“O Benedito sempre volta antes do almoço”, disse Dona Conceição pela 20ª vez naquela tarde de março, enxugando as mãos no avental enquanto olhava o horizonte pela janela da cozinha.
O sol já começava a pender para o oeste, tingindo de ouro os pastos da fazenda Santa Rita, e ainda não havia sinal do seu marido.
Era 15 de março de 1989, uma quarta-feira como tantas outras, no coração de Mato Grosso, a 80 km de Cáceres. Benedito Moreira da Silva, de 34 anos, havia saído antes do amanhecer para checar o gado no pasto do fundo, como fazia há mais de uma década. Ele conhecia cada centímetro daquelas terras como a palma da sua mão. O calor úmido grudava na pele como mel, típico da estação das chuvas, que se arrastava por mais tempo que o esperado.
As cigarras cantavam ensurdecedoramente nos ipês amarelos, e o cheiro de terra molhada se misturava ao aroma doce do capim-colonião. Benedito havia montado em seu fiel cavalo baio, Trovão, levando apenas seu alforje com rapadura, charque e uma garrafa de água, além do facão preso à cintura e o laço enrolado na sela.
“O pai sempre volta”, murmurou Josemar, o filho mais velho de 12 anos, tentando tranquilizar a mãe.
Mas sua voz traía uma inquietação que crescia a cada hora que passava. A fazenda pertencia ao Coronel Antônio Mendes desde 1962. Um homem respeitado na região que tratava bem seus empregados. Benedito era considerado o melhor vaqueiro da propriedade, capaz de laçar um touro bravo no meio da mata fechada ou encontrar uma cabeça de gado perdida onde outros nem pensariam em procurar.
Ele havia nascido e crescido naquelas terras, filho de um antigo capataz, e conhecia cada córrego, cada árvore antiga, cada trilha aberta pelo gado. Quando o sol tocou o horizonte sem que Benedito aparecesse, Conceição sentiu um frio na barriga, que nada tinha a ver com a brisa noturna que começava a soprar.
Ela conhecia o marido há 16 anos, desde quando se casaram na pequena igreja de Nossa Senhora do Carmo, em Cáceres. E nunca, em todos esses anos, ele havia ficado fora de casa sem avisar. O Coronel Antônio chegou à casa dos empregados por volta das 20h, trazendo mais três vaqueiros. Eles organizaram tochas e lanternas e partiram em direção ao pasto do fundo, seguindo a trilha que Benedito costumava fazer.
O grupo cavalgou por horas na escuridão, gritando seu nome, ouvindo apenas o eco de suas próprias vozes, perdendo-se na vastidão do cerrado. Eles encontraram Trovão solto, pastando pacificamente perto do córrego das pedras brancas, ainda com a sela e os arreios intactos. O alforje estava amarrado normalmente, mas quando o abriram, encontraram tudo exatamente como Benedito havia arrumado naquela manhã.
A comida estava guardada, a água ainda fresca na garrafa. O facão estava no chão a poucos metros do cavalo, como se tivesse caído de sua cintura durante uma queda, mas não havia sangue, nem sinais de luta, nem pegadas indicando para onde Benedito havia ido. Ele havia sumido. Era como se ele tivesse simplesmente desmontado do cavalo e desaparecido.
Naquela noite, enquanto os homens vasculhavam a área com lanternas piscando na escuridão, Conceição ficou acordada na cozinha, preparando café para quando o marido voltasse, porque ele voltaria, ele tinha que voltar. Benedito conhecia aquela terra melhor do que qualquer homem vivo. Mas quando o sol nasceu em 16 de março de 1989, Benedito Moreira da Silva ainda estava desaparecido, e a fazenda Santa Rita nunca mais seria a mesma. Ele não apenas desapareceu.
“Um homem como o Benedito não desaparece assim”, repetia o Coronel Antônio a quem quisesse ouvir.
Mas sua voz já não carregava a mesma convicção dos primeiros dias. Duas semanas haviam se passado desde o desaparecimento, e a operação de busca havia se tornado a maior mobilização já vista na região.
Vaqueiros de fazendas vizinhas, bombeiros de Cuiabá, policiais militares e até alguns índios Bororo uniram forças para vasculhar cada metro quadrado de mata, cada ravina, cada buraco onde um homem pudesse ter caído. Dona Conceição não conseguia… Ela precisava comer mais. Ela havia perdido tanto peso que suas roupas pareciam pender de seu corpo como trapos em um espantalho.
