul jamais causara. Seus olhos reviravam a cada segundo, perdidos em um prazer inegável, um prazer que a fazia odiá-lo ainda mais por ser ele e amá-lo desesperadamente por ser o único capaz de libertá-la de si mesma.
Ali, sob o peso e o calor de Bento, a orgulhosa morreu. O que restou foi uma mulher vulnerável, sem fôlego, cujas mãos estavam agora enterradas nas costas cicatrizadas do homem que ela jurara odiar. Ela foi domada não por correntes, mas pelo fogo que ele acendera dentro dela.
Ao retornar à Casa Grande naquela noite, o segredo queimava tão intensamente que ela não conseguia mais guardá-lo. Ao encontrar Adriana na varanda, a confissão jorrou como uma ferida aberta.
Adriana, quando Bento me pegou, eu vi estrelas.
O silêncio na varanda da casa grande era tão denso que o som das cigarras parecia gritar nos ouvidos de Isadora. Adriana, que até então permanecera paralisada pela confissão da irmã, finalmente se moveu. O rosto da irmã mais nova estava pálido, uma máscara de horror e piedade. Ela se aproximou de Isadora, segurando suas mãos com força desesperada, como se tentasse resgatá-la de um naufrágio.
Você enlouqueceu, Isadora, ou foi enfeitiçada? O sussurro de Adriana era urgente. Estamos falando de uma abominação. Se os vizinhos, se o próprio Barão de Alencar sonhasse com tal infâmia, seríamos expulsas destas terras. Você será a ruína de nossa linhagem.
Isadora soltou as mãos da irmã com um gesto brusco. Ela caminhou até a cristaleira e serviu-se de um cálice de licor, as mãos ainda trêmulas. O prazer da tarde na cabana ainda pulsava em seu sangue como um veneno doce.
Não fale do que você não entende, Adriana. Você vive entre bordados e rezas. Você não sabe o que é sentir a vida percorrendo suas veias.
Eu entendo de sobrevivência, retrucou Adriana, a voz se elevando. Amanhã de manhã, ao raiar do dia, você deve chamar Silvério. Venda Bento para a fazenda Oliveira ou para as minas do Sul. Livre-se dele antes que esse vício a consuma por completo. Venda-o e salve sua alma, minha irmã.
Isadora parou com o cálice nos lábios. O dilema a atingiu como um soco. Vender Bento seria a solução lógica. Ela recuperaria sua paz, sua autoridade e seu autorrespeito. Mas quando fechava os olhos, a única coisa que via era o olhar de Bento na luz tênue da cabana. A ideia de nunca mais sentir aquele toque, de nunca mais ser levada aos seus limites por aquele homem a quem ela odiava, mas que era o único que a fazia sentir-se viva, era insuportável.
Ela estava viciada no perigo. Ela estava viciada nele.
Eu não posso, sussurrou Isadora.
Você deve, insistiu Adriana, aproximando-se novamente. Ou você acha que é a única que sofre de descontentamento? Você acha que o mundo é esse conto de fadas onde podemos pecar sem consequências?
Algo na voz de Adriana mudou. Havia uma nota de amargura, um tremor que Isadora nunca ouvira antes. Isadora virou-se lentamente, estreitando os olhos. Ela observou a irmã atentamente, o escapulário apertado demais em volta do pescoço, o olhar fugidio, a palidez doentia que não vinha apenas de susto.
Por que todo esse desespero, Adriana? Isadora deu um passo à frente, invertendo o jogo. Você fala em salvar sua alma com uma certeza estranha. O que você esconde atrás desses rosários e desse puritanismo seu?
Adriana recuou, mas Isadora foi mais rápida, agarrando seu braço. Naquele momento, o olhar de Adriana vacilou e caiu para o pátio da senzala, onde uma sombra específica costumava rondar. Isadora sentiu um aperto de compreensão. O segredo de Adriana não era pura devoção à família, mas o medo de que o pecado de Isadora recaísse sobre ela… de que ela trouxesse luz às suas próprias sombras.
