O Vigário Ouviu a Confissão da Senhora e Queria Saber Detalhes sobre a “Natureza” do Funcionário

O Vigário Ouviu a Confissão da Senhora e Queria Saber Detalhes sobre a “Natureza” do Funcionário

O ar dentro do pequeno confessionário de madeira estava saturado com o cheiro de incenso barato e o suor acumulado da tarde abafada na Baía Colonial. O Padre Sebastião, um homem cujas mãos tremiam levemente sob as mangas de sua batina pesada, sentia a gola apertar seu pescoço como uma corda.

Do outro lado da grade de palha, o perfume de jasmim de Maria chegava às narinas do clérigo, mas era o calor do corpo dela, quase pressionado contra a divisória, que mais o perturbava. — “Perdoe-me, Padre, pois me piquei, e meu pecado não encontra descanso no arrependimento, apenas na memória” — murmurou ela, a voz carregada de uma languidez que não pertencia a uma casa de Deus.

Sebastião pigarreou, tentando recuperar a autoridade que a umidade do confessionário parecia dissolver. — “A misericórdia do Senhor é infinita, minha filha. Confesse suas faltas.” — “Foi arrogância, gula. Foi luxúria, Padre. Uma luxúria que nasceu no tronco e se estendeu até meus lençóis de linho.” — Maria fez uma pausa dramática, e Sebastião pôde ouvir o farfalhar de seu vestido de seda contra a madeira.

— “Aquele novo funcionário, aquele que trouxeram do sul, Bento.” — O nome ecoou na mente do padre. Ele já tinha visto Bento atravessando o pátio da fazenda. Um homem com a pele escura como uma noite sem lua, cujos músculos pareciam esculpidos em granito, movendo-se com uma graça animal que desafiava a servidão. Sebastião sentiu um calafrio estranho, uma pontada de algo que ele preferia chamar de indignação moral, mas que queimava em seu baixo ventre.

— “Você esteve com ele?” — a pergunta saiu mais rouca do que o padre pretendia. — “Eu o vi tomando banho no riacho, Padre. Antes disso, eu não sabia que a natureza de um homem pudesse ser tão vasta. A voz de Maria era agora um sussurro febril, quase pressionado contra o ouvido de Sebastião através das grades. — “Quando ele se levantou da água, o mundo parecia pequeno diante dele. O que ele carrega, Padre, não é deste mundo. É um atributo de tal tamanho que me fez duvidar da minha própria sanidade. Era tão robusto quanto o punho de um homem e tão longo quanto a faca de um capataz.”

Sebastião fechou os olhos com força. Ele deveria interrompê-la. Deveria ter gritado blasfêmia e imposto uma penitência severa, mas sua garganta estava seca. A descrição de Maria começou a pintar um quadro vívido e detalhado em sua mente. Ele imaginou o peso daquele atributo, a tensão da pele escura, a força bruta que representava. A curiosidade, um monstro silencioso que ele alimentava com repressão há anos, despertou com uma violência sem precedentes.

— “Ele é realmente tão grande assim?” — perguntou o padre, a voz falhando, a moralidade travando uma batalha perdida contra o fascínio anatômico.

— “Maior do que qualquer pesadelo ou fantasia, Padre. Quando ele me possuiu, parecia que eu estava sendo preenchida por algo divino e demoníaco ao mesmo tempo. Era tão expansivo, senti que minha carne não suportaria, mas o prazer era imenso.” — O Padre Sebastião levou a mão ao peito, sentindo o coração martelar contra as costelas.

Ele já não pensava no pecado de Maria. Sua mente estava obcecada com a imagem de Bento, com o volume que o pano rústico deveria esconder. Sentiu um desejo repentino e pecaminoso de ver, de constatar com os próprios olhos, de entender como a natureza pudera ser tão generosa com um ser que ele, do seu púlpito, chamava de desprovido de alma.