Ela passava os dias andando pela fazenda, chamando pelo marido com uma voz cada vez mais rouca, até que Josemar, ou uma de suas filhas mais novas, a trazia de volta para casa à força.
“Mãe, a senhora precisa comer alguma coisa”, implorava Rosimar, de 10 anos, oferecendo um prato de arroz com pequi que a vizinha havia preparado.
Mas Conceição apenas balançava a cabeça, com os olhos fixos na estrada de terra, por onde Benedito deveria aparecer a qualquer momento.
As teorias se multiplicavam como ervas daninhas. Alguns diziam que ele havia sido atacado por uma onça, embora não houvesse sinais de sangue ou luta. Outros sussurravam sobre dívidas de jogo ou envolvimento com contrabandistas cruzando a fronteira com a Bolívia. Havia até quem murmurasse sobre maldições indígenas, já que a fazenda havia sido construída sobre antigos cemitérios Bororo.
“Eu não acreditei em nenhuma dessas versões. Um vaqueiro como o Benedito não cai em buracos, não se perde na mata e não foge da família”, disse o Delegado Firmino Cavalcante, um homem prático de 50 anos que conhecia bem os problemas da região.
Ele acendeu mais um cigarro Continental enquanto estudava o mapa da fazenda pela centésima vez. A investigação revelou detalhes perturbadores. Na manhã de seu desaparecimento, Benedito havia sido visto conversando com um homem desconhecido perto do curral principal, por volta das 5 da manhã. A testemunha era João Batista, outro vaqueiro da fazenda, mas sua descrição do estranho era vaga. Um homem alto, usando chapéu, falava de um jeito meio diferente.
Ele não era dessa região. Quando perguntaram por que ele não havia mencionado isso antes, João Batista abaixou os olhos.
“Eu achei que não fosse importante, delegado. O Benedito conversava com muita gente.”
As buscas se estenderam além dos limites da fazenda. Mergulhadores vasculharam o Rio Paraguai e seus afluentes. Cães farejadores foram trazidos de Campo Grande, mas eles sempre perdiam a pista no mesmo lugar, perto do córrego das Pedras Brancas, onde Trovão havia sido encontrado.
Seis meses depois, quando as chuvas de outubro começaram a castigar a região, as buscas oficiais foram suspensas. O Coronel Antônio continuou financiando expedições particulares por mais um ano, mas até mesmo sua determinação começou a diminuir diante da vastidão do cerrado e da completa ausência de pistas. A vida na fazenda Santa Rita continuou, mas nunca mais foi a mesma.
Conceição envelhecia visivelmente a cada dia, seus cabelos ficando grisalhos prematuramente, suas mãos sempre tremendo levemente. As crianças cresceram carregando o peso da ausência do pai, e Josemar, aos 13 anos, já trabalhava como vaqueiro para ajudar no sustento da família. Em 1991, dois anos após o desaparecimento, um homem apareceu na fazenda, alegando ter visto Benedito em uma cidade no interior de Rondônia.
Conceição vendeu suas duas vacas para pagar a viagem até lá, mas encontrou apenas um homem parecido com ele e que não era o seu marido. Em 1993, foi a vez de um garimpeiro jurar que havia trabalhado com Benedito em um garimpo ilegal perto da fronteira. Outra viagem, outra decepção, mais um pedaço da alma de Conceição estilhaçado.
Os anos se passaram como páginas arrancadas de um calendário: 1994, 1995, 1996. O Coronel Antônio morreu de um ataque cardíaco em 1997, e seus filhos venderam a fazenda para um grupo de empresários de São Paulo. A nova administração não tinha paciência para histórias do passado e demitiu vários funcionários antigos. Conceição e seus filhos foram forçados a se mudar para a periferia de Cáceres, onde ela encontrou trabalho como empregada doméstica.
Josemar tornou-se soldado do exército. As meninas casaram-se jovens e se espalharam pelo Brasil. A família se desfez como um punhado de terra seca jogado ao vento, mas Conceição nunca parou de procurar. Mesmo morando na cidade, voltava à fazenda todos os meses, caminhando pelos mesmos caminhos, chamando o mesmo nome, esperando pelo mesmo milagre que nunca chegou.