Meu Deus! Isadora soltou uma risada sombria. Eu não sou a única nesta casa que busca o que é proibido, sou? O que aconteceu com o jovem capelão que foi transferido às pressas no ano passado, Adriana? Ou é o próprio Silvério quem visita seus aposentos quando as luzes se apagam?
Adriana estremeceu, os olhos enchendo-se de lágrimas de humilhação. Seu segredo era diferente do de Isadora. Talvez mais sombrio, talvez mais triste, mas era igualmente uma corrente.
Não somos santas, irmã, sibilou Isadora, agora com um controle cruel. A diferença é que eu decidi não mentir mais para o meu próprio corpo. Bento fica. E se você tentar qualquer coisa contra ele, farei com que todos saibam o que você faz quando acha que ninguém está olhando.
O pacto de silêncio foi selado ali sob o luar frio da fazenda. Isadora estava agora em um caminho sem volta, cercada de segredos e ligada a um homem a quem deveria desprezar, mas que se tornara o centro de sua gravidade.
A atmosfera na fazenda Alvorada mudara. Não era algo visível a olho nu, mas algo sentido no ar, como a eletricidade que precede uma tempestade. Bento já não caminhava com os ombros curvados ou com o olhar submisso dos outros. Havia uma nova confiança em seus passos, uma segurança perigosa que fazia os outros escravos se calarem quando ele passava e os capatazes apertarem o cabo do chicote com incerteza.
Isadora, por sua vez, vivia em um transe febril. Tentava manter as aparências dando ordens sobre o carregamento do café e a fiação das telas, mas sua autoridade parecia uma veste que não lhe servia mais. O verdadeiro mestre de sua vontade não estava no escritório da fazenda, mas na senzala.
O ritmo das ordens havia se invertido. Quando Isadora mandava um recado dizendo que reparos eram necessários em algum canto isolado da propriedade, Bento não ia imediatamente. Ele a fazia esperar. Ele ditaria o ritmo agora. Ele aparecia quando bem entendesse, muitas vezes fazendo-a esperar por horas na penumbra, consumida pela ansiedade e pelo desejo.
Em uma tarde tardia, Isadora o encontrou no antigo moinho abandonado. Ela estava pronta para explodir em fúria pelo atraso.
Você me fez esperar por duas horas, Bento. Esqueceu-se de quem eu sou? ela disparou, tentando recapturar o tom estridente que costumava fazer os homens tremerem.
Bento, que estava sentado sobre um saco de grãos, nem sequer se levantou. Apenas a observava, um sorriso lento e desafiador brincando em seus lábios.
Eu sei exatamente quem você é, Isadora, disse ele, omitindo o título com uma nonchalance que a atingiu como um tapa. Você é a mulher que não consegue mais dormir sem o toque das mãos que mandou amarrar no tronco da árvore.
Ele se levantou lentamente, caminhando em direção a ela com a elegância de um predador. Isadora recuou até bater na pedra fria do moinho.
Você está sendo insolente. Devo o quê? Mandar me bater novamente? ele sussurrou, encurralando-a. Nós dois sabemos que toda vez que o chicote atingia…
Era você quem gemia de dor por dentro, você. Você não me quer de joelhos, Isadora. Você quer que eu a leve para onde seu mundo de seda e rótulos não lhe permite ir.
Bento a tomou nos braços com uma autoridade que ela jamais encontrara em nenhum homem de sua classe. E, para sua própria surpresa, Isadora não sentiu humilhação. Pela primeira vez na vida, ela sentiu liberdade. Sob as regras da sociedade colonial, ela era meramente uma moeda de troca, uma herdeira vigiada, uma mulher destinada a um casamento frio para unir terras.
Nos braços de Bento, porém, ela estava despojada de todas as expectativas. Ali ela não precisava ser a senhora da Alvorada. Ela era apenas pele, desejo e rendição. Ser domada por ele, paradoxalmente, quebrou as correntes invisíveis que a elite colocara em sua alma desde o nascimento. O prazer que ele lhe dava era sua única rebelião contra um destino que ela sempre odiara.