— “Vá em paz, minha filha” — balbuciou ele, sem sequer dar uma absolvição formal. E assim ela se levantou, deixando para trás o rastro de jasmim e a semente de uma obsessão que manteria o Padre Sebastião acordado por muitas noites. Sozinho na penumbra, ele olhou para suas próprias mãos pálidas e sentiu uma inveja corrosiva e um desejo inominável de tocar naquilo que a igreja condenava, mas que sua carne, agora despertada, desesperadamente ansiava conhecer.

A noite caiu sobre a reitoria com um peso sufocante. O Padre Sebastião estava ajoelhado diante do crucifixo de pau-rosa em seu quarto, com o saltério aberto no genuflexório. As letras em latim, que antes eram seu refúgio e escudo, agora pareciam dançar caoticamente sob a luz bruxuleante de uma única vela.

— “Miserere mei Deus, secundum magnam misericordiam tuam.” — Sua voz saiu como um sussurro seco, mas as palavras sagradas não conseguiam penetrar a névoa que se formara em sua mente. Sempre que fechava os olhos para buscar a face de Cristo, o que via era o relato obsceno de Maria. Suas palavras tornaram-se brasas ardentes em sua consciência.

Ele tentou visualizar o calvário, mas o que emergia em seu delírio era a imagem de Bento, o funcionário, emergindo das águas do riacho. Sebastião imaginou a água escorrendo pelos ombros largos e escuros, pelo abdômen definido, até encontrar aquela promessa de virilidade que ela descrevera de forma tão direta.

O padre sentiu seu próprio corpo reagir, uma traição da carne que o fez tremer de medo e vergonha. A batina, feita de um tecido pesado e austero, subitamente parecia queimar contra sua pele. Sentiu-se um hipócrita. Como poderia pregar a castidade e a retidão se sua mente estava cativa a tal curiosidade anatômica? Ele não queria apenas o pecado, queria a confirmação.

— “Afastai de mim este cálice de destruição!” — exclamou ele, golpeando o próprio peito com o punho cerrado. Determinado a domar a besta que despertara dentro de si, Sebastião impôs a si mesmo um castigo severo, declarou um jejum absoluto, olhou para a bandeja de pão e frutas deixada sobre a mesa e a empurrou com desdém.

Se o estômago estivesse vazio, talvez o sangue parasse de ferver. Ele passou as horas seguintes em um ciclo de autoflagelação mental e física, mas a fome apenas aguçou seus sentidos. A fraqueza do corpo parecia dar ainda mais liberdade para a imaginação voar até o alojamento dos trabalhadores.

Ele levantou-se e caminhou até a janela, olhando para a escuridão da fazenda. Ao longe, o brilho fraco das fogueiras indicava onde os funcionários descansavam. Bento estava lá. Sebastião imaginou-o deitado, seu corpo exausto pelo trabalho, talvez despido devido ao calor insuportável da noite brasileira. O pensamento de que ele existia a poucos metros dali, pulsante e real, era uma tortura maior do que qualquer cilício.

O dogma ditava que aquilo era um pecado mortal. A teologia afirmava que a cobiça era uma abominação contra a ordem natural. No entanto, o padre sentia uma atração que desafiava a lógica de sua fé. Não era apenas desejo, era uma necessidade quase científica de testemunhar a magnitude daquele atributo. Ele justificava para si mesmo, em um raciocínio tortuoso, que precisava ver para entender a extensão do mal que a seduzira.

Mas, no fundo de sua alma atormentada, ele sabia que a verdade era muito mais simples e perigosa. Ele queria provar o fruto proibido. A noite passou sem que o sono o alcançasse. O jejum não trouxe paz, apenas uma lucidez cruel sobre seus próprios desejos. Quando os primeiros raios de sol começaram a alcançar o horizonte, Sebastião já não era o mesmo homem que entrara no confessionário no dia anterior.

Ele estava faminto, não por pão, mas por uma verdade carnal que ameaçava consumir sua batina e sua alma. O sol das dez da manhã não tinha misericórdia da terra, nem da fé. Sobre o canavial da fazenda, o ar tremeluzia, como se o próprio mundo estivesse sendo cozido em um caldeirão de barro.

