“Sinhá, você não vai aguentar, não vai caber em você”… foram as palavras do escravo antes de…
Ele pressionou a ponta de si mesmo contra a entrada de sua intimidade, apenas para que ela pudesse sentir sua espessura e calor. Luía soltou um gemido involuntário, suas mãos apertando os lençóis com força, enquanto o aviso vinha como uma sentença:
“Sim. Oh, você não vai conseguir suportar. Não vai caber. Vou rasgá-la por dentro se eu entrar.”
“Se eu continuar, não há volta.”
Mas Luía, com lágrimas de saudade transbordando, escolheu o caminho da transgressão:
“Eu não quero voltar, Ciano. Não importa se dói, não importa se não cabe, dê um jeito de caber.”
Bem-vindo ao canal. A história que você está prestes a ouvir hoje é sobre o despertar brutal de uma mulher que está cansada de ser feita de vidro. Prepare-se, porque o encontro entre Sinhá e o escravizado Ciano mudou as paredes daquela casa-grande para sempre.
A luz tênue da fazenda Santa Aliança sempre parecia mais densa para Luía do que o habitual. Naquela tarde, o sol de agosto filtrava-se pelas frestas das venezianas de jacarandá, desenhando listras douradas no assoalho encerado, mas o brilho não trazia calor. Luía sentou-se à sua penteadeira de mármore Carrara, observando o próprio reflexo. Aos 22 anos, era a imagem perfeita da aristocracia rural, sua pele branca como porcelana, cabelos castanhos presos em um coque impecável e o pescoço adornado por uma gargantilha de ouro com um rubi central.
Tudo ao seu redor exalava luxo. Os lençóis eram de linho egípcio, as sedas vinham da Europa e o perfume de lavanda que permeava seus vestidos era trazido da capital. No entanto, Luía sentia-se como um dos pássaros empalhados que decoravam o escritório de seu marido. Bela, bem preservada, mas desprovida de vida interior.
O casamento com o Coronel Bento, celebrado há exatamente três anos, foi um acordo de conveniência que uniu vastas extensões de terra. A princípio, ela acreditou que o respeito se transformaria em afeto, mas Bento era um homem feito de terra seca e ordens ásperas. Para ele, Luía era um troféu, uma extensão de seu poder e riqueza. As noites passadas juntos eram rituais de silêncio e obrigação. Bento chegava ao quarto, exalando fumaça e suor de cavalo. Cumpria o que chamava de dever conjugal com pressa mecânica e, logo em seguida, virava-se para o lado, deixando Luía submersa em uma solidão que nem o colchão mais macio poderia aliviar. Ele nunca a olhava nos olhos durante o ato. Nunca permitira que suas mãos explorassem o corpo dela de outra forma que não fosse possessiva. Luía era um território conquistado, mas nunca explorado.
“Sinhá”, a voz gentil de uma das criadas interrompeu seus pensamentos. “O coronel mandou avisar que não virá para o jantar. Ele está com os fiscais na divisa das terras.”
Luía sentiu um alívio agridoce subir em seu peito. Mais uma noite em que a mesa de jantar, carregada de prataria e cristais, seria o cenário de seu próprio silêncio. Ela se levantou e caminhou até a janela. Lá fora, o mundo era vasto e indomado. Observava os escravizados atravessando o pátio, o som de correntes e vozes baixas criando uma sinfonia de resistência que ela, em seu palácio de vidro, mal conseguia compreender. Havia uma fome em Luía que a comida da fazenda não podia satisfazer, uma sede que a água fresca das talhas não podia saciar.
O casamento era, de fato, feito de vidro: transparente para quem olhava de fora, mostrando uma união sólida e invejável, mas, por dentro, frágil, frio e capaz de cortar profundamente ao menor sinal de pressão. Luía ainda não sabia, mas rachaduras já começavam a aparecer naquele vidro, e o calor que as causaria não viria das lareiras da casa-grande, mas do fogo proibido que começava a arder nas proximidades da senzala, personificado na figura imponente de um novo homem que chegara àquelas terras.
Ciano não caminhava de cabeça baixa. Diferente dos outros que chegavam acuados, ele mantinha uma postura ereta, ombros largos, comandando uma presença que parecia preencher todo o pátio. Sua pele escura, brilhante como ébano polido, reluzia sob o sol escaldante. Quando ele parou diante do coronel, Ciano não desviou o olhar. Havia ali um orgulho, uma consciência profunda de sua própria força.