Você me odeia porque eu a fiz livre, Bento murmurou contra seu pescoço, enquanto as mãos dela se perdiam nos cabelos dele, puxando-o para mais perto.
Isadora não respondeu com palavras, apenas com um suspiro que se perdeu nas engrenagens paradas do moinho. Seu coração estava em plena rebelião. Ela sabia que estava brincando com fogo, que a ousadia de Bento poderia levar ambos à morte, mas o vício era mais forte do que o medo.
Ela estava descobrindo que, na verdade, nunca estivera tão no controle de si mesma quanto no momento em que aceitou pertencer àquele homem.
O som de trombetas e o tilintar das peças metálicas de uma carruagem luxuosa anunciaram o que Isadora mais temia. O mundo real vinha cobrar seu preço.
O Barão de Alencar, um homem cuja fortuna em café era tão vasta quanto sua frieza, cruzou os portões da fazenda Alvorada com a pompa de quem não vinha visitar, mas tomar posse. Adriana, em um frenesi de ansiedade, forçou Isadora a vestir um espartilho sufocante e um vestido de seda azul-celeste. Enquanto as escravas da casa arrumavam seu cabelo, Isadora olhava pela janela.
Lá embaixo, no pátio, ela viu Bento. Ele carregava cestos, mas sua postura estava imóvel. Ele olhava para a carruagem do Barão com um desdém silencioso e, por um breve segundo, seus olhos subiram até a janela de Isadora. O desafio ainda estava lá, vibrando no ar.
Você precisa estar impecável, Isadora, disse Adriana, ajustando o colar de pérolas no pescoço da irmã. O barão é nossa salvação. Com o nome dele, os rumores morrem. Com o dinheiro dele, o amanhecer volta a brilhar.
O nome dele é um túmulo, Adriana, respondeu Isadora, inalando o perfume de lavanda francesa que a irmã derramara sobre ela. O cheiro era doce demais, artificial demais. Tinha cheiro de medo.
O encontro no salão principal foi um exercício de tortura. O Barão Alencar era um homem de meia-idade, com gestos calculados e uma voz que parecia papel seco sendo amassado. Ele falava de acordes comerciais, alianças políticas e de como a linhagem de Isadora seria o adorno perfeito para seu império. Quando ele se inclinou para beijar sua mão, Isadora sentiu uma repulsa física que quase a fez recuar.
A pele do barão era fria, seu toque era burocrático, desprovido de qualquer calor ou intenção. Naquele momento, a imagem de Bento, o calor de sua pele, o cheiro de terra e sol, sua força bruta e rendição absoluta, invadiram sua mente com força avassaladora.
Como posso deixar este homem me tocar? ela pensou, o coração martelando contra as costelas. Como posso dormir ao lado de um cadáver de seda? Tendo conhecido o fogo de Bento.
Minha cara Isadora, disse o Barão, seus olhos cinzentos analisando-a como se ela fosse uma égua de raça. Espero que possamos selar nosso noivado antes da próxima colheita. Acredito que serei capaz de trazer a ordem que esta fazenda parece ter perdido.
A palavra “ordem” soou como uma ameaça. O Barão não buscava uma esposa; buscava um contrato de submissão. O jantar foi uma provação. Lá fora, a noite caía, e Isadora podia sentir pelos janelões abertos o aroma da mata e o perfume do trabalho árduo que vinha da senzala. Era o cheiro de Bento. O contraste era insuportável.
Dentro da sala, o aroma de medo e formalidade. Lá fora, o perfume da paixão selvagem que a domara. O conflito explodiu dentro dela quando o Barão, em um gesto de intimidade forçada, colocou a mão sobre seu ombro. Isadora levantou-se abruptamente, derrubando sua taça de vinho. O líquido vermelho derramou sobre a toalha branca como sangue.
Com licença, disse ela, a voz embargada. O calor desta sala está me sufocando.
Ela saiu para a varanda buscando o ar da noite. Ela sabia o que o dever exigia. Ela sabia que casar-se com o Barão era o caminho seguro. Mas ao olhar para as sombras da senzala, Isadora percebeu que preferiria queimar no inferno com Bento do que viver uma eternidade de gelo nos braços do Barão de Alencar.