O Padre Sebastião avançava pelas trilhas estreitas, segurando o crucifixo de prata com uma força que deixava seus nós dos dedos brancos. Oficialmente, ele estava ali para proferir uma bênção sobre a colheita, uma proteção divina contra pragas e o cansaço que pesava em seus braços. Mas, sob o chapéu de abas largas, seus olhos não buscavam a terra ou os brotos verdes.

Eles buscavam a confirmação de seu tormento. O tilintar agudo dos facões contra os colmos de cana ditava o ritmo de seu coração. Sebastião sentia o suor escorrendo pelas têmporas, infiltrando-se na gola da batina, que agora parecia um instrumento de tortura. À medida que se aproximava do grupo de Bento, o cheiro de açúcar fresco e suor humano tornou-se inebriante.

Lá estava ele. Bento trabalhava com o torso nu, sua pele de um tom ébano profundo refletindo a luz do sol como se fosse metal polido. Cada vez que ele erguia o facão, os músculos de suas costas moviam-se como serpentes sob a pele, uma coreografia de força bruta que fazia Sebastião perder o fio da oração que murmurava.

O padre parou a poucos metros, fingindo observar a qualidade da colheita, mas seu olhar traiçoeiro e faminto descia inevitavelmente para a cintura do funcionário. Bento vestia apenas uma calça de brim rústico e grosseiro, desbotada pelo uso exaustivo. O tecido, endurecido pelo melaço e pelo sal do suor, moldava-se impiedosamente ao corpo.

Ali, onde Maria plantara a semente da curiosidade, Sebastião viu o volume. Mesmo em repouso, o bojo sob o tecido era pronunciado, uma forma pesada e notável que desafiava a modéstia das vestes. O padre sentiu a boca secar instantaneamente. A descrição de Maria não era o exagero de uma mulher carente; era uma observação anatômica.

Um conflito violento explodiu no peito do clérigo. De um lado, a repulsa santa. Aquele homem representava tudo o que o dogma condenava: a luxúria desenfreada, a carne sem a contenção do espírito. Do outro lado, uma atração profana e avassaladora.

Ele queria que aquele homem se virasse, que o tecido esticasse ainda mais, que a natureza lhe revelasse o que estava oculto. — “Que Deus o abençoe em seu trabalho, Bento” — disse o padre, a voz tremendo mais do que pretendia, um som quebrado por um anseio que ele tentava disfarçar como autoridade espiritual. Bento interrompeu o golpe, fincando o facão no solo.

Ele se virou lentamente, limpando o suor da testa com o antebraço. Seus olhos se encontraram, um olhar direto, sem a submissão esperada, como se ele soubesse exatamente onde Sebastião estivera focando sua visão momentos antes. O suor escorria pelo peito de Bento, traçando caminhos cintilantes até o cós da calça, que repousava precariamente baixo em seus quadris largos.

— “O senhor veio abençoar a cana ou o meu suor, Padre?” — A voz de Bento era um barítono profundo, uma vibração que Sebastião sentiu em sua própria espinha. O padre deu um passo atrás, como se atingido por uma chama. O volume entre as pernas de Bento parecia ter vida própria sob o olhar de Sebastião, uma presença física que preenchia o espaço entre eles.

O clérigo sentiu uma vontade quase incontrolável de estender a mão, de tocar naquele tecido áspero para sentir a rigidez daquilo que residia ali dentro. — “Ah, a todos, Bento. A bênção é para todos” — gaguejou Sebastião, desviando o olhar para o céu azul, implorando uma intervenção divina que não veio.

Ele se afastou apressado, quase tropeçando nos restos de cana cortada. Enquanto caminhava de volta para a sede, a imagem da cana esticada e o brilho da pele de Bento queimavam em suas retinas. O canavial já não era um local de trabalho; era o cenário de sua queda. O padre sabia, com um pavor delicioso, que o jejum e as orações não seriam suficientes. Ele precisava ver mais.

Ele precisava daquela carne. O silêncio da biblioteca paroquial era quebrado apenas pelo ranger da madeira velha e pelo som áspero das páginas de pergaminho sendo viradas furiosamente. O Padre Sebastião estava cercado por tomos pesados, encadernados em couro curtido, cujos títulos em latim prometiam a retidão da alma através da condenação da carne.

Ele buscava desesperadamente as palavras de Santo Agostinho, as sentenças de São Tomás de Aquino e as epístolas de Paulo que condenavam o vício contra a natureza. Ele precisava de ódio. Precisava que aquelas palavras agissem como um chicote para expulsar os mercadores da luxúria que haviam acampado em seu coração. — “Não te deitarás com varão, como se fosse mulher; é abominação” — leu ele em voz alta, a voz ecoando pelas estantes como uma sentença.

Mas a palavra “varão”, impressa em tinta seca e preta, não evocava um conceito abstrato de pecado; evocava Bento. Ao ler sobre o ato proibido, Sebastião não sentiu o horror sagrado que deveria sentir. Em vez disso, sua mente traiçoeira preenchia as lacunas teológicas com sensações táteis.

Onde o texto falava de depravação, ele sentia o calor do sol do canavial; onde as escrituras mencionavam a confusão dos corpos, ele imaginava a textura da pele de ébano de Bento, que supunha ser macia como o veludo da sacristia, e ao mesmo tempo firme como carvalho. Ele fechou os olhos, tentando visualizar as chamas de Sodoma consumindo os impuros.

Mas as chamas de sua imaginação apenas iluminavam os contornos daquele volume que vira sob o tecido. O atributo do funcionário, descrito pela senhora e vislumbrado por ele entre a cana, tornara-se o centro de seu universo. O padre sentiu tontura. A cada parágrafo detalhando a feiura do pecado, ele se via imaginando o peso exato daquela virilidade.

Como seria segurá-la? Como seria sentir o pulsar da vida sob aquela pele tão escura e vibrante? — “É o demônio. É uma provação de Deus” — sibilou ele, suas mãos suadas manchando as margens de um comentário sobre o Levítico. Ele tentou focar na ideia de que aquele desejo era uma doença da alma, algo que deveria ser erradicado com o fogo do arrependimento.

No entanto, o debate interno era desigual. De um lado, mil anos de dogma estático, frio e punitivo. Do outro, a imagem vívida de um homem de carne e osso, com uma masculinidade avassaladora. O padre começou a perceber, com um terror que beirava o êxtase, que a condenação tornava o objeto do desejo ainda mais magnífico.

Se a igreja gastava tanta energia proibindo aquele toque, era porque o prazer contido nele devia ser capaz de rivalizar com o paraíso. O intelecto de Sebastião tentava odiar, mas seu corpo estava em plena rebelião. Ele imaginava o toque proibido. Sua mão pálida, acostumada apenas ao toque frio do cálice e das hóstias, contrastava violentamente com a coxa grossa de Bento.

Imaginou o atrito da batina contra a pele nua do funcionário. A biblioteca, antes um santuário do saber, transformara-se em uma câmara de tortura sensorial. Cada palavra de condenação servia apenas como combustível para uma fantasia, onde ele deixava de ser o juiz e se tornava o devoto daquela carne proibida. Ele se debruçou sobre a mesa, a testa pressionada contra o papel frio.

O cheiro de papel velho e mofo misturava-se em sua mente com o odor de suor e terra que sentira no canavial. Ele estava perdendo a batalha. A reafirmação do ódio era uma mentira que seus lábios contavam enquanto sua pele clamava pela verdade do pecado. Sebastião percebeu que já não estudava para se salvar.

Estava lendo sobre a condenação apenas para dar um nome ao que pretendia cometer mais cedo ou mais tarde. A luz fraca da igreja principal era um bálsamo enganoso para os olhos cansados do Padre Sebastião. O ar lá dentro, resfriado pelas grossas paredes de pedra, carregava o eco de séculos de devoção. Mas naquela tarde, o silêncio sagrado parecia vibrar em uma frequência perturbadora.

Bento fora convocado para ajudar no batistério. Uma das pesadas pias de mármore precisava ser movida para reparos no piso de barro. O funcionário entrou no recinto com passos pesados e seguros, sua presença física preenchendo o espaço de uma maneira que as orações nunca poderiam. À medida que Bento se aproximava, o aroma de incenso e cera de abelha, tão familiar ao olfato do padre, era violentamente subjugado.

O que emanava daquele homem era o cheiro de terra úmida, de suor secado ao sol e de uma masculinidade crua e animal que parecia pairar ao redor dele como uma névoa invisível. Sebastião, de pé a poucos passos da pia batismal, sentiu seus joelhos fraquejarem. Ele tentou manter a postura de um pastor guiando um rebanho, mas seus olhos eram os de um lobo faminto, traindo sua batina a cada movimento que Bento fazia.

— “É aqui, Padre?” — A voz do funcionário ecoou pelas abóbadas, profunda e vibrante, fazendo o peito de Sebastião tremer. — “Sim, essa área precisa de cuidado. É um mármore que vem de Portugal.” — O clérigo gaguejou, sua garganta tão apertada que as palavras saíram em um sussurro. Bento inclinou-se para abraçar a peça de pedra.

O esforço fez as veias de seus braços saltarem como raízes de uma árvore centenária. Os músculos de suas costas, sob a pele escura e reluzente, trabalhavam em harmonia brutal. Sebastião observava, paralisado, enquanto o tecido da calça de Bento se apertava ao redor de suas nádegas e coxas enquanto ele se agachava. A imagem do atributo descrito por Maria retornou com a força de uma marretada.

O padre imaginou aquele poder físico direcionado não ao mármore, mas ao prazer, e o pensamento o fez arfar. Em um movimento para ajudar, ou talvez impulsionado por um desejo inconsciente de proximidade, Sebastião deu um passo à frente no exato momento em que Bento se levantou com o peso. O espaço entre os dois desapareceu.

O ombro largo do funcionário chocou-se com força contra o peito do padre, empurrando o tecido fino de sua batina contra a pele quente e nua do homem. O impacto foi elétrico. Sebastião sentiu o calor irradiando do corpo de Bento, um calor que parecia capaz de derreter o mármore que carregavam. Por uma eternidade, permaneceram se tocando.

O padre podia sentir a firmeza do músculo de Bento contra o seu peito. E, por um instante breve e aterrorizante, o perfume da masculinidade do funcionário o envolveu completamente. O coração de Sebastião martelava, batendo contra suas costelas como um pássaro enjaulado tentando romper suas grades. Sua mão, puramente por reflexo de equilíbrio, pousou no braço de Bento.

A pele do funcionário era áspera e quente, vibrando com a energia do esforço físico. A vontade de fechar seus dedos ao redor daquele bíceps, deixar sua mão deslizar pelo peito largo até onde o tecido ocultava o mistério que o atormentava, era quase insuportável. Era uma sede que nenhuma quantidade de água benta poderia saciar.

Bento parou de segurar a peça de mármore nos braços e olhou para baixo, encarando o padre. Seus olhos escuros e impenetráveis na penumbra do batistério pareciam ler a alma de Sebastião. O silêncio que se seguiu não era de paz, mas de uma tensão erótica tão espessa que poderia ser cortada com um facão. O clérigo sentia o peso do seu próprio desejo, uma massa sólida em seu ventre que desafiava todos os seus votos de castidade.

— “Está tudo bem, Padre?” — perguntou Bento, com um leve tom desafiador na voz. Ou talvez fosse apenas a imaginação culpada de Sebastião. — “Sim, eu apenas perdi o equilíbrio” — mentiu o padre, retirando a mão como se tivesse tocado em uma brasa viva. Ele recuou para as sombras, sentindo o rastro do toque de Bento queimando na palma de sua mão.

O batistério, local de renascimento espiritual, tornara-se o berço de uma tentação que Sebastião já não tinha certeza se queria superar. O tamanho daquele homem, agora que o sentira tão perto, não era meramente uma curiosidade; era uma promessa de danação que ele desejava cumprir desesperadamente. O sol poente tingia as janelas da sacristia com um tom de vermelho-sangue quando o Padre Sebastião convocou Bento.