Bento, notando a presença imponente do homem, avaliou-o com o olhar, satisfeito com o investimento. Mas Luía, lá no balcão, sentiu algo diferente. Um arrepio desconhecido percorreu sua espinha, uma sensação que começou na nuca e desceu lentamente até o baixo ventre, fazendo-a fechar o leque com um estalo seco.
“Este é o que veio da Bahia, Coronel”, disse o administrador. “Dizem que vale por três; é forte, sabe lidar com cavalos e tem mão firme.”
Ciano, como se sentisse o peso de um olhar sobre si, levantou a cabeça. Seus olhos encontraram os de Luía. Foi um segundo, talvez menos, mas o silêncio de sua alma foi estilhaçado. Seu olhar era profundo, escuro e carregado de uma inteligência que a despiu de suas camadas de seda e títulos. Pela primeira vez em três anos, Luía sentiu-se verdadeiramente vista, não como a esposa do coronel, mas como mulher.
“Leve-o para as cavalariças”, ordenou Bento, alheio à aflição da esposa. “Quero que ele dome os animais novos.”
Luía observou-o partir. Cada passo de Ciano era uma afronta ao seu mundo de vidro. Ele era o mestre das almas, não porque comandava os outros, mas porque, apenas com sua presença, parecia ter capturado a dela.
Naquela tarde, sob o pretexto de um passeio, Luía o viu. Ciano estava apartado dos outros, empunhando um facão pesado com precisão rítmica. Ele havia retirado a camisa de algodão e suas costas largas eram um mapa de músculos que se contraíam e relaxavam a cada golpe. O suor escorria em trilhas brilhantes por sua coluna. Luía parou. O desejo que despertou dentro dela não era sutil; era uma fera rompendo as correntes de três anos de repressão. Ela nunca sentira aquela urgência, aquela curiosidade quase dolorosa de saber como seria ser tocada por mãos que derrubavam árvores e domavam cavalos.
Ciano, como se possuísse um sentido apurado, virou o rosto em direção a ela. Ele sabia que ela estava ali. Não baixou a cabeça desta vez. Apenas limpou a boca com o dorso da mão e sustentou o olhar dela por alguns segundos. Naquele calor infernal, o olhar de Ciano era a coisa mais incendiária que Luía já experimentara.
A oportunidade surgiu como uma bênção profana. O Coronel Bento havia saído ao amanhecer para uma feira de gado, com promessa de passar duas noites fora. Luía subiu aos seus aposentos e, com uma força que não sabia possuir, empurrou uma pesada cômoda de jacarandá contra o batente da porta, simulando um acidente doméstico. Era o pretexto perfeito.
“Rosa”, chamou, sua voz levemente trêmula. “Vá até as cavalariças e peça ao novo escravizado, Ciano, que venha ao meu quarto. O coronel não está e este móvel quase caiu sobre mim. Preciso de braços fortes para colocá-lo no lugar.”
Minutos depois, passos pesados e rítmicos ecoaram pelo corredor. Ciano parou no batente da porta. Ele esperou com aquela altivez silenciosa que a perturbava tanto.
“A senhora chamou?”
“Entre, Ciano. Não consigo movê-lo e temo que estrague o assoalho.”
Ele entrou, e o cheiro de couro, um aroma masculino, aniquilou imediatamente o perfume de lavanda do quarto. Ciano aproximou-se, mas seus olhos, antes de se fixarem na madeira, escanearam o corpo de Luía. Ela usava um vestido de algodão fino, cuja transparência da tarde denunciava a ausência de algumas anáguas. Ele inclinou-se para avaliar o móvel. Luía posicionou-se propositalmente ao lado dele, tão perto que podia sentir o calor emanando de seu corpo.
“É pesado, sim, mas não é nada que eu não possa lidar”, disse ele. Sua voz, carregada de uma intenção velada, fez Luía estremecer. Com um esforço que pareceu mínimo para ele, Ciano levantou o móvel. Luía, em um impulso ousado, estendeu a mão para ajudar, tocando deliberadamente seu braço. O contato foi elétrico.
“Sinha”, murmurou ele, um aviso rouco. “O móvel já está no lugar. É melhor eu ir.”
“Não ainda”, respondeu Luía, a voz quase um sussurro, fechando a porta atrás dele com um movimento lento e decisivo.
O vidro de seu casamento acabara de se quebrar. Ciano, que já havia recolocado a cômoda no lugar, permaneceu de costas por um segundo, seus ombros subindo e descendo com uma respiração pesada. Quando se virou, a distância entre eles era de apenas três passos, mas o abismo social que os separava parecia, pela primeira vez, uma ponte prestes a colapsar.
“Eu não deveria ter fechado essa porta”, disse ele, a voz tão baixa que era quase um rosnado. Ele não recuou; pelo contrário, plantou os pés com firmeza no chão, mantendo sua postura de gigante.
Luía sentiu fraqueza nas pernas, mas o desejo era o combustível que a mantinha. Ela deu um passo à frente, desafiando a própria sombra.
“Eu sou a dona desta casa, Ciano. Eu fecho as portas que eu quiser, e você faz o que eu mando.”
Ciano soltou um riso curto e seco, que era tudo menos submisso. Ele a olhou de cima a baixo, seus olhos escuros demorando-se nas curvas que o vestido leve teimosamente revelava.
“Você controla minhas costas, controla meu tempo, mas aqui dentro, com a porta trancada, você é apenas uma mulher querendo o que seu marido não lhe dá.”
O insulto, carregado de uma verdade cruel, fez Luía levar a mão ao rosto dele, não para golpear, mas para segurar firmemente o queixo de Ciano.
“Como ousa falar comigo assim? Esqueceu quem sou?”
“Eu sei muito bem quem você é”, retrucou, trazendo o rosto para perto do dela até que as respirações se misturassem. “A senhora é quem me observa no canavial. É quem treme quando me aproximo. Pode usar sua autoridade para me trazer aqui, mas não pode usá-la para esconder o que seu corpo está gritando.”
Luía sentiu lágrimas de raiva e excitação subirem. Ela nunca fora confrontada daquela maneira.
“Então prove”, ela sussurrou, a voz quebrada pela urgência. “Prove que sabe o que eu quero.”
“Cuidado com o que deseja, Sinhá”, respondeu ele, sua mão grande e calejada subindo lentamente para envolver o pescoço dela. “Eu não sou um brinquedo de seda. Se eu começar, não vou parar porque a senhora me lembrou que é dona da fazenda.”
O jogo de palavras acabara. Agora, restava apenas o choque de corpos. A mão de Ciano no pescoço de Luía era um peso quente, uma âncora que a impedia de flutuar para longe daquela realidade.
“O coronel”, ela começou, a voz falhando. “O coronel me toca como se eu fosse um altar de igreja. Ele é frio. Por três anos, tenho noites onde me sinto mais só após ele sair do que antes de entrar.”
Ela abriu os olhos, encarando a escuridão profunda das pupilas de Ciano. Havia uma sinceridade dolorosa na face dele.
“Eu não sei o que é ser desejada, Ciano. Vejo como os animais se buscam no pasto. Vejo a força com que o senhor golpeia a cana, e sinto uma inveja que me rói. Quero saber o que é essa força. Quero sentir algo que me faça esquecer quem sou.”
Ciano a ouviu em silêncio, sua expressão suavizando-se. Ele deslizou a mão do pescoço dela para o ombro, descendo pela clavícula, sentindo o tremor incontrolável que tomava o corpo pequeno de Sinhá.
“A senhora está pedindo para ser transformada, não para ser amada”, murmurou ele.
“Talvez eu precise ser transformada para finalmente me sentir de carne e osso”, ela retrucou, aproximando-se e pressionando o peito contra o dele. “Quero que me mostre o que um homem faz a uma mulher quando não há leis, nem títulos.”
Ela colocou a mão dele sobre seu coração, que batia de forma errática.
“Pode sentir? Isso nunca aconteceu com Bento. Sou pequena, dizem que sou delicada como cristal, mas estou queimando por dentro. Quero que apague esse fogo ou que me queime por completo.”
Ciano soltou um suspiro pesado, uma mistura de aceitação e luxúria. Ele a olhou com uma intensidade que a fez recuar, não por medo, mas pelo impacto daquela masculinidade sem filtros. Barreiras sociais não estavam apenas desmoronando; haviam se tornado poeira.
Ciano deu um passo à frente, e a sombra de seu corpo imerso envolveu Luía completamente. Ele colocou as mãos em suas coxas, agarrando o tecido fino do vestido, e, com um movimento lento, começou a levantá-lo. Luía ofegou ao sentir o ar fresco tocar sua pele nua, interrompido pelo calor das palmas calejadas dele.