O aroma de medo estava sendo substituído pela fragrância da rebelião.
A noite que deveria ser uma celebração do noivado iminente transformou-se em uma cena de pesadelo. O céu, antes negro, tingiu-se de um laranja doentio e febril. O grito de fogo ecoou pelos corredores da Casa Grande, estilhaçando o silêncio como vidro quebrado.
Alguém, talvez um inimigo político do falecido pai de Isadora, ou um dos capatazes insatisfeitos com a condescendência de Sinhá, lançara tochas nos galpões de secagem. O fogo, alimentado pelo óleo das sementes e pela palha seca, percorria a plantação de café como uma serpente de luz. No caos que se seguiu, o Barão de Alencar provou sua verdadeira natureza.
Ele foi o primeiro a correr para as carruagens, preocupado apenas com sua própria segurança e seus documentos.
Isadora, saia daí! Adriana gritou, sendo arrastada por Silvério, enquanto fagulhas voavam como enxames de vespas de fogo. Mas Isadora estava presa tentando recuperar o cofre que continha os registros de alforria que pretendia usar como moeda de troca; ela estava cercada por uma viga que desabara na ala leste da casa.
A fumaça espessa e negra invadiu seus pulmões, roubando seus gritos e sua visão. Ela caiu de joelhos, o calor derretendo o luxo de seu vestido de seda, a morte soprando quente em seu pescoço.
Bento, ela sussurrou uma última vez, desesperançada.
Então, a porta de carvalho estourou com um impacto brutal. Através da cortina de chamas, uma silhueta surgiu. Bento estava sem camisa. Ele usava um pano molhado enrolado no rosto, e seus olhos ardiam com uma fúria divina. Ele ignorou o ranger da madeira e o calor abrasador que picava sua pele para alcançá-la. Bento chutou os escombros fumegantes, abrindo caminho com força sobre-humana. Quando a alcançou, não houve hesitação.
Ele a levantou do chão como se Isadora não pesasse mais que uma pena.
Segure-se em mim, Isadora. Não feche os olhos, ele ordenou, sua voz cortando o rugido do fogo.
Ele a protegeu com o próprio corpo enquanto atravessavam o corredor em colapso. Vigas despencavam ao redor deles, mas Bento seguia adiante com uma determinação que transcendia a de um servo. Ele não a estava salvando por obrigação. Ele a estava salvando porque ela era dele e ele era dela, unidos por um nó que nem mesmo o inferno poderia desatar.
Quando emergiram das chamas para o pátio central, a cena era de devastação. Todos estavam lá: os escravos, os capatazes e o barão, que observava de longe, pálido.
O silêncio que se seguiu à saída deles era mais impactante do que o próprio fogo. Bento caminhava calmamente pelo centro do pátio, carregando-a nos braços. As roupas de Isadora estavam rasgadas, seu rosto manchado de fuligem, seus braços fortemente enrolados em volta do pescoço do homem a quem ela deveria odiar. Naquele momento, não havia senhor nem escravo.
Havia apenas um homem salvando sua mulher. Ele só a colocou no chão quando estavam a salvo, longe das chamas. Antes de soltá-la, seus olhos se encontraram através de toda a fazenda. O cuidado com que ele a tocou e a maneira como ela se aninhou contra o peito dele por um segundo a mais do que o necessário não passaram despercebidos.
Sussurros começaram imediatamente. Silvério estreitou os olhos, percebendo a intimidade proibida. O Barão de Alencar sentiu o insulto ao seu orgulho ferido. O vínculo entre os dois fora exposto pelas chamas, e Isadora percebeu que, embora Bento tivesse salvado sua vida, ele acabara de incendiar o último vestígio de reputação que ela possuía.