Em março de 2003, exatamente 14 anos após o desaparecimento, ela estava lá novamente, uma mulher de 52 anos que parecia ter 70, quando ouviu o barulho de tratores e máquinas pesadas vindo da sede da fazenda. Os novos donos haviam decidido modernizar as instalações, e foi então que o impossível aconteceu.
“Cuidado com essa tábua, está podre!” gritou Valdecir, o mestre de obras contratado para a reforma.
Ele falou enquanto seus homens começavam a desmontar o curral principal da fazenda. Era uma estrutura antiga de madeira de aroeira, que havia resistido ao teste do tempo por mais de 40 anos. Era a manhã de 18 de março de 2003, e o cronograma estava apertado. Os novos donos da fazenda queriam tudo pronto antes do início da estação seca, em maio.
Currais modernos, cercas de arame galvanizado, um sistema de identificação eletrônica para o gado — tudo para transformar a velha fazenda Santa Rita em um empreendimento do século XX. Conceição havia chegado cedo, como sempre fazia naquele mês. Observava o trabalho de longe, com o coração apertado ao ver aqueles homens derrubando pedaços de história onde Benedito havia trabalhado por tantos anos.
Cada tábua que caía era como um pedaço de suas memórias sendo arrancado.
“A senhora não pode ficar aqui”, disse o encarregado. “Não, sem gentileza. É perigoso. Tem maquinário pesado trabalhando.”
Mas ela não se moveu. Permaneceu ali, sob a sombra de um pequizeiro, observando o desmantelamento de sua vida passada.
Foi Toninho, um dos pedreiros da equipe, quem primeiro notou algo estranho quando removeram as pranchas do fundo do curral.
“Ei, Valdecir, vem cá ver isso”, chamou ele.
A voz estranha apontou para uma das vigas de sustentação. Valdecir se aproximou e franziu a testa. Entre duas vigas de aroeira, no canto mais escuro do curral, havia algo que não deveria estar lá: uma cavidade artificial, como se alguém tivesse removido cuidadosamente parte da madeira para criar um esconderijo.
“Isso não é cupim”, murmurou o mestre de obras, passando a mão pela abertura.
A madeira havia sido cortada com precisão, formando um buraco retangular de cerca de 30 cm por 20 cm. E dentro, embrulhado em lona plastificada, amarelada pelo tempo, havia um objeto. Valdecir retirou o embrulho com cuidado. Era pesado, do tamanho de uma caixa de sapatos.
A lona estava bem amarrada com barbante, e quando foi desfeita, revelou algo que silenciou todos os homens. Uma caixa de madeira entalhada à mão, com a tampa pregada com pequenos pregos enferrujados. Na tampa, marcada com ferro em brasa, estavam as iniciais BMS – Benedito Moreira da Silva.
“Jesus Cristo!” sussurrou Toninho, fazendo o sinal da cruz.
A notícia se espalhou pela fazenda como fogo em mato seco. Conceição, que havia sido afastada pelos trabalhadores, soube do achado quando viu os homens correndo em sua direção, todos falando ao mesmo tempo, gesticulando animadamente. Quando entendeu o que estava acontecendo, suas pernas cederam. Josemar, que havia chegado de Campo Grande para visitar a mãe, teve que ampará-la enquanto ela tropeçava até o curral, o coração batendo tão forte que parecia que ia pular do peito.
A caixa estava sobre uma tábua improvisada, cercada pelos trabalhadores que a observavam com uma mistura de curiosidade e respeito. Conceição se aproximou lentamente, como se fosse uma relíquia sagrada que pudesse desmoronar ao menor toque.
“São as iniciais dele”, disse ela.
A voz era um fio de som. BMS. Benedito Moreira da Silva.
“Meu marido sempre assinava documentos assim.”
Valdecir olhou para Josemar, que assentiu. Usando uma chave de fenda, o mestre de obras removeu cuidadosamente os pregos da tampa. O rangido da madeira seca ecoou no silêncio absoluto que havia se instalado ao redor do curral.
Lá dentro, arrumados com o cuidado de quem sabia que estava deixando uma mensagem para o futuro, estavam os objetos que contariam a verdade sobre o desaparecimento de Benedito Moreira da Silva: um caderno escolar de capa dura azul, com as páginas amareladas pela umidade, mas ainda legíveis. Uma carteira de identidade em nome de Benedito. Uma foto dos quatro da família, um terço de madeira que Conceição reconheceu imediatamente — era o que ela havia dado ao marido como presente de casamento — e, no fundo da caixa, embrulhado em um pedaço de tecido que um dia fora branco, um revólver calibre .38 com apenas quatro balas no tambor.