Ele a levou para a beira da cama e a sentou ali. Ciano ajoelhou-se entre suas pernas. Com uma mão, desfez o cordão de suas próprias calças. Luía sentiu a garganta secar e o coração falhar uma batida ao ver a magnitude da virilidade dele. Era algo que, em sua vida protegida, ela imaginara que existisse. Ciano segurou seu próprio membro e o trouxe para perto do rosto de Luía. Ele queria que ela visse. Queria que ela entendesse a seriedade do que pedia.
“Olhe para isto, Sinhá”, ordenou ele, a voz saindo como um trovão baixo e perigoso. “Olhe bem.”
Luía estava paralisada. Seus olhos varreram a extensão daquele instrumento bruto, que parecia grande demais para sua estrutura pequena. Ciano inclinou a cabeça, forçando Luía a olhar em seus olhos escuros e intensos.
“A senhora é muito miúda, Sinhá. Parece que foi feita de porcelana”, disse ele, a voz tremendo com uma mistura de luxúria e um último aviso. “Isto não foi feito para alguém como você. Vou machucá-la se eu entrar.”
Ele pressionou a ponta de si mesmo contra a entrada de sua intimidade, apenas para que ela pudesse sentir sua espessura e calor. Luía soltou um gemido involuntário, suas mãos agarrando os lençóis com força.
“Sim. Oh, você não vai conseguir, não vai caber em você”, ele proferiu as palavras com um som pesado, quase como uma sentença. “Vou rasgar você por dentro.”
Luía olhou para ele, lágrimas de saudade já transbordando. Ela sentiu que sua vida inteira fora um ensaio para aquele momento de dor e glória.
“Eu não quero voltar, Ciano”, sussurrou, a voz embargada pela emoção. “Eu quero ser sua. Não importa se dói, não importa se não cabe, faça caber.”
As lágrimas que escapavam dos lábios de Luía não eram de tristeza, mas de uma angústia sensorial que ela não podia mais conter. Ela viu o que ele oferecia e foi exatamente essa impossibilidade que a fez perder o juízo.
“Eu não me importo”, ela soluçou, suas mãos pequenas e trêmulas deslizando para agarrar os ombros largos dele. “Quebre-me, mas não me deixe assim. Não aguento mais este vazio.”
Ela inclinou-se para frente, expondo o pescoço, oferecendo-se como um sacrifício no altar daquele desejo proibido. A vulnerabilidade de Luía era total. Ali, despida de seu orgulho e de sua posição, ela era apenas uma mulher implorando para ser preenchida por algo maior que si mesma.
Ciano podia sentir o tremor dela contra sua pele. Seu desejo, que já era uma força bruta, tornou-se quase incontrolável ao vê-la naquele estado de entrega completa. Ele a viu chorar por ele. Ele ouviu-a gemer seu nome de uma forma que o Coronel Bento jamais ousaria imaginar.
“Isso. Oh, pare com isso”, ele tentou uma última vez, embora sua própria voz estivesse rouca e falhando. “Você está tremendo como uma folha. Se eu possuí-la agora, com esta força que tenho, vou mudá-la para sempre.”
“É isso que eu quero!”, ela clamou em um sussurro desesperado, puxando-o para mais perto, forçando seu corpo pequeno contra a rigidez dele. “Mude-me. Garanta que eu nunca me esqueça de que você esteve dentro de mim. Prefiro a dor de tê-lo à sensação de não ter nada.”
Luía abriu as pernas o máximo que pôde, um convite silencioso e urgente. O contraste entre a brancura de suas coxas e a pele escura de Ciano era uma imagem que selava seu destino. Ela não via mais o escravizado, não via mais a lei; ela via apenas a força que prometia acabar com seus três anos de inverno.
Ciano suspirou. Um som que parecia o rugido de um animal que finalmente aceita sua natureza. Não havia mais espaço para avisos. Com um movimento firme, ele a puxou para a beira da cama. O contraste era visualmente violento e esteticamente arrebatador.
“Segure-se, Sinhá”, murmurou ele, a voz subindo das profundezas do peito.
O choque inicial foi como um raio percorrendo a espinha de Luía. O momento em que a ponta forçou o caminho, ela sentiu um estiramento que tirou seu fôlego. O aviso dele não fora em vão. Ela era estreita, nunca habitada por nada que se aproximasse daquela magnitude. A sensação de preenchimento era tão absoluta que ela sentiu como se cada músculo do baixo ventre estivesse sendo levado ao limite.