As cinzas da plantação de café ainda fumegavam quando o verdadeiro incêndio começou, o da moralidade colonial. O Barão de Alencar, sentindo-se duplamente traído pela perda dos lucros e pela afronta ao seu orgulho, não partiu em silêncio. Em menos de 48 horas, o que era um sussurro entre os escravos tornou-se uma denúncia formal que ecoou nas igrejas e tribunais da província.
A fazenda Alvorada estava cercada não por fogo, mas por olhares de desdém. O chefe de polícia e o vigário da paróquia local chegaram com uma escolta, carregando consigo o peso de uma sociedade que não perdoava a subversão da ordem.
Isadora, por favor, diga que foi um delírio induzido pela fumaça. Diga que ele a forçou, Adriana implorava aos prantos enquanto os oficiais subiam as escadas da casa principal.
Mas Isadora permanecia imóvel na sala de estar, observando pela janela enquanto Bento era acorrentado. Ele não resistiu. Seus olhos estavam fixos na janela dela, calmos, como se já soubesse que este era o preço por ter desafiado o destino. Ele foi jogado na parte de trás de uma carroça de ferro destinada à prisão da vila para aguardar o chicote oficial ou a forca.
Sra. Isadora de Albuquerque, o chefe de polícia entrou na sala sem bater, a voz carregada de um autoritarismo gélido. O Barão de Alencar e outros cidadãos de bem apresentaram queixas sérias. Há relatos de uma proximidade indecente entre a senhora e um de seus cativos. O vigário está aqui para ouvir sua confissão e, se possível, limpar o nome de sua família antes que o tribunal intervenha.
Isadora olhou para o vigário. O homem de batina preta tinha um olhar de condenação que parecia vir do próprio inferno.
Filha, disse o padre, apenas uma palavra sua é suficiente. Diga que este homem a enfeitiçou com artes das trevas, que ele a dominou contra sua vontade. Se fizer isso, ele será punido severamente, e a senhora retornará ao seio da igreja e da sociedade como vítima. Caso contrário…
O silêncio que se seguiu era excruciante. Se Isadora mentisse, ela recuperaria sua vida como senhora, seu prestígio e o casamento com o barão. Ela seria o espaço frio e fechado, protegida por paredes de pedra e seda, mas teria que assistir Bento ser destruído por um crime que ele não cometeu sozinho.
Se ela admitisse a verdade, perderia tudo. Terras, nome, proteção legal, seria tratada como uma pária, uma mulher mimada, domada pelo homem que a elite considerava apenas uma mercadoria.
Você tem muito a perder, Isadora, o oficial pressionou, dando um passo à frente. Não jogue sua linhagem fora por causa de um animal.
Isadora caminhou lentamente até a varanda. Lá embaixo, no pátio, ela viu as cicatrizes nas costas de Bento brilhando à luz do dia. Ela se lembrou do prazer que a fizera ver estrelas, da liberdade que sentira na cabana rústica e, acima de tudo, do homem que a olhara nos olhos quando ninguém mais ousava desafiá-la.
Ela podia sentir o medo de Adriana atrás de si. Sentiu a frieza do barão em cada palavra que o delegado dizia, e então sentiu a força que Bento lhe dera.
Você vai falar ou não? o oficial rosnou.
Isadora respirou fundo, endireitando os ombros. A máscara de porcelana não apenas rachou, ela se desintegrou.
Eu não fui enfeitiçada nem forçada, oficial. Sua voz saiu firme, clara, cortando o ar como uma lâmina. O que aconteceu entre mim e Bento foi o despertar de algo que nenhum de vocês, com suas leis e suas batinas, jamais entenderá. Se ele é um criminoso por me dar a vida que nunca tive, então eu sou sua cúmplice. Eu não sou mais como vocês.
O grito de horror de Adriana ecoou pela casa. O chefe de polícia empalideceu e o vigário fez o sinal da cruz como se estivesse diante do próprio diabo. Naquele momento, Isadora assinou seu próprio mandado de exílio, mas pela primeira vez sentiu-se verdadeiramente livre. Ela abraçara sua dignidade diante do mundo, trocando a coroa de espinhos da aristocracia por um destino incerto, porém vibrante, ao lado do homem que a transformara.
A noite caiu sobre a vila com uma densidade sufocante. Na Casa Grande, o silêncio não era de paz, mas de luto. Isadora estava confinada em seu quarto, vigiada por dois capatazes de confiança do Barão de Alencar, que agora agiam como se as terras e o destino da noiva caída já lhe pertencessem.
No entanto, com o que o Barão não contava era com a lealdade da linhagem que ele tanto desprezava. A porta do quarto de Isadora rangeu suavemente. Adriana entrou carregando uma bandeja de prata com chá. Seus olhos estavam vermelhos de chorar, mas havia uma determinação nova em seu rosto pálido.
Eles estão lá embaixo bebendo e celebrando a sua queda, Adriana sussurrou, trancando a porta por dentro. O barão já deu ordens para que Bento seja levado para a capital ao amanhecer. Ele não quer apenas que ele morra, Isadora. Ele quer o espetáculo.
Isadora, que estivera sentada no chão com o olhar vago, levantou-se.
Eu não vou deixar ele morrer por minha causa, Adriana. Prefiro queimar com ele.
Eu sei, respondeu a irmã.
E, para a surpresa de Isadora, Adriana abriu um pacote que escondera sob sua volumosa saia. Eram roupas feitas de algodão cru, sujas de terra e suor, e um lenço escuro.
Eu entendi. Quando vi você enfrentar aquele oficial, percebi que você tinha encontrado algo que eu nunca tive coragem de procurar. Se você ficar aqui, eles a enterrarão viva em um convento ou a forçarão a um casamento de fachada. Vá buscar o seu destino.
A transformação foi dolorosa e simbólica. Isadora removeu o espartilho que a oprimia, deixou cair a seda azul que representava seu nome e vestiu as roupas de camponesa. O toque do algodão rústico contra sua pele pareceu mais autêntico. Ela cortou as unhas, desfez os penteados elaborados e manchou o rosto com cinzas da lareira.
Diante do espelho, a Sinhá havia desaparecido. Havia apenas uma mulher disposta a tudo por amor.
Busque os cavalos que deixei perto do riacho, Adriana instruiu, entregando-lhe uma pequena bolsa contendo moedas de ouro e uma adaga de cabo de osso. O carcereiro é o velho Juca. Ele tem dívidas de jogo com nosso falecido pai. Diga a ele que o pagamento está feito se ele abrir a cela e desaparecer nas sombras.
As duas irmãs se abraçaram. Pela primeira vez em anos não houve competição ou julgamento, apenas a compreensão de que ambas eram prisioneiras de um sistema que Isadora estava agora explodindo. Isadora saiu pela janela, deslizando pelo carvalho que antes servira como escada para o perigo. Ela se moveu pelas sombras da fazenda como um fantasma.
Cada som, o estalar de um galho, o uivo de um cão, fazia seu coração disparar. Mas a imagem de Bento acorrentado era o combustível que a mantinha seguindo. Ao chegar à prisão da vila, um edifício de pedra úmido e malcheiroso, ela encontrou Juca. O homem estremeceu ao ver aquela figura maltrapilha com olhos de aristocrata. As moedas trocaram de mãos no silêncio da noite.
Quando a porta de ferro da cela rangeu, Bento, que estava sentado nas sombras, levantou a cabeça. Suas mãos e pés estavam feridos pelo metal. Mas seu olhar permanecia indomado. Ao ver a mulher vestida de pobre, ele levou um segundo para reconhecê-la.
Isadora? Sua voz era um sussurro incrédulo.
Não existe mais Isadora, Bento! Ela disse, aproximando-se e ajudando o carcereiro a soltar as correntes.
E assim ela morreu naquela sala. Eu vim buscar o homem que me libertou.
Bento se levantou, sentindo o peso de sua liberdade recém-conquistada. Ele a envolveu em um abraço que cheirava a mofo e sofrimento, mas que, para ela, era o único lugar seguro do mundo.
Você sabe que se passarmos por aquela porta, nunca poderá voltar, Bento avisou, segurando o rosto dela com a mão. Você será uma fugitiva. Passará fome. Sentirá frio, será caçada como eu sou.
Isadora sorriu, um sorriso que via estrelas novamente, mesmo na escuridão da masmorra.
Estou morta em um berço de ouro há tempo demais, Bento. Prefiro a caçada com você à paz sem você.
Eles saíram pela porta dos fundos, mergulhando na escuridão da mata. Os títulos, as terras e a hipocrisia ficaram para trás. À frente, as sombras da incerteza. Mas, pela primeira vez, eles caminhavam lado a lado, sem correntes, prontos para escrever sua própria história.
A jornada pela floresta virgem foi um batismo de fogo. Por dias, Isadora não sentiu o perfume de jasmim ou o frescor dos lençóis de linho. Sentiu o corte das lâminas de capim, a umidade que apodrecia o couro de seus sapatos e a picada persistente dos insetos. No entanto, sempre que sua força vacilava, a mão de Bento estava lá, não para carregá-la como um fardo, mas para apoiá-la como um aliado.
Ao final do quinto dia, após atravessar uma cortina de cachoeiras que obscurecia a trilha, chegaram ao Quilombo das Palmeiras. Era um reduto de resistência encravado no coração das montanhas, onde o som dos tambores substituía o estalar do chicote. A recepção foi tudo, menos cor-de-rosa.
Ao ver Bento chegar, acompanhado por uma mulher branca vestida em trapos, mas com uma postura que ainda traía sua linhagem, as sentinelas levantaram suas lanças.
Quem trouxe você, Bento? perguntou um homem alto com profundas cicatrizes no rosto. Uma Sinhá em nosso solo é um perigo que não podemos nos dar ao luxo de correr.
Ela já não é uma Sinhá, respondeu Bento, sua voz ecoando com uma autoridade que Isadora nunca o vira usar na fazenda. Ela é a mulher que abriu a cela da minha prisão. Se ela é um perigo, meu sangue será o primeiro a ser derramado.
Entrar no quilombo foi o golpe final no que restava da velha Isadora. Ali, o nome Albuquerque não evocava nenhum respeito, mas ojeriza. Ninguém se curvava quando ela passava. Ninguém se oferecia para carregar seus fardos. Pela primeira vez na vida, Isadora era invisível como indivíduo e marcada apenas pela sua cor.
Os primeiros meses foram brutais. Isadora teve que aprender o que era o trabalho real. Suas mãos, antes macias e acostumadas apenas ao toque da seda e da pena, encheram-se de bolhas e depois de calos. Ela aprendeu a pilar milho até os braços arderem, a tecer fibras de palmeira e a cultivar a terra para que a comunidade não passasse fome.
Você está cansada? Bento perguntou uma noite enquanto ela massageava as mãos doloridas perto da fogueira.
Dói! ela admitiu, olhando para ele. Mas é uma dor que faz sentido. Na fazenda, eu sentia uma dor na alma que remédio nenhum curava. Aqui meu corpo sofre, mas minha mente está em paz.
Nesse novo mundo, a dinâmica de poder que começara na fazenda consolidou-se. Bento, através de sua inteligência e força, tornou-se um dos líderes da resistência, coordenando as defesas contra os caçadores de escravos. Isadora, por sua vez, tornou-se sua conselheira e companheira como um igual. Ela usava sua alfabetização e suas habilidades administrativas, outrora usadas para o lucro da elite, para ajudar a organizar suprimentos e a comunicação estratégica dentro do quilombo.
Já não havia domação ou submissão, apenas uma parceria forjada na sobrevivência. Isadora descobriu que a verdadeira liberdade não residia em comandar os outros, mas em não ser comandada por ninguém.
Quando se deitavam à noite sobre as esteiras rústicas, sob o teto de palha que permitia ver as estrelas reais pelas frestas, Isadora percebeu que Bento não a vencera para ser seu troféu, mas para que ela pudesse finalmente ver a humanidade que a riqueza lhe roubara. Os papéis foram destruídos. No quilombo das palmeiras, ela não era a herdeira, ela era a companheira de Bento.
E nos braços dele, ela já não via apenas o prazer que a fizera ver estrelas, mas o respeito mútuo de dois fugitivos que encontraram sua luz mais verdadeira na sombra da floresta.
O tempo tem uma forma curiosa de redesenhar o destino. Anos se passaram desde que os gritos do Barão de Alencar e as orações desesperadas de Adriana ficaram para trás, perdidos na poeira de uma estrada que Isadora jamais percorreria de novo.
O amanhecer rompia sobre o quilombo das palmeiras, tingindo o céu com um rosa suave que lembrava a seda de seus antigos vestidos. Uma vida que agora parecia pertencer a um personagem de um livro mal escrito. Sentada sobre o tronco de uma árvore caída, ela observava a comunidade despertar. O som dos pássaros se misturava ao riso das crianças que corriam entre as cabanas. Crianças nascidas sem conhecer o peso de uma corrente.
Isadora esticou as mãos diante dos olhos. Já não eram as mãos da senhora que incutia medo com um estalar de dedos. Eram mãos calejadas, cicatrizadas por facões e com marcas de terra debaixo das unhas, mas, ao fechá-las, sentia uma força que a porcelana de sua juventude jamais permitira.
Seu coração, antes constrito por um espartilho de conveniência e arrogância, agora batia em um ritmo de paz profunda. Uma sombra alta e familiar pairou sobre ela. Bento se aproximou, trazendo consigo o aroma de café fresco e a floresta úmida. Ele já não era o escravo que a desafiava na plantação de café.
Ele era um homem cujo nome era sinônimo de liberdade e liderança naquelas montanhas. Suas costas, embora ainda carregando as marcas do chicote de Silvério, já não eram símbolo de dor, mas uma medalha de sobrevivência.
Pensando no passado, Isadora? ele perguntou, sentando-se ao lado dela. A voz permanecia a mesma, profunda e vibrante, aquela que um dia a fizera tremer de ódio e desejo.
Pensando na prisão que eu chamava de lar, ela respondeu, pousando a cabeça no ombro dele. Lembro-me de quando eu o odiava por não baixar a cabeça. Eu achava que você estava tentando me humilhar.
Bento soltou uma risada suave, envolvendo-a com seu braço forte. Eu estava apenas esperando que você percebesse que a porta da sua gaiola estava aberta.
Isadora sorriu. Naquele momento, a clareza final a atingiu. Ela passara anos acreditando que Bento a domara no sentido cruel da palavra, que ele a quebrara para fazê-la sua, mas a verdade era muito mais libertadora. Bento não a domara para ser sua serva. Ele a domara para que ela pudesse aprender a dominar seus próprios medos.
Ele a quebrara para que ela pudesse finalmente respirar. Ele a libertara da prisão de vidro em que vivia, onde tudo era belo, mas nada tinha vida. O ódio, aquele sentimento ardente e tóxico que começara tudo, não fora destruído, mas transmutado. Transformara-se em um amor selvagem, indomado e resiliente, como as raízes das palmeiras que davam nome ao lugar.
Um amor que não precisava de papéis, igrejas ou aprovação social para existir.
Olhe, disse Bento, apontando para o horizonte onde o sol finalmente conquistava a montanha. Um novo amanhecer.
Isadora olhou para o brilho dourado que inundava o vale. Ela já não era a proprietária de terras, não possuía ouro ou títulos, e seu nome fora apagado dos registros da aristocracia. No entanto, ao sentir o calor da mão de Bento sobre a sua, ela sabia que pela primeira vez era a senhora absoluta do seu próprio destino. O nó do chicote se desatara, dando lugar ao vínculo eterno de dois espíritos que, no fogo da provação, escolheram ser um só.
Chegamos ao fim desta jornada épica entre Isadora e Bento. Esperamos que você tenha se emocionado com essa transformação. Se você gostou desta história de poder, paixão e liberdade, não se esqueça de deixar seu like e compartilhar com quem adora um bom drama histórico. O canal Sombras do Passado agradece pela sua companhia, e nos vemos na próxima história.