Ele justificou o chamado como uma necessidade de zelo pastoral, alegando que a alma de um homem tão vigoroso, como ele, estava constantemente em risco na solidão do alojamento. Sentado em sua cadeira de encosto alto, o clérigo sentia o suor frio ensopando sua camisa sob a batina. Quando Bento entrou, preenchendo o recinto com sua estatura imponente, o ar subitamente pareceu escasso.

O padre não o olhou nos olhos, fixando o olhar em seu peito, onde a respiração do funcionário subia e descia em um ritmo calmo que contrastava com o caos interior do padre. — “Sente-se, Bento” — começou Sebastião, a voz forçada em um tom de falsa afabilidade. — “Como seu confessor, sinto que as sombras que precisamos iluminar são aquelas que um homem no auge da vida, como você, deve combater diariamente contra as tentações da carne.”

Bento sentou-se em um banquinho baixo, o que o obrigou a afastar as pernas para manter o equilíbrio, esticando o tecido de seu brim sobre suas coxas grossas. O olhar de Sebastião, como um ímã, foi atraído para o centro daquele movimento. Ele sentiu uma pontada de vertigem. — “A carne é fraca, Padre” — respondeu Bento, sua voz profunda vibrando no recinto pequeno.

— “Mas o trabalho no canavial cansa o corpo. O sono é meu único descanso.” — “Você não mente para Deus, meu filho” — interrompeu o padre, inclinando-se para a frente, a curiosidade agora brilhando em seus olhos com uma intensidade febril. — “É como dizem. Maria falou de pecados, de como a natureza é excessiva em você. Ela mencionou que seu corpo possui um vigor que desafia a temperança.”

O silêncio que se seguiu foi pesado. Sebastião sentia o sangue martelando nas têmporas. Ele já não conseguia manter o disfarce da teologia. Sua sede era por detalhes, por medidas, por realidades estáticas. — “Diga-me, Bento, quando a luxúria o assalta? Como você a sente? É verdade o que dizem? Que seu corpo é dotado de um atributo que não conhece limites?” — O padre umedeceu os lábios secos, a pergunta pairando no ar como um sacrilégio.

— “Como você encontra satisfação quando não há ninguém por perto? Como um homem com tal fardo físico carrega seu próprio peso?” — Sebastião queria que Bento descrevesse seu próprio corpo. Ele queria que ele confirmasse as palavras de Maria, que falasse de sua espessura, comprimento e calor. Através das palavras do funcionário, ele buscava tocar mentalmente no que o dogma proibia que suas mãos alcançassem.

— “O senhor quer saber como sou por baixo das roupas, Padre?” — Bento perguntou com uma franqueza que desarmou a hipocrisia de Sebastião. — “Quer saber se é verdade o que Maria disse sobre o meu tamanho?” — O padre engoliu em seco, o coração batendo tão forte que temeu que Bento pudesse ouvi-lo. Ele não negou.

Não houve reprimenda, apenas um aceno quase imperceptível, um pedido silencioso de um homem desesperado por uma confirmação que o destruiria e o libertaria ao mesmo tempo. — “É grande, Padre, maior do que o senhor pode imaginar sem ver” — disse Bento, seus olhos agora fixos nos do padre. Um jogo de poder, onde a batina já não conferia autoridade. — “Quando ela desperta, nenhuma oração pode acalmá-la. Ela exige espaço, exige força, ela é pesada, Padre, e muito quente.” — Sebastião fechou os olhos, mas a escuridão apenas projetava a imagem latente, o enxofre explodindo sob a pressão daquela virilidade negra e monumental. Ele imaginou as mãos de Bento, grandes e calejadas, envolvendo sua própria carne para aplacar o desejo.

A interrogação espiritual tornara-se um banquete erótico. O padre estava corrompido. Já não precisava de livros ou sermões. Precisava da visão. Precisava saber se aquele tamanho era, de fato, o abismo para o qual ele lançaria sua alma. — “Saia, saia!” — sussurrou o padre, suas mãos agarrando as bordas da mesa para não tremer.

— “Saia antes que a noite nos leve a todos.” — Bento levantou-se, o bojo sob sua calça movendo-se com ele de uma forma obscena e magnífica. Saiu sem dizer mais nada, deixando para trás um homem santo que secretamente agora rezava não a Deus, mas para que a próxima oportunidade o colocasse diante da nudez daquele pecado.

A noite era uma mortalha sufocante que nem mesmo o balanço das palmeiras imperiais lá fora conseguia refrescar. No quarto paroquial, a luz da lamparina projetava sombras fantasmagóricas nas paredes caiadas. Mas para o Padre Sebastião, as únicas imagens que importavam estavam gravadas na parte inferior de suas pálpebras. Ele havia despido sua batina pesada, permanecendo apenas com a camisa de linho fino que, úmida de suor, colava-se ao corpo como uma segunda pele, revelando uma vulnerabilidade que ele detestava.

Sobre a escrivaninha, as anotações para o sermão de domingo, um tratado rigoroso sobre a temperança e o castigo eterno para os luxuriosos, jaziam esquecidas. A luta era em glória. Toda vez que ele tentava formular mentalmente uma frase sobre a pureza da alma, o pensamento era devorado por uma obsessão carnal, a imagem de Bento nu no crepúsculo do alojamento.

Sebastião sentou-se na beira da cama, as mãos enterradas nos cabelos. Ele imaginou o funcionário se libertando de suas roupas de trabalho. Em sua mente febril, ele via o tecido de brim caindo no chão, revelando as coxas monumentais de Bento, tensas e escuras. O foco de seu delírio, no entanto, convergia invariavelmente para o que ele agora chamava de arma do pecado.

A descrição de Maria e a confirmação sussurrada de Bento na sacristia haviam criado uma arquitetura de desejo que ele já não conseguia demolir. — “É uma abominação” — murmurou ele, mas sua respiração saía curta e quente. Em sua fantasia, ele via aquele atributo de carne emergir da escuridão, uma presença maciça de ébano reluzente, latejando com a vida que a natureza lhe dera em excesso.

Ele imaginou o peso daquela virilidade, a espessura que desafiava a mão de um homem, o modo como a pele esticada devia brilhar sob o suor. O padre sentia uma inveja mórbida da terra que Bento pisava e do ar que o envolvia, mas acima de tudo… ele sentia uma necessidade física de testemunhar aquele milagre maldito.

A contradição era sua tortura pessoal. Amanhã ele subiria ao púlpito. Ele olharia para os fiéis, para as damas da sociedade e para os funcionários no fundo da igreja, e falaria sobre como o desejo era uma corrente que arrastava os homens para o abismo. Mas ali, no silêncio do quarto, ele sabia que a corrente já estava em seu pescoço.

O sermão era uma mentira no papel. A fantasia era a verdade de sua carne. Ele imaginou Bento se aproximando da cama, o cheiro de homem e de liberdade inundando o pequeno quarto sagrado. Ele imaginou a arma do pecado se aproximando de seu rosto, forçando-o a reconhecer que toda a sua teologia não era nada diante daquele poder bruto.

Sebastião levou a mão ao peito, sentindo o coração acelerar. A curiosidade já não era intelectual; era uma fome visceral de provar a realidade daquela magnitude, de sentir a textura, de confirmar se a boca humana seria capaz de conter tal manifestação da natureza. — “Senhor, livrai-me.” — — “Ou dai-me a coragem de pecar.” — Ele soluçou, com a cabeça caindo para trás.

O delírio tornou-se tão vívido que ele quase podia sentir o calor emanando da imagem mental de Bento. A luta entre o dogma e a carne atingira seu ápice insuportável. Ele já não temia o inferno. Apenas temia passar toda a sua vida sem ter visto, tocado ou provado aquilo que ele descrevera com tanto fervor.

Sob sua túnica de linho, o Padre Sebastião era apenas um homem reduzido à sua essência mais básica, um devoto daquela carne proibida, aguardando o momento em que sua batina finalmente cairia para dar lugar ao pecado. O sol da manhã seguinte filtrava-se pelas vitrais da igreja principal, lançando colunas de luz roxa e carmesim sobre o mármore do altar. O Padre Sebastião, revestido em suas vestes litúrgicas mais solenes, movia-se com uma lentidão que os fiéis atribuíam à santidade, mas que ele sabia ser o peso de um corpo transformado. Sob a batina e a alva de renda fina, sua pele ainda ardia. Ele sentia o vestígio do toque de Bento, a memória tátil daquele atributo monumental que suas mãos finalmente haviam conhecido, e sua boca, em um ato de entrega e sacrilégio, ousara provar.

Cada movimento que ele fazia diante do altar era agonia e prazer. O contato do tecido sagrado com seus próprios membros lembrava-lhe o atrito da pele escura de Bento contra a sua. O segredo estava gravado em sua carne como um estigma invisível. Ele havia cruzado o abismo. Já não era o observador curioso da luxúria alheia, mas o protagonista de um pecado que desafiava as dimensões do confessionário.

O prazer da entrega total na sacristia ainda pulsava em seu ventre, uma vibração que o acompanhava enquanto ele erguia o cálice de prata. — “Dominus Vobiscum.” — Sua voz ecoou pela nave, mais profunda e firme do que nunca, carregada por uma autoridade nascida da queda. O momento para o sermão havia chegado.

Sebastião subiu ao púlpito, contemplando a massa de fiéis que o aguardava com devoção. Ele viu Maria na primeira fila com seu véu de renda e, por um momento, sentiu um desprezo quase divino por ela. Ela conhecia apenas a superfície daquilo que ele agora dominava. Então seus olhos buscaram o fundo da igreja, onde os trabalhadores permaneciam, envoltos nas sombras das colunas. Lá estava ele.

Bento estava encostado na parede, os braços cruzados sobre o peito largo, sua postura imponente mesmo na casa de seu senhor. Seus olhos encontraram os do padre. Não havia submissão no olhar do funcionário, apenas o reconhecimento de um pacto selado no escuro. Bento sabia que o homem de batina, que agora pregava sobre moralidade, estava secretamente cativo à sua força e ao seu tamanho.

— “Irmãos, o pecado é uma sombra que espreita…” — — “Nos lugares mais inesperados.” — A voz de Sebastião trovejou, apontando o dedo para a congregação. — “Devemos guardar nossos sentidos, pois a carne é um labirinto de perdição que arrasta a alma para as profundezas do inferno.” — Ele condenou o pecado com feroz veemência, enquanto, em seus pensamentos, celebrava a memória de cada detalhe da virilidade de Bento.

Suas palavras inflamadas eram o disfarce perfeito para o fogo que o consumia por dentro. Ao denunciar a luxúria, ele sentia um prazer perverso, um êxtase que vinha da dualidade absoluta. Ele era o santo oficial do vilarejo e, simultaneamente, o devoto secreto daquela carne proibida. Bento deu um leve sorriso ao fundo da igreja, um movimento quase imperceptível que apenas Sebastião pôde captar.

Era o selo do pacto. Daquela noite na sacristia em diante, a missa nunca mais seria apenas um rito. Seria o prefácio de encontros nas sombras. O padre descobriu que a batina servia não apenas para esconder o homem, mas para proteger o segredo de um prazer que a igreja tentava suprimir, apagar, mas que o corpo de Bento tornara eterno. Ao descer do púlpito, Sebastião sentiu o peso do sacrário e o peso de sua nova verdade. Ele viveria entre o altar e o alojamento, entre a oração e o espasmo, mantendo o mundo em ordem com seus sermões enquanto se desmanchava de prazer nos braços do homem que a natureza fizera tão vasto.

O segredo foi guardado, protegido pela própria hipocrisia da fé, selado em um pacto de luxúria e sombra que nem a morte ousaria desfazer. Se você acompanhou a jornada do Padre Sebastião e Bento até este último capítulo, meus sinceros agradecimentos. Histórias como esta nos mostram que entre o sagrado e o profano existem desejos que nenhuma batina ou corrente pode extinguir.

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Sua interação é o que mantém essas histórias vivas. Até a próxima. M.