Ela não recuou. Pelo contrário, Luía arqueou as costas, cravando as unhas nos ombros graníticos de Ciano. A dor inicial era uma nota alta, mas logo abaixo dela vinha uma onda de prazer potente, algo que começou no ponto de contato e se espalhou como mel quente por suas veias.
Com cada investida de Ciano, a realidade de Luía fragmentava-se; o que começara com pressão insuportável transformou-se em uma invasão rítmica e profunda que parecia alcançar as profundezas de sua alma. Seu corpo, tão pequeno e estreito, protestava com uma dor latente que, em segundos, era engolida por um incêndio de prazer que ela jamais soubera existir.
“Eu vou gritar, eu vou gritar!”, ela ofegou, enquanto seus olhos reviravam em puro êxtase.
“Você não pode, Sinhá”, a voz de Ciano veio como um comando.
Em um movimento desesperado, Luía pegou um dos travesseiros de renda e pressionou contra a boca. Ela cravou os dentes no tecido fino, abafando os gritos que subiam em sua garganta. Cada vez que Ciano entrava completamente nela, expandindo-a ao limite do suportável, ela soltava um gemido abafado, um som gutural de agonia e deleite.
O contraste entre a dor da expansão e o prazer de ser preenchida era avassalador. Ela estava sendo marcada por dentro e por fora, e o prazer que a inundava era tão violento que ela sentiu que, ao final daquela noite, o vidro de sua antiga vida não estaria apenas quebrado, mas transformado em poeira.
Quando Ciano finalmente se retirou, o silêncio que caiu sobre o quarto era quase tão ensurdecedor quanto os gemidos abafados de minutos antes. Luía permaneceu imóvel nos lençóis de linho, agora desfeitos. Suas pernas ainda tremiam, incapazes de se fechar completamente. Havia uma sensação de ardência entre suas coxas, uma pulsação que não era de injúria, mas de uma profunda expansão.
Ela levou a mão ainda instável ao próprio corpo. Sentia-se diferente. O termo que Ciano usara — estragar — agora ganhava um significado de libertação. Por três anos, o Coronel Bento tratara-a como um objeto de gesso, entrando e saindo sem deixar rastro, sem causar mudança, como se o corpo de Luía fosse um território que ele temesse ocupar. Bento nunca a fizera sentir que possuía um interior. Com ele, ela era meramente uma superfície fria. Agora, o dano estava feito.
Luía sentiu a dilatação, não apenas como dor física, mas como uma ocupação permanente. As paredes de seu ventre pareciam ainda guardar a memória da espessura e do calor de Ciano. Ela sentia-se aberta de uma maneira que seu marido jamais conseguiria preencher. O espaço que Ciano abrira à força era demais para a insignificância de Bento.
“Sim. Ah”, murmurou Ciano, já de pé, reajustando suas roupas com a mesma dignidade rústica de sempre. Seus olhos ainda brilhavam com os restos do fogo, mas já carregavam a cautela de um homem que conhece o perigo que corre.
Luía não respondeu imediatamente. Ela sentiu o fluido quente dele escorrer lentamente, um lembrete líquido da invasão. O contraste era amargo. Enquanto Bento a deixava seca e escondida, Ciano a deixara marcada e transbordante. Ela percebeu, com uma mistura de pavor e triunfo, que seu corpo agora tinha uma nova dimensão.
Ela olhou para o travesseiro de renda, ainda marcado pela pressão de seus dentes. O luxo daquele quarto agora parecia ofensivo, uma máscara para a mediocridade de sua vida conjugal. Bento podia ser dono da terra, mas Ciano agora era dono daquela nova vastidão que ela acabara de descobrir dentro de si. O dano não fora apenas à carne; fora à alma, que finalmente fora forçada a crescer para caber na realidade do desejo.
O sol da manhã entrou sem ser convidado pelas frestas das janelas, mas Luía não acordou com sua leveza habitual. Ao tentar se espreguiçar, cada fibra de seu corpo protestava. Havia uma dor latejante em seus quadris e uma sensação de peso entre as coxas que a lembrava instantaneamente de cada segundo da noite anterior.
Ao se levantar, o primeiro passo foi um desafio. Ela caminhava com leve dificuldade, as pernas entreabertas de uma maneira que denunciava a expansão que sofrