Atrizes mirins desapareceram em 1999; 10 anos depois, um repórter recebe uma fita Hi8 pelo correio…
Quando cinco atrizes mirins desapareceram durante um ensaio para um espetáculo em um estúdio de cinema de Nova York, em 1999, o caso foi sistematicamente abafado. Após uma década de silêncio, a tragédia foi considerada um mistério para sempre. Mas, em 2009, uma única prova daquele dia finalmente veio à tona: uma fita de vídeo enviada anonimamente a um jornalista desonrado. A existência da fita provou que a chave para o caso não era uma pista perdida, mas um evento sinistro que alguém havia testemunhado e gravado.
Ingred Westbay discutia com um funcionário público teimoso sobre alterações no zoneamento de uma cafeteria barulhenta em Manhattan quando o passado bateu à sua mesa do outro lado da cidade. O funcionário, um homem chamado Bernard Croll, tinha uma voz monótona e uma gravata que parecia permanentemente colada ao pescoço. Ele estava imerso em um monólogo sobre a importância histórica das exigências de recuo, completamente alheio ao café morno que esfriava na xícara de Ingred. Era outubro de 2009, e essa era a realidade da vida de Ingred naquele momento: comissões de zoneamento, disputas sobre hortas comunitárias e a ocasional cerimônia de inauguração de uma nova ciclovia.
“Sr. Croll, estamos falando de uma variação de três pés”, interrompeu Ingred, massageando as têmporas onde uma dor de cabeça começava a surgir. “É para um centro comunitário, não para um arranha-céu. A junta de bairro aprovou por unanimidade.”
Croll ajustou os óculos, examinando as plantas espalhadas sobre a pequena mesa como se elas contivessem os segredos do universo. “Senhorita Westbay, o protocolo exige que sigamos as diretrizes estabelecidas. Os recuos são cruciais para manter a integridade estética da vizinhança. Se abrirmos uma exceção para o centro comunitário, o que acontecerá? Anarquia? Caos? Pessoas construindo pátios onde bem entenderem?”
Ingred resistiu à vontade de suspirar. Este era o seu purgatório. Ela trabalhava para o City Chronicle, um pequeno jornal independente que funcionava em um escritório apertado acima de uma lavanderia em Chelsea. O cheiro de amido e produtos químicos de limpeza era a trilha sonora dos seus dias. Era um mundo à parte do New York Post, onde ela havia sido uma estrela em ascensão no jornalismo investigativo dez anos antes. Aquela trajetória, aquela vida, terminara abruptamente no verão de 1999, incinerada por uma história que a Monolith Pictures, um dos maiores estúdios de cinema do mundo, havia sistematicamente enterrado.
As Cinco Estrelas. O nome ainda tinha gosto de cinzas. Cinco meninas de dez e onze anos — Kira e Calla Valentine, Zariah Ocampo, Talia Shapiro e Jessica Rowan — aspirantes a atrizes fazendo teste para um novo programa infantil. Elas desapareceram durante um treinamento nos estúdios da Monolith em Nova York. Ingred foi uma das poucas repórteres a investigar a história com afinco, farejando rumores de negligência e conduta imprópria no set. A reação foi rápida e brutal. As fontes se esgotaram, os editores questionaram sua credibilidade e, por fim, ela foi demitida e banida de todas as principais publicações da cidade. O silêncio em torno do caso era absoluto, impenetrável.
“Senhorita Westbay, a senhora está me ouvindo?” Croll disparou, sua voz rompendo seus devaneios.
Ingred forçou um sorriso, a expressão parecendo frágil em seu rosto. “Cada palavra, Sr. Croll. Integridade estética, crucial.”
O celular dela vibrou violentamente contra a mesa. Ela olhou para uma mensagem do seu editor, Dave Riggins: “Chegou um pacote urgente para você. Parece estranho. Volte aqui.”
“Estranho” era algo incomum para o Chronicle. Eles geralmente recebiam comunicados de imprensa e cartas raivosas sobre multas de estacionamento. Uma pontada de algo — talvez curiosidade, ou quem sabe apenas um desejo desesperado de escapar de Croll — surgiu em seu peito.
“Sr. Croll, peço desculpas, mas surgiu uma urgência no escritório. Preciso ir.”
Ingred se levantou, recolhendo suas coisas e deixando Croll no meio da frase, com a boca aberta em protesto. A viagem de metrô de volta para o escritório foi um sufocante aperto de casacos úmidos e impaciência. Ingred se agarrou à barra acima dos assentos, o rangido rítmico do trem ecoando a ansiedade que crescia em seu peito. Urgente. Estranho. Aquilo despertou algo adormecido dentro dela, um lampejo da adrenalina que costumava impulsionar seus dias — a emoção da caçada.
Ela atravessou a porta de vidro do Chronicle, o cheiro familiar de produtos de limpeza a atingindo como uma avalanche. A redação era um caos de pilhas de papéis, telefones tocando e estagiários sobrecarregados. Dave Riggins a esperava ao lado de sua mesa, segurando uma xícara de café como se fosse um escudo. Era um homem perpetuamente sobrecarregado pela precariedade financeira do jornalismo independente, sua expressão geralmente de resignação cansada. Hoje, porém, ele parecia ansioso e energizado.
“O que foi, Dave?”, perguntou Ingred, tirando o casaco.
“Na sua mesa. O entregador deixou aqui há cerca de uma hora. Sem remetente. O entregador estava nervoso e não quis se identificar.”
Ingred caminhou até sua mesa, uma ilha desordenada em um mar de ilhas semelhantes. Bem no centro do teclado, havia um envelope. Não era um envelope comercial comum; era um antigo envelope de correio aéreo, feito de papel fino cor creme, levemente amarelado pelo tempo. O padrão característico de paralelogramo vermelho e azul percorria sua borda, evocando instantaneamente uma sensação de distância, de um tempo passado. No canto superior direito, um selo azul impresso trazia a Estátua da Liberdade com a inscrição “Nova York” acima. Um carimbo postal preto, tênue, era visível próximo, parcialmente obscurecido. A icônica silhueta azul da Lady Liberty também estava impressa no lado esquerdo. Parecia uma relíquia de outra era, antiga e deslocada na era digital. Ela o pegou. Era rígido e pesado, sugerindo que havia algo além de papel dentro. Seu nome estava digitado, não escrito à mão, em uma etiqueta colada na frente. A fonte era antiquada, ligeiramente irregular, sugerindo uma máquina de escrever de verdade.
“Bem, abra”, insistiu Dave, pairando por perto, sua curiosidade superando sua cautela habitual.
Ingred deslizou o dedo por baixo da aba, que já estava parcialmente aberta, e a puxou para trás. Inclinou o envelope e um objeto preto deslizou para fora, sobre a sua mesa, com um baque surdo. Era uma fita de vídeo. Ela a virou nas mãos. Uma Sony Hi8 MP de 8 mm — tecnologia obsoleta. O rótulo estava impecável, a faixa vermelha na parte superior, ousada e desafiadora. Os números 120/60 indicavam o tempo de gravação. A caixa de plástico estava limpa, a fita visível através das pequenas janelas transparentes.
O segundo item era uma única folha de papel dobrada ao meio. Ingred a desdobrou com dedos trêmulos. A mensagem era breve, digitada na mesma fonte irregular: “O caso Starlight 5. Por favor, faça alguma coisa.”
O ar saiu da sala. Ingred encarou as palavras, o barulho da redação se dissipando num rugido abafado. Os Cinco da Starlight. Não era apenas um caso arquivado; era um túmulo selado pelo dinheiro e pelo poder. E agora alguém acabara de lhe entregar uma chave. Ela sentiu um choque, uma mistura de euforia e profundo pavor. O caso que destruira sua reputação estava repentinamente, terrivelmente, ativo. Os fantasmas de 1999 a haviam encontrado.
Ela pegou sua câmera digital da gaveta da escrivaninha, um hábito enraizado desde os tempos em que cobria cenas de crime, e rapidamente fotografou o envelope e a fita exatamente como os encontrara. A justaposição do papel de correio aéreo envelhecido e da fita cassete preta e austera capturou a estranha intrusão do passado no presente. Os objetos repousavam sobre a superfície marrom escura e texturizada de sua escrivaninha, uma natureza-morta de mistério e ameaça.
“Ing, o que foi?” perguntou Dave, com a voz mudando de curiosidade para preocupação. “Você parece ter visto um fantasma.”
Ingred ergueu os olhos, fixando-os na fita Hi8. “Talvez eu tenha conseguido”, percebeu o obstáculo imediato. “Mas não tenho como reproduzir isso. Temos algum aparelho que suporte fitas cassete de 8mm?”
Dave balançou a cabeça. “Não desde o governo Clinton. Digitalizamos tudo há anos.”
Ingred agarrou o casaco, sentindo o peso da fita no bolso. “Preciso encontrar uma jogadora. Agora.”
Ela irrompeu na rua, a urgência da busca impulsionando-a para a frente. O mundo mundano das variações de zoneamento havia desaparecido, substituído pelas imagens de cinco garotas sorridentes em uniformes amarelo-vivo, seus rostos congelados no tempo, seu destino desconhecido. O silêncio havia sido quebrado.
A busca por uma câmera Hi8 funcional provou ser uma odisseia frustrante pelo cemitério da tecnologia obsoleta. As principais lojas de eletrônicos não ofereciam nada além de olhares vazios e sugestões para tentar sites de leilão online. As lojas de penhores estavam repletas de aparelhos de DVD descartados e smartphones de primeira geração, mas equipamentos Hi8 eram impossíveis de encontrar. Ingred caminhava pelas ruas de Manhattan, a fita em seu bolso parecendo cada vez mais pesada a cada hora que passava. A urgência do bilhete — “Por favor, faça alguma coisa” — ecoava em sua mente.
Ela ampliou sua busca, aventurando-se nos bairros periféricos, ligando para lojas especializadas em conserto de câmeras e revendedores de eletrônicos antigos. As respostas foram esmagadoramente negativas. A tecnologia era muito antiga, as peças muito raras, a demanda inexistente. Finalmente, ela encontrou uma pista: uma pequena loja desorganizada no East Village chamada “Retro Media Revival”, especializada em equipamentos de áudio e vídeo antigos.
A loja era um labirinto caótico de prateleiras empoeiradas, repletas de gravadores de rolo, videocassetes e computadores antigos. O ar estava denso com o cheiro de ozônio e poeira. O dono, um homem chamado Leo com uma barba tão desgrenhada quanto a loja, ouviu o pedido dela com um aceno de cabeça compreensivo. Ele parecia indiferente à obscuridade do formato, como se estivesse esperando que alguém pedisse uma câmera Hi8.
“Hi8, hein? Faz tempo que não vejo um desses. Você está pensando em comprar ou alugar?”, perguntou ele, ajustando um botão em um sintetizador antigo.
“Aluguel. Só por algumas horas”, disse Ingred, tentando disfarçar o desespero na voz.
Leo desapareceu na sala dos fundos, um emaranhado caótico de fios e placas de circuito. Voltou minutos depois com uma volumosa Handycam da Sony, de 1998. Era cinza e pesada, com a carcaça de plástico marcada pelo uso. “Esta funciona. Pilhas carregadas. Cinquenta dólares pelo dia. Só em dinheiro.”
Ele conectou a câmera a um pequeno monitor CRT que piscava sobre a bancada. A câmera ligou, o som mecânico transportando instantaneamente Ingred de volta ao final dos anos 90. Ingred pagou-lhe, a transação em dinheiro parecendo apropriadamente clandestina. Ela chamou um táxi de volta para seu apartamento, o trânsito lento em meio ao congestionamento do meio da tarde. A cidade lá fora parecia distante, irreal, seu foco totalmente voltado para a câmera que repousava em seu colo.
Seu apartamento era pequeno, um quarto só com vista para uma parede de tijolos. Era um lembrete cruel de suas circunstâncias precárias, o preço que pagara por buscar a verdade. Ela fechou as persianas, mergulhando o cômodo na escuridão. O silêncio do apartamento era absoluto, quebrado apenas pelo zumbido distante da cidade. Ela conectou a câmera à TV usando os cabos RCA que Leo havia fornecido, os conectores vermelho, branco e amarelo se encaixando com um clique familiar.
O processo era meticuloso, quase ritualístico. Ela manuseava a fita com um cuidado quase reverencial, como se fosse um artefato sagrado. Inseriu a fita na câmera, o mecanismo girando e ganhando vida com um ruído mecânico. A tela da televisão brilhou em azul, a palavra “VÍDEO” pairando no canto. Ela respirou fundo, a expectativa apertando seu peito. Apertou o play.
A tela cintilava, estática percorrendo o visor antes de se resolver em uma imagem granulada. A filmagem estava degradada, as cores apagadas, as bordas borradas. Não havia som — silêncio absoluto. A ausência de áudio fazia com que as imagens parecessem surreais, distantes da realidade. Uma marcação de tempo no canto confirmava a data: 15 de julho de 1999. O dia em que as meninas desapareceram.
A perspectiva foi imediatamente perturbadora. Era baixa e restrita, filmada através de estreitas frestas verticais. Ingred percebeu que estava olhando através das portas de um armário ou guarda-roupa. A vista além das frestas revelava um cômodo bem iluminado: araras de roupas, espelhos, penteadeiras — um camarim. O operador de câmera estava escondido. A constatação lhe causou um arrepio na espinha. Alguém estivera ali. Alguém testemunhara algo.
Ingred inclinou-se para mais perto, o rosto a centímetros da tela, analisando cada pixel. A filmagem estava tremida, o operador de câmera visivelmente nervoso. Durante o primeiro minuto, nada aconteceu. A sala estava vazia. O silêncio era perturbador. Ingred esperou, sua paciência testada, os olhos percorrendo a tela em busca de qualquer detalhe, qualquer pista.
Então a porta do quarto se abriu. Duas figuras entraram: jovens garotas. Ingred as reconheceu instantaneamente, mesmo através da granulação e da distorção: Talia Shapiro e Jessica Rowan. Elas vestiam as camisas de gola amarela brilhante e as saias xadrez das fotos promocionais — os uniformes das Starlight 5. Pareciam relaxadas, rindo baixinho de alguma piada inaudível. Vê-las, tão vibrantes, tão vivas, foi como um soco no estômago.
Uma terceira figura os seguiu até a sala: um homem adulto. Ingred prendeu a respiração. O homem era alto, de ombros largos, vestia um terno escuro, mas estava completamente de costas para a câmera. Durante toda a sequência, ele não se virou. Seu rosto permaneceu totalmente oculto — uma escolha deliberada, talvez, ou uma cruel ironia do destino.
O homem caminhou até um sofá encostado na parede oposta. Sentou-se, as almofadas afundando sob seu peso. As garotas o seguiram. Foi nesse momento que a interação deixou de ser inocente e se tornou profundamente perturbadora. Talia e Jessica não apenas se sentaram ao lado dele; elas o cercaram. Pareciam estar se aconchegando contra ele, quase deitadas sobre ele. Uma delas apoiou a cabeça em seu ombro; a outra se encostou em seu peito. Os braços do homem as envolviam.
A visão era frustrantemente incompleta. O braço do sofá obscurecia a metade inferior de seus corpos. As ripas da porta do armário fragmentavam a imagem. Era impossível ver exatamente o que estava acontecendo, mas a intimidade estava errada. O contexto estava errado. A linguagem corporal era predatória, possessiva. Ingred assistiu à sequência repetidamente, pausando, retrocedendo, procurando por qualquer detalhe que pudesse identificá-los — um anel na mão do homem, uma abotoadura, um reflexo nos espelhos. Nada.
A câmera permaneceu fixa no sofá, a cena silenciosa se desenrolando como um pesadelo. O homem parecia estar falando com as meninas, inclinando a cabeça em direção a elas. Elas respondiam, seus movimentos lânguidos, confiantes. A inocência da cena tornava a ameaça subjacente ainda mais horripilante. Após cerca de três minutos, o homem se levantou. As meninas o seguiram. Saíram do quarto, a porta se fechando atrás delas. A câmera permaneceu no quarto vazio por mais um minuto, o silêncio se estendendo, pesado e sufocante, antes que a imagem cortasse abruptamente para o preto.
Ingred ejetou a fita, com as mãos tremendo. Ela estava enojada. A imagem daquelas garotas tão confiantes, tão vulneráveis, agarradas ao homem não identificado, estava gravada em sua mente. Não era uma prova definitiva de um crime, mas era uma forte evidência circunstancial. Confirmava os rumores que ela investigara uma década atrás — que algo sombrio acontecia nos bastidores da produção de Starlight 5. O fato de alguém ter sentido a necessidade de filmar aquilo de um esconderijo confirmava que essa pessoa sabia que a interação era inadequada, talvez perigosa. Era uma testemunha. Uma testemunha que permanecera em silêncio por dez anos.
Ingred sabia que precisava levar o caso à polícia, mas só de pensar nisso, sentia um arrepio de pavor. Ela sabia exatamente como eles reagiriam. A resistência institucional, o medo de desafiar os poderosos, a sombra da Monolith Pictures — tudo isso se interpunha entre ela e a verdade.
Na manhã seguinte, Ingred entrou na sede da Divisão de Casos Arquivados da polícia de Nova York. O ar na sala da equipe estava viciado, com cheiro de café queimado e papel velho. Era um lugar onde a esperança morria, as paredes forradas de arquivos contendo as tragédias esquecidas da cidade. A atmosfera era pesada com o peso de mistérios não resolvidos, os fantasmas das vítimas pairando na luz fluorescente. Ela havia ligado antes e conseguido uma reunião com o detetive Marcus Thorne, o investigador principal designado para o caso Starlight 5. Não que houvesse qualquer investigação ativa há anos.
Thorne era um detetive veterano, cansado e cínico, com reputação de ser meticuloso, mas resistente à pressão política. Ele era o guardião do passado, o árbitro de quais casos mereciam uma segunda análise. Thorne a encontrou em uma pequena sala de interrogatório, com as paredes nuas, exceto por um espelho empoeirado. A sala era fria, estéril, projetada para o confronto. Ele não lhe ofereceu café. Sentou-se à sua frente, com uma expressão impassível e as mãos cruzadas sobre a mesa.
“Senhorita Westbay, já faz um tempo”, disse Thorne, com voz neutra. Ele se lembrava dela de 1999, das coletivas de imprensa em que ela gritava perguntas incômodas — a repórter agressiva que fora silenciada pelo sistema.
“Detetive Thorne, obrigada por me receber.” Ingred colocou a câmera Hi8 e um pequeno monitor portátil sobre a mesa. Ela não queria entregar a fita original, ainda não. Precisava controlar as evidências. “Você disse que tinha novas evidências.” O tom dele sugeria que ele duvidava muito disso.
Ingred explicou a chegada do pacote, o bilhete anônimo e o conteúdo da fita. Ela manteve a voz calma e profissional, mascarando a turbulência que a consumia por dentro. Apertou o play. Thorne assistiu à gravação em silêncio, com uma expressão indecifrável. Não se moveu, não reagiu, os olhos fixos na tela. As imagens granuladas tremeluziam na pequena sala, o silêncio amplificando a tensão. Assistiu duas vezes, a segunda vez mais lenta, mais metódica. Quando terminou, recostou-se na cadeira, esfregando os olhos.
“É só isso?”, perguntou ele, com evidente ceticismo na voz.
“O vídeo mostra duas das meninas desaparecidas com um homem não identificado em uma interação altamente inadequada, filmada no dia em que elas desapareceram”, disse Ingred, com a voz embargada.
“Eu vejo o que isso mostra, Sra. Westbay, e também vejo o que não mostra.” Thorne enumerou os pontos nos dedos, como um promotor desmontando um caso frágil. “Tem dez anos. É anônimo. Não temos cadeia de custódia. O homem não é identificável e as ações, embora perturbadoras, não demonstram definitivamente um crime. Não vejo coerção, nem força, apenas uma interação.”
“Foi filmado de um esconderijo, detetive. Alguém sabia que aquilo estava errado. Alguém estava com medo.”
“Ou alguém estava tentando extorquir alguém”, rebateu Thorne, com a voz endurecida. “Vemos isso o tempo todo. Gravações antigas reaparecendo convenientemente anos depois, geralmente quando alguém precisa de dinheiro.”
“Isto não é uma tentativa de extorsão. É um pedido de ajuda. ‘Por favor, faça alguma coisa.’”
“Olha, eu agradeço por você ter trazido isso, mas não é suficiente.”
“Não o suficiente para quê? Para fazer algumas perguntas? Para reabrir a investigação? Para finalmente desafiar a Monolith Pictures?”
Thorne suspirou, o som carregado com o peso da burocracia. “Este é o caso Starlight 5. Monolith Pictures? Você sabe como funciona. Não podemos simplesmente bater à porta deles sem uma causa provável e forte. As consequências políticas…” Ele parou, balançando a cabeça. Não precisava dar mais detalhes. A Monolith estava profundamente enraizada no tecido político e econômico da cidade. Seus advogados eram lendários, sua influência, onipresente.
“As consequências políticas já aconteceram, detetive — comigo”, disse Ingred, com a voz carregada de frustração. “Cinco garotas desapareceram, e todos simplesmente ignoraram o problema porque os advogados do estúdio falaram mais alto do que os apelos das famílias por ajuda. Você vai deixar isso acontecer de novo?”
“Eu conheço a história, Sra. Westbay, e me lembro do que aconteceu com a sua carreira, por isso estou lhe dizendo: tenha cuidado. Esta gravação é uma granada, e você está segurando-a.”
“Então você não vai fazer nada?”
“Vou registrar as evidências. Vou enviá-las para o laboratório para análise, mas até termos algo mais concreto — um nome, um rosto, uma testemunha — minhas mãos estão atadas.” Ele se levantou, o gesto sinalizando o fim da reunião. “Não faça nada imprudente, Sra. Westbay. Deixe que nós cuidemos disso.”
Ingred guardou seu equipamento, a fria realidade da situação se instalando em seu estômago. Thorne não era um policial ruim; ele era apenas realista. Ele conhecia os limites de sua autoridade. Ele conhecia as regras do jogo. Ela saiu da sala da delegacia, o peso da fita adesiva mais pesado do que antes. A resistência institucional permanecia firme. Se a polícia não a ajudasse, ela teria que encontrar as respostas por conta própria. Ela sabia por onde começar — com a única pessoa que nunca havia parado de procurar.
Ingred passou o resto da tarde investigando a situação atual das famílias do Starlight 5. Foi um exercício deprimente sobre a entropia do luto. O frenesi inicial da mídia havia se dissipado rapidamente, substituído pelo silêncio e pela lenta erosão da esperança. A maioria das famílias acabou por cessar seus apelos públicos, refugiando-se em seu luto particular, tentando reconstruir suas vidas despedaçadas. A agonia implacável da incerteza provou ser insuportável.
A família Shapiro havia se mudado para o Arizona, buscando refúgio sob o sol do deserto. Os Rowans se divorciaram, o peso da tragédia destruindo seu casamento. Os Ocampos pararam de atender ligações anos atrás, isolando-se por vontade própria. Mas uma família permaneceu: Sylvia Valentine, a mãe das gêmeas Kira e Calla. Sylvia havia sido a defensora mais eloquente, aquela que se recusava a deixar o caso morrer, aquela que ainda realizava vigílias no aniversário do desaparecimento. Ela era a guardiã da chama, a voz das vítimas esquecidas.
Ingred encontrou seu endereço em um bairro tranquilo do Queens. Pegou o metrô, mas o balanço rítmico do trem pouco ajudou a acalmar seus nervos à flor da pele. A paisagem familiar da cidade passou despercebida pela janela, sua mente absorta na tarefa que a aguardava. A casa de Sylvia era um pequeno bangalô bem cuidado. O gramado estava impecável, as flores vibrantes, mas a aparência de normalidade era apenas uma fachada. Ao se aproximar da porta da frente, Ingred sentiu o peso da última década oprimindo-a. A casa parecia pesada, impregnada de tristeza. Ela tocou a campainha.
Um instante depois, a porta se abriu. Sylvia Valentine estava ali, o rosto marcado por rugas de tristeza que não existiam dez anos atrás. Seus cabelos, antes de um vermelho vibrante, agora estavam grisalhos. Seus olhos, porém, ainda exibiam a mesma determinação feroz, o mesmo lampejo de desafio.
“Ingred Westbay.” Sylvia a reconheceu imediatamente. “O que você está fazendo aqui?” Sua voz era cansada e cautelosa, o tom de alguém que já havia se decepcionado muitas vezes.
“Sra. Valentine, preciso falar com a senhora sobre Kira e Calla.”
Sylvia hesitou, seus olhos percorrendo o rosto de Ingred, buscando um sinal de esperança, um vislumbre de possibilidade. Então, deu um passo para o lado, permitindo que Ingred entrasse. O interior da casa era um santuário para as gêmeas. Fotos cobriam todas as superfícies disponíveis — retratos escolares, instantâneos de férias, momentos espontâneos de alegria infantil. As meninas sorriam das paredes, seus rostos congelados no tempo. Na lareira, Ingred reconheceu a vibrante colagem de fotos dos materiais promocionais: as cinco meninas sorrindo em seus uniformes amarelo-vivo e xadrez, uma dolorosa lembrança do futuro que lhes fora roubado. As cores eram tão vivas, tão saturadas, que chegava a doer olhar para elas.
“O que foi?” perguntou Sylvia, com a voz ligeiramente trêmula. “Encontraram alguma coisa?” A pergunta carregava uma esperança desesperada que Ingred detestava extinguir.
“Ainda não sei, mas recebi algo pelo correio ontem.” Ingred colocou a câmera e o monitor sobre a mesa de centro. O equipamento volumoso parecia deslocado em meio às delicadas lembranças das meninas desaparecidas.
“O que é isso?”
“É uma gravação em vídeo de 1999, filmada no dia em que eles desapareceram.”
Sylvia deu um suspiro de espanto, levando a mão à boca, com os olhos arregalados, fixos no monitor. “Onde você conseguiu isso?”
“Não sei quem enviou, mas você precisa ver.” Ingred apertou o play.
Sylvia assistiu à gravação, o corpo rígido, a respiração superficial. Quando as meninas apareceram na tela, ela soltou um soluço abafado. Vê-las se movendo, rindo, foi um choque visceral. “São Talia e Jessica”, sussurrou. “Elas estão usando os uniformes.”
Quando o homem entrou no enquadramento, Sylvia inclinou-se para a frente, os olhos semicerrados, examinando a figura obscurecida. “Quem é aquele? Você o reconhece?”
“Não sei. O rosto dele nunca aparece.”
Eles observaram a interação no sofá. A reação de Sylvia foi visceral, seu rosto contorcido em nojo e horror. A ambiguidade que Thorne havia descartado era irrelevante para Sylvia. Ela viu o que Ingred viu — uma violação. “O que eles estão fazendo?”, sussurrou ela, com lágrimas escorrendo pelo rosto. “Por que eles estão…?” As perguntas pairaram no ar, sem resposta, insuportáveis.
Quando a filmagem terminou, Sylvia enterrou o rosto nas mãos, o corpo tomado por soluços convulsivos. Ingred esperou, o silêncio quebrado apenas pelo som da dor de Sylvia — o som cru e agonizante de uma mãe confrontando seus piores medos.
“Minhas filhas não estão no vídeo”, disse Sylvia finalmente, enxugando os olhos, com a voz recuperando um pouco do controle. “Mas aquele é o camarim. Eu me lembro dele. E aqueles uniformes… Levei à polícia. Eles disseram que não era suficiente.”
Sylvia riu amargamente. “Não foi o suficiente. É o que sempre dizem. Nunca quiseram investigar o Monólito. Estavam com muito medo.” A amargura transformou-se em raiva, uma fúria fria dirigida ao sistema que a havia decepcionado.
“Não estou com medo”, disse Ingred, com voz firme.
Sylvia ergueu o olhar, examinando o rosto de Ingred com os olhos. “Por que você está fazendo isso? Depois do que fizeram com você? Destruíram sua carreira.”
“Porque é a coisa certa a fazer. Porque não posso deixar isso passar. Porque devo isso a eles.”
As imagens intensificaram o desespero de Sylvia. Transformaram sua dor em ação. Ela agarrou o braço de Ingred, com uma força surpreendente. “Você precisa descobrir quem é aquele homem. Precisa descobrir o que aconteceu com as minhas filhas. Prometa-me.”
“Eu irei. Mas preciso da sua ajuda.”
Sylvia assentiu com a cabeça, um novo senso de urgência em seus olhos. Ela foi até um armário e puxou uma grande caixa plástica transbordando de papéis. Era pesada, a manifestação física de uma década de obsessão. “Isso é tudo que eu tenho”, disse ela, colocando a caixa sobre a mesa. “Minhas anotações, minhas suspeitas, os nomes de todos os envolvidos na produção — tudo o que a polícia ignorou.”
Ingred olhou para a massa desorganizada de informações, o arquivo caótico do luto. Era uma tarefa assustadora, mas era um começo. Pela primeira vez em dez anos, ela não estava mais sozinha.
Ingred espalhou as anotações de Sylvia sobre a mesa de jantar, cobrindo cada superfície disponível. Era um arquivo caótico — cronologias manuscritas, registros telefônicos, recortes de jornal e memórias fragmentadas. O volume de informações era avassalador, um testemunho da dedicação incansável de Sylvia. Ingred percebeu que identificar o homem no vídeo era secundário em relação a um objetivo mais imediato: identificar a pessoa que o filmou. Essa pessoa era a testemunha, quem enviou a fita, a chave para todo o caso.
“As filmagens foram feitas na sala de figurinos”, argumentou Ingred, organizando os papéis em categorias. “A pessoa escondida no armário devia ter acesso àquele espaço. Precisamos nos concentrar no departamento de figurino e maquiagem.”
O obstáculo era significativo. A Monolith Pictures havia enterrado a produção tão profundamente que obter uma lista oficial da equipe era impossível. Os sindicatos alegavam não ter nenhum registro dela. O encobrimento foi completo e meticuloso. Ingred e Sylvia começaram a árdua tarefa de reconstruir manualmente a lista da equipe. Foi um trabalho minucioso, que exigiu horas de comparação das anotações fragmentadas de Sylvia com os antigos contatos de Ingred na indústria. Eles vasculharam registros sindicais desatualizados, bancos de dados obscuros da indústria e até mesmo antigas colunas de fofoca, procurando por qualquer menção à produção, qualquer nome ligado aos Cinco da Starlight.
O processo foi exaustivo, impulsionado por café e um senso compartilhado de urgência. Trabalharam até altas horas da noite, o silêncio quebrado apenas pelo farfalhar de papéis e o clique do teclado. Lentamente, dolorosamente, uma lista começou a surgir — vinte nomes: figurinistas, maquiadores, assistentes de figurino. Uma lista de fantasmas. Agora, o verdadeiro trabalho começava: rastreá-los.
Ingred começou pelos nomes no topo da lista. A figurinista, uma mulher chamada Eleanor Vance. Ingred a encontrou trabalhando em uma produção da Broadway, um musical luxuoso com um orçamento extravagante. Ela a conheceu nos bastidores, o ar denso com o cheiro de laquê e suor. O contraste entre a energia vibrante do teatro e a escuridão do caso era chocante.
“Eleanor Vance? Sou Ingred Westbay. Estou investigando o desaparecimento dos Starlight 5.”
A reação de Eleanor foi imediata e visceral. Seu rosto empalideceu, sua mão tremia enquanto ela segurava um vestido de lantejoulas. Só o nome já era suficiente para desencadear o medo. “Não tenho nada a dizer sobre isso”, sussurrou ela, seus olhos percorrendo a área lotada dos bastidores como se esperasse que espiões do Monolito surgissem das sombras.
“Tenho uma gravação em vídeo feita na sala de figurinos no dia em que eles desapareceram.”
Eleanor enrijeceu. A menção da fita confirmou seus piores temores. “Não sei nada sobre uma fita. Você precisa ir embora agora. Assinei um acordo de confidencialidade. Eles vão me arruinar.” Ela se virou e desapareceu nos corredores labirínticos do teatro, deixando Ingred sozinho em meio aos figurinos brilhantes.
O próximo nome da lista era o de um maquiador, David Chen. Ingred o localizou em um salão de luxo no Soho. Ele estava aplicando batom em uma socialite rica quando Ingred o abordou. “David Chen, preciso falar com você sobre a produção de Starlight 5.”
David congelou, sua mão escorregando, o batom borrando na bochecha da mulher. Ele se desculpou rapidamente, o rosto corado de vergonha. Olhou para Ingred com hostilidade. “Não sei do que você está falando. Nunca trabalhei nessa produção. Agora vá embora antes que eu chame a segurança.” Virou-lhe as costas, dispensando-a sumariamente.
Ela visitou vários outros ex-membros da tripulação. A reação era sempre a mesma: hostilidade, medo e negação. Era um muro de silêncio construído sobre acordos de confidencialidade e o medo generalizado da Monolith Pictures. Dez anos depois, o acobertamento ainda estava firmemente em vigor.
Uma entrevista em particular chamou a atenção. A de Sarah Jenkins, assistente de figurino. A Ingred a encontrou morando em um pequeno apartamento no Bronx, trabalhando como costureira em uma lavanderia. Ela parecia mais vulnerável do que as outras, com medo nos olhos misturado a um lampejo de culpa.
“Não consigo falar com você”, sussurrou Sarah, com as mãos tremendo enquanto dobrava uma camisa. “Eles nos ameaçaram. Disseram que nos colocariam na lista negra da indústria. Disseram que iriam atrás das nossas famílias.”
“Quem te ameaçou, Sarah?” Ingred insistiu suavemente.
“Não sei. Os advogados, os executivos — eles deixaram bem claro o que aconteceria se conversássemos.”
Você viu algo de incomum naquele dia? Algo relacionado às meninas?
Sarah hesitou, com os olhos cheios de lágrimas. “Eu… eu não consigo. Me desculpe.” Ela se virou e desapareceu no depósito, o som de seus soluços ecoando na pequena loja.
Ingred voltou para seu apartamento, exausta e desmoralizada. O muro de silêncio parecia impenetrável. Ela havia subestimado o alcance da Monolith Pictures. Eles não apenas enterraram a história; aterrorizaram todos os envolvidos até a submissão. Ela percebeu que precisava de uma abordagem diferente. Não podia contar com a cooperação; precisava de influência. Precisava encontrar uma brecha no muro.
Ela olhou para a fita que estava sobre a mesa de centro. Devia haver algo que ela não tinha percebido — algum detalhe, alguma pista escondida na imagem granulada. Decidiu levar a fita a um laboratório especializado em vídeo, na esperança de que a tecnologia moderna pudesse revelar o que o olho humano não conseguia. Se a testemunha não se revelasse, talvez a fita a revelasse.
Ingred encontrou um laboratório de análise forense de vídeo no centro de Manhattan, um ambiente estéril, bem distante do caos da redação. O laboratório, Digital Forensics Solutions, era especializado em restaurar e analisar imagens de arquivo para casos judiciais. Ela se reuniu com um especialista chamado Dr. Aris Thorne (sem parentesco com o detetive), um homem que falava em jargão técnico e tratava as imagens como se fossem uma cena de crime.
“O material original está bastante degradado”, explicou o Dr. Thorne enquanto digitalizava a fita Hi8. “O processo de digitalização é lento e meticuloso, exigindo equipamentos e softwares especializados para extrair o máximo de informações. A resolução é baixa, a iluminação é precária e os artefatos de compressão são significativos. A fita magnética se deteriora com o tempo, criando ruído e distorção.”
“Você consegue melhorar? Estabilizar a imagem, aumentar a nitidez?”, perguntou Ingred, consumida pela ansiedade.
“Podemos tentar. Podemos usar algoritmos para reduzir o ruído, estabilizar movimentos instáveis da câmera e ajustar o contraste e o brilho. Mas não espere milagres. Não se pode criar informações que não existem.”
O Dr. Thorne trabalhou nas filmagens por várias horas, seu rosto iluminado pelo brilho dos monitores. Ingred observava por cima do ombro dele, os olhos fixos na tela, na esperança de uma descoberta. Os resultados eram visíveis. As filmagens aprimoradas estavam mais nítidas, os detalhes mais precisos, as cores mais vibrantes. Mas o rosto do homem permanecia obscurecido, a interação no sofá ainda ambígua.
“Não tem mais nada?”, perguntou Ingred, com a decepção estampada no rosto.
“Vamos analisar quadro a quadro”, sugeriu o Dr. Thorne. “Às vezes, o diabo está nos detalhes. A menor anomalia pode desvendar um caso.”
Eles examinaram minuciosamente o fundo, o primeiro plano, as sombras, os reflexos. Estavam na metade da filmagem quando o Dr. Thorne parou. “Esperem, olhem ali.” Ele apontou para um ponto na tela próximo à borda do quadro. Ao fundo do camarim, havia uma superfície metálica brilhante — um cabideiro de cromo polido. Conforme a câmera fazia uma leve panorâmica, a luz incidiu sobre a superfície, criando um reflexo momentâneo e distorcido.
“Você consegue dar um zoom nisso?” perguntou Ingred, com o coração acelerado.
O Dr. Thorne deu um zoom, e a imagem pixelizou-se rapidamente. Ele aplicou um filtro para realçar o reflexo. Ali, em meio à distorção, vislumbrou-se a pessoa que segurava a câmera dentro do armário. Foi breve, pouco mais de um segundo, mas foi o suficiente. O reflexo mostrava uma imagem parcial de um rosto obscurecido pelas frestas, mas, mais importante, revelava detalhes da roupa da pessoa: uma camisa com uma estampa peculiar, um padrão paisley em tons de azul e verde. A estampa era intrincada, inconfundível. E no pulso, um tipo específico de relógio: um grande cronógrafo com pulseira de metal.
Você consegue isolar essa imagem e imprimi-la?
A Dra. Thorne assentiu com a cabeça, imprimindo uma imagem estática de alta resolução do reflexo. Estava granulada, mas era uma pista. A Ingred precisava associar o reflexo a um rosto. Ela ligou para Sylvia. “Sylvia, você tem alguma foto dos bastidores da produção? Algo que mostre a equipe?”
“Talvez. O estúdio nos enviou algumas fotos espontâneas dos primeiros dias de treinamento antes de…” A voz de Sylvia foi diminuindo.
“Preciso deles agora.”
Ingred voltou dirigindo para o Queens. Sylvia estava esperando com uma pilha de fotos. Elas as espalharam. A maioria era das garotas, mas algumas mostravam membros da equipe ao fundo. Ingred começou a comparar as fotos com o reflexo. Ela usou uma lupa para examinar os detalhes — os padrões, as formas.
Então ela viu. Em uma foto, ao fundo da sala de figurinos, parcialmente encoberto por um cabideiro de vestidos, estava um homem vestindo uma camisa azul e verde com estampa paisley — o mesmo padrão intrincado do reflexo. E em seu pulso, um grande relógio cronógrafo com pulseira de metal. O homem era jovem e magro, com uma expressão nervosa. Ele foi identificado nas anotações de Sylvia como assistente de figurino. Seu nome era Warren Gentry.
O fantasma na máquina tinha um nome.
Com um nome em mãos, a busca mudou de foco. Warren Gentry. A Ingred começou a investigar seu passado, revelando um padrão de evasão deliberada. Warren havia deixado a indústria cinematográfica pouco depois do incidente de 1999. Ele havia desaparecido do radar, não deixando quase nenhum rastro público — nenhuma presença nas redes sociais, nenhum registro profissional, nenhum endereço recente. Ele estava fugindo, se escondendo.
Finalmente, ela encontrou uma pista: uma conta de luz em nome de Warren Gentry, vinculada a um prédio de apartamentos decadente em um bairro isolado de Flushing, no Queens. O prédio era um complexo extenso de tijolos idênticos, com a tinta descascando e as calçadas rachadas. Um lugar onde as pessoas iam para desaparecer. Ingred dirigiu até lá e estacionou o carro na rua. Encontrou o apartamento de Warren no térreo, com as persianas fechadas.
No final da tarde, a porta se abriu. Um homem saiu. Ingred o reconheceu imediatamente, embora ele parecesse muito mais velho, frágil e paranoico. Seu cabelo estava ralo, seu rosto magro. Ele carregava uma sacola de compras reutilizável e caminhava rapidamente, de cabeça baixa. Ingred esperou até que ele chegasse à esquina e o seguiu a pé. Ele se movia nervosamente, olhando constantemente por cima do ombro. Pagou suas compras — somente em dinheiro — e saiu. Ingred decidiu confrontá-lo diretamente.
“Warren Gentry.”
Warren se virou bruscamente, com os olhos arregalados de medo. O reconhecimento desencadeou uma reação instintiva de luta ou fuga. Ele entrou em pânico. Deixou cair a sacola de compras, cujo conteúdo se espalhou pela calçada; uma caixa de leite se abriu, o líquido branco se espalhando como uma mancha. Ele se virou e correu.
Ingred correu atrás dele, a adrenalina superando seu cansaço. Warren era surpreendentemente rápido, impulsionado pelo terror. Ele atravessou a rua correndo, desviando do trânsito. Virou em um beco estreito — um erro. O beco era sem saída, bloqueado por uma alta cerca de madeira. Ingred o encurralou. Warren estava preso, tremendo e chorando, com as costas pressionadas contra a cerca.
“Warren, eu não estou aqui para te machucar”, disse Ingred, com a voz calma.
“Me deixem em paz! Eu não sei de nada!” A voz de Warren era aguda e histérica.
“Eu sei que você filmou a gravação, Warren. Eu sei que você me enviou.”
“Não, eu não fiz isso! Juro!”
Ingred mostrou a imagem impressa do reflexo — a camisa paisley, o relógio de pulso. “Eu sei que era você, Warren. Encontramos seu reflexo no vídeo.”
Warren encarou a imagem, o rosto empalidecendo. A negação desmoronou. “Eu não conseguia mais conviver com isso”, sussurrou. “A culpa estava me consumindo. Eu via os rostos deles todas as noites.”
“Quem era o homem no vídeo, Warren? Quem estava com as garotas?”
Warren balançou a cabeça, o terror voltando aos seus olhos. “Eu não posso. Eles vão me matar. Eles me ameaçaram. Disseram que iriam me destruir.”
“Eles não vão, Warren. Eu vou te proteger, mas você tem que me contar a verdade. Pelas meninas. Por Sylvia Valentine.”
A menção do nome de Sylvia o atingiu em cheio. Ele olhou para Ingred, com os olhos implorando por absolvição. “Eu não posso. Não aqui. Não agora.” Ele passou por ela, saindo apressadamente do beco e correndo de volta para seu apartamento.
Ingred voltou para o carro com uma dor de cabeça latejante. Ele era a chave e estava apavorado. Mais tarde naquela noite, seu telefone tocou — um número bloqueado.
“Senhorita Westbay.” Era Warren. “Preciso falar com você, mas não no meu apartamento. Na orla… perto dos antigos píeres. Daqui a uma hora.”
A orla era um cemitério de decadência industrial. Ingred encontrou Warren sentado em um banco, encolhido sob uma jaqueta fina.
“Obrigado por ter vindo, Warren.”
“Eu não deveria estar aqui”, sussurrou. Começou a falar, num turbilhão de confissões e arrependimentos. Explicou que estava buscando figurinos quando o homem e as garotas entraram na sala. Reconheceu a voz do homem — a de um executivo poderoso — e o som desencadeou um medo instintivo. Escondeu-se no armário. “Eu estava com a minha câmera para as tomadas de continuidade. Comecei a filmar. Não sei por quê. Instinto.”
“Quem era o homem, Warren?”
Warren respirou fundo. “Era Arthur Sterling.”
O nome atingiu a Ingred como um soco no estômago. Arthur Sterling, um dos principais executivos da Monolith Pictures.
“Ele estava sozinho?”
“Não. Ele recebia visitas frequentes de seu amigo, Preston Blackwood.”
Preston Blackwood — outro figurão, um financista rico.
“Os dois estavam lá no dia em que as meninas desapareceram”, continuou Warren. “Eu os vi saindo juntos. Pouco antes de os pais perceberem que as meninas estavam desaparecidas.”
Ingred agora tinha os nomes, mas provar o envolvimento deles seria um jogo perigoso. Ela estava enfrentando os “intocáveis”: Arthur Sterling e Preston Blackwood. Nos dias seguintes, ela construiu um perfil deles. Sterling era o rosto da Monolith; Blackwood era o dinheiro nas sombras.
Ingred contatou diretamente o escritório de Sterling. “Aqui é Ingred Westbay. Tenho novas evidências que ligam o Sr. Sterling ao desaparecimento das cinco meninas em 1999. Estou oferecendo a ele a oportunidade de se pronunciar antes da publicação.”
A reação foi imediata. Seu editor, Dave Riggins, recebeu um telefonema da equipe jurídica do Monolith ameaçando com um processo por difamação de grandes proporções que levaria o jornal à falência. “Desista da matéria”, ordenou Dave.
Naquela noite, quando Ingred saiu da redação, foi seguida por um sedã escuro. Seguiu-se uma perseguição pelas ruas de Manhattan. Eles não estavam tentando impedi-la; estavam tentando aterrorizá-la. Abatida, Ingred alugou um cofre e guardou a fita original e suas gravações da confissão de Warren.
Ao voltar para casa, ela descobriu que seu apartamento havia sido revirado profissionalmente. Seus arquivos de pesquisa haviam sumido e seu computador estava formatado. Ela ligou para o detetive Thorne.
“Você os irritou”, disse Thorne, chegando ao local. “Sterling e Blackwood… isso complica as coisas. Ainda precisamos de provas.” Ele se aproximou, a voz baixando para um sussurro. “Talvez eu tenha algo, mas é totalmente confidencial.”
Thorne conduziu uma investigação discreta. Ele se encontrou com um contato na divisão de combate à prostituição que falou sobre uma rede clandestina exclusiva entre a elite de Nova York envolvendo vídeos ilícitos com crianças. “O nome de Blackwood aparece na periferia desses rumores”, disse Thorne ao Ingred.
A constatação foi aterradora. Os cinco integrantes do Starlight não haviam apenas sido sequestrados; eles poderiam fazer parte de um crime em andamento. “Precisamos encontrá-los”, disse Ingred.
Eles concluíram que, se as meninas estivessem vivas, estariam em um local isolado — uma prisão disfarçada de casa. A Ingred trabalhou com um contador forense, Kenji Tanaka, para rastrear os imóveis secretos de Blackwood. Encontraram uma mansão isolada no Vale do Hudson, adquirida no final de 1999. As reformas incluíram isolamento acústico e segurança de ponta. As contas de luz e água eram astronômicas, sugerindo que alguém morava lá 24 horas por dia, 7 dias por semana.
Ingred dirigiu-se para o norte do estado e fez uma vigilância a partir de uma colina próxima. Ela viu Arthur Sterling entrar no complexo. Então, através de uma janela na ala à prova de som, ela viu uma figura — uma jovem magra e frágil de vestido branco, movendo-se roboticamente. Era o fantasma de uma das meninas desaparecidas.
“Detetive, eu os encontrei”, disse Ingred a Thorne por telefone. “Mas precisamos de um mandado, e para isso, precisamos de provas de que estão vivos.”
“Ingred, não se aproxime!”, alertou Thorne.
Mas Ingred não podia esperar. Ela se infiltrou no local às 3h da manhã e encontrou uma porta com defeito na entrada de serviço. Entrou sorrateiramente, percorrendo os corredores estéreis até chegar à ala leste. Ela arrombou a fechadura do primeiro quarto. Lá dentro estava Talia Shapiro. Ela estava vazia, catatônica. No quarto seguinte estava Jessica Rowan. No terceiro, Kira Valentine. Todas estavam quebradas, com a mente controlada.
Ingred encontrou a sala de controle — o coração da operação. Monitores exibiam transmissões ao vivo das garotas. Servidores armazenavam anos de filmagens. Ela viu uma lista de distribuição de clientes ricos. Começou a gravar tudo com sua câmera. De repente, um alarme silencioso disparou.
Preston Blackwood e Arthur Sterling apareceram no corredor, bloqueando a saída dela. Blackwood estava armado; Sterling estava em pânico.
“Acabou. A polícia está chegando”, declarou Ingred.
Blackwood zombou: “As garotas? Nós lhes demos a imortalidade.”
Ingred correu de volta para a sala de controle, trancando a porta. Enquanto eles a golpeavam, ela destruiu os monitores e servidores, acionando o sistema de supressão de incêndio. Uma espuma branca e densa espirrou por toda parte. Quando a porta se abriu bruscamente, Blackwood e Sterling escorregaram na espuma. Ingred passou por eles às pressas, escapando pela porta de serviço e correndo para a floresta enquanto Blackwood atirava descontroladamente para trás dela.
Ao chegar à estrada principal, as sirenes de Thorne ecoaram pelo ar. Ela desabou, com o cartão de memória seguro em sua mão.
Sylvia Valentine foi acordada por uma ligação às 3h17 da manhã: “Encontramos Kira. Ela está viva.”
O reencontro no hospital foi agridoce. Kira estava viva, mas não reconheceu a mãe. Calla e Zariah não foram encontradas na casa. Mais tarde, seus restos mortais foram descobertos enterrados na mata da propriedade. Calla havia morrido por negligência; Zariah havia sido morta durante uma tentativa de fuga.
As prisões de Sterling e Blackwood causaram comoção mundial. As provas eram irrefutáveis. Outras figuras poderosas estavam envolvidas. Sterling e Blackwood foram condenados à prisão perpétua.
A carreira de Ingred foi redimida, e ela dedicou sua vida a proteger vítimas de abuso sistêmico. Meses depois, ela visitou Sylvia e Kira em um centro de reabilitação. Kira olhou para a mãe e sussurrou uma palavra: “Mamãe”.
A batalha estava ganha, mas a guerra contra as trevas continuava. Ingred voltou para a cidade, pronta para a próxima luta. Ela era repórter e seu trabalho estava apenas começando.