Mas foi quando Josemar abriu o caderno que o silêncio se transformou em algo quase palpável. Na primeira página, com a caligrafia caprichada que Conceição conhecia tão bem, estava escrito:
“Se alguém estiver lendo isso, é porque eu já estou morto e finalmente encontraram a minha mensagem. Meu nome é Benedito Moreira da Silva e eu preciso contar a verdade sobre o que aconteceu naquele dia, 15 de março de 1989. Eu não posso morrer sem que a minha família saiba que eu não os abandonei. Eu nunca os abandonaria.”
Conceição desabou em prantos, mas não eram lágrimas de tristeza, eram lágrimas de alívio. Depois de 14 anos, ela finalmente saberia a verdade. O Delegado Cavalcante, agora aposentado, mas ainda morando em Cáceres, chegou à fazenda no final da tarde.
Aos 64 anos, andava mais devagar e seus cabelos estavam completamente brancos. Mas seus olhos continuavam atentos e perspicazes. Quando Josemar ligou para contar sobre a descoberta, ele não hesitou em viajar os 80 km até a fazenda.
“Em 30 anos de polícia, eu nunca vi nada igual”, disse ele, folheando cuidadosamente as páginas do caderno. “É como se ele soubesse que ia morrer e decidiu deixar um testemunho.”
Conceição estava sentada na varanda da antiga sede, agora transformada no escritório da nova administração. Ela segurava o terço de Benedito entre os dedos enquanto Josemar lia em voz alta as passagens mais importantes do diário. A história que emergiu das páginas amareladas era muito diferente de tudo o que haviam imaginado durante aqueles 14 anos.
“15 de março de 1989, 4:00 da manhã. Não consegui dormir a noite toda. Ontem à tarde, quando fui buscar o gado no pasto do fundo, vi uma coisa que não devia ter visto. Agora eu não sei o que fazer.”
A letra de Benedito, sempre meticulosa, começava a tremer mais à medida que avançava na narrativa.
“Eu vi o Coronel Antônio conversando com três homens que eu não conhecia. Homens da cidade, de terno e gravata. Não eram fazendeiros. Eles estavam perto do pasto onde o gado sempre morre. Aquela área que o coronel não deixa ninguém chegar perto, dizendo que é perigoso. Eu consegui ouvir parte da conversa. Eles falavam sobre mercadoria enterrada, realocação. Problema resolvido. Um dos homens entregou um envelope grosso ao coronel. Dinheiro, com certeza. Agora eu entendo por que o gado morre naquela área. Não é doença. Eles enterraram alguma coisa lá, alguma coisa que mata os animais quando chegam perto.”
Josemar parou de ler e olhou para a mãe.
“Mãe, a senhora lembra daquele pasto onde o coronel não deixava ninguém entrar?”
Conceição assentiu lentamente. O pai dele sempre achou estranho. Ele dizia que não fazia sentido deixar um pasto bom sem uso, principalmente um pasto de terra preta, que é bom para capim. O delegado interveio.
“Continue lendo, rapazes. Isso está ficando interessante.”
“5:30 da manhã. O coronel apareceu na minha casa e disse que queria conversar comigo antes de eu sair para o trabalho. Ele perguntou se eu tinha visto alguma coisa estranha ontem. Eu fingi que não era verdade, mas ele continuou me olhando desconfiado. Ele disse que uns homens da cidade vêm aqui hoje à tarde para resolver uns problemas para mim. Ele me pediu para acompanhá-los até o pasto do fundo e mostrar os lugares onde o gado costuma pastar. Eu estou com medo, Conceição. Se acontecer alguma coisa comigo, quero que saiba que é porque eu descobri o que não devia. O coronel sempre foi bom para mim, mas hoje havia uma coisa diferente nos olhos dele.”
A voz de Josemar embargou quando chegou à parte seguinte.
“Escondi este caderno e as minhas coisas no curral. Se eu não voltar para casa hoje, significa que alguma coisa deu errado. Procurem no curral principal, na viga do fundo, lado esquerdo. Vocês são tudo para mim. Eu não queria deixá-los, mas não posso fingir que não vi o que vi. Conceição, meu amor, cuide bem dos meninos. Josemar, seja um homem bom e proteja sua mãe e suas irmãs. Rosimar, estude bastante para ser alguém na vida. Cleomar e Josimar, obedeçam sempre à sua mãe. Se vocês estão lendo isso, é porque Deus quis que a verdade viesse à tona. Não busquem vingança. Apenas saibam que eu os amei até o último momento da minha vida.”
O silêncio que se seguiu foi quebrado apenas pelos gritos de grandes urubus e os sons distantes do gado pastando. O delegado fechou o caderno lentamente e suspirou:
“Dona Conceição, a senhora tem ideia do que o seu marido pode ter visto naquele pasto?”
Ela balançou a cabeça, enxugando as lágrimas com o lenço.
“Eu nunca soube de nada, delegado. O coronel sempre foi bom para nós. Mas agora que penso nisso, ele morreu muito rico para alguém que só tinha gado e lavoura.”
Josemar pegou o caderno das mãos do delegado.
“Tem mais uma coisa aqui no final”, disse ele, folheando até a última página escrita.
“15 de março, 11:00 da manhã. Voltei do pasto. Eu vi o que eles enterraram lá. Tambores de metal com uns símbolos que não reconheço. Cheiro químico forte, que faz os olhos arderem. Agora eu entendo por que o gado morre. O coronel me ofereceu dinheiro para esquecer tudo. Muito dinheiro. Ele disse que era melhor para mim e para minha família, mas eu não posso aceitar dinheiro sujo. Não posso fingir que não vi. Vou falar com o Delegado Cavalcante amanhã cedo. Ele é um homem honesto. Vai saber o que fazer. Se eu não conseguir falar com ele, se me acontecer alguma coisa antes disso, pelo menos este testemunho vai ficar. A verdade sempre aparece, cedo ou tarde.”
O delegado levantou-se, com o rosto sério.
“Dona Conceição, o seu marido era um homem íntegro. Ele morreu porque descobriu algo que poderia ter mudado muita coisa nesta região.”
Ele olhou para o horizonte, onde o sol começava a se pôr atrás dos morros.
“Agora nós precisamos descobrir onde ele está enterrado e o que aconteceu com esses tambores.”
Três dias após a descoberta do diário, uma operação conjunta entre a Polícia Federal, o IBAMA e o Ministério Público desembarcou na fazenda Santa Rita. O caso havia tomado proporções que ninguém imaginava quando Benedito escreveu suas últimas palavras naquele caderno escolar. O Dr. Fernando Leal, procurador federal especialista em crimes ambientais, estava no comando das investigações.
Ele era um homem meticuloso, de óculos de aros grossos e fala pausada, que já havia visto casos parecidos em outras regiões do país durante os anos 80 e 90.
“Na época do desaparecimento do seu marido”, explicou ele a Conceição, “era comum empresas estrangeiras pagarem fazendeiros para enterrar lixo tóxico em áreas rurais. O Brasil não tinha fiscalização adequada, e muita gente ganhou dinheiro fácil com isso.”
As escavações no “Pasto da Morte”, como os vizinhos já chamavam a área, começaram na manhã de 22 de março. Equipamentos especiais de detecção química confirmaram a presença de substâncias tóxicas no solo, enterradas a cerca de 2 metros de profundidade.
Quando as máquinas trouxeram à superfície o primeiro tambor de metal, corroído pela ferrugem e com símbolos de caveira pintados na lateral, todos souberam que Benedito havia pago com a vida por uma descoberta que poderia ter evitado uma catástrofe ambiental. Havia 47 tambores no total, contendo resíduos químicos altamente tóxicos de uma empresa farmacêutica alemã.
O Coronel Antônio havia recebido o equivalente a R$ 200.000,00 da época para permitir o despejo clandestino em suas terras.
“O seu marido salvou muitas vidas”, disse o Dr. Fernando a Conceição, enquanto observavam as equipes especializadas retirando os tambores com equipamentos de proteção. “E se essa contaminação tivesse atingido o lençol freático, poderia ter envenenado toda a região.”
Mas a pergunta que atormentava Conceição há 14 anos permanecia sem resposta. Onde estava o corpo de Benedito? A resposta veio três semanas depois, através de um telefonema inesperado. O Padre Anselmo, da Igreja de Nossa Senhora do Carmo, em Cáceres, pediu para falar com urgência com a família de Benedito.
“Recebi uma confissão que preciso compartilhar”, disse o padre, um homem de 78 anos que conhecia Benedito desde a infância. “O Sr. Manuel Torres está internado em estado grave com câncer no fígado. Ele pediu para chamar vocês.”
Manuel Torres havia sido capataz da fazenda vizinha à Santa Rita, um homem respeitado na região, casado, pai de quatro filhos, que frequentava a missa todo domingo e nunca havia dado motivos para suspeitas. No Hospital São Luís, em Cáceres, ele estava irreconhecível. O câncer havia consumido seu corpo robusto, deixando apenas pele e ossos, mas seus olhos ainda brilhavam com a urgência de quem precisa aliviar a consciência antes de encontrar seu criador.
“Dona Conceição!” disse ele, com a voz fraca, mas firme. “Eu matei o seu marido. Eu não posso morrer sem pedir perdão.”
Conceição sentiu o mundo girar ao seu redor, mas forçou-se a permanecer de pé. Josemar segurou sua mão, dando-lhe forças para ouvir o que precisava ouvir.
“O Coronel Antônio me pagou para resolver o problema do Benedito”, continuou Manuel, lutando para falar entre acessos de tosse. “Ele disse que ele tinha visto coisas que podiam destruir a todos nós. Ele me deu 50 mil cruzeiros e disse que era para o bem da região. Eu encontrei o Benedito no córrego das Pedras Brancas, no dia 15 de março. Eu disse a ele que tinha um serviço para ele fazer longe da fazenda. Quando ele desceu do cavalo para conversar melhor, atirei nas costas dele.”
Conceição fechou os olhos, respirando fundo. Depois de 14 anos, ela finalmente sabia como seu marido havia morrido.
“Eu o enterrei no cemitério da minha fazenda, debaixo da mangueira, atrás da casa sede. Ninguém nunca suspeitou de nada. Toda semana eu levava flores lá, fingindo que era para enfeitar o jardim.”
Manuel Torres morreu dois dias depois, levando consigo o peso de um crime que carregara por 14 anos. Mas sua confissão finalmente permitiu que Benedito fosse encontrado e enterrado com a dignidade que merecia. O corpo estava exatamente onde Manuel havia dito. Preservado pelo solo argiloso da região, ainda foi possível identificá-lo pelas roupas que Conceição reconheceu imediatamente e pela aliança de casamento que ele nunca havia tirado do dedo.
Em 15 de abril de 2003, exatamente 14 anos e um mês após seu desaparecimento, Benedito Moreira da Silva foi enterrado no cemitério municipal de Cáceres com as honras de um herói. Centenas de pessoas compareceram ao funeral, incluindo autoridades federais, ambientalistas e vizinhos que finalmente entenderam por que aquele homem simples havia desaparecido.
Na lápide, Conceição mandou gravar uma frase simples que resumia toda a história:
“Benedito Moreira da Silva morreu defendendo a verdade.”
O Coronel Antônio já havia morrido quando a verdade veio à tona, mas seus filhos foram forçados a indenizar as famílias afetadas pela contaminação e a pagar uma multa milionária por crimes ambientais. A empresa alemã responsável pelos resíduos também foi processada internacionalmente. Conceição continuou morando em Cáceres, mas agora com a paz de quem finalmente sabe a verdade.
Aos 52 anos, ela decidiu que ainda tinha muito o que viver. Voltou a sorrir, voltou a fazer planos e acreditou que a vida valia a pena ser vivida novamente.
“Ele não nos abandonou”, ela sempre dizia quando alguém perguntava sobre Benedito. “Ele morreu sendo o homem íntegro que sempre foi. E é isso que importa.”
Em 2010, 7 anos após a descoberta do diário, a área da antiga fazenda Santa Rita foi transformada em uma reserva ambiental. Uma placa na entrada conta a história de Benedito Moreira da Silva, o vaqueiro que sacrificou sua vida para proteger o meio ambiente. Às vezes, quando o vento sopra forte pelos pastos do Mato Grosso, os moradores mais antigos da região juram que ouvem o som de cascos de cavalo ecoando no horizonte.
Dizem que é Benedito, montado em seu Trovão, ainda vigiando aquelas terras que amou até o seu último dia. Mas talvez isso seja apenas uma lenda. A verdade, no entanto, ficou escondida no curral por 14 anos, esperando o momento certo para vir à luz. E quando veio, mudou para sempre a vida de todos que a conheceram.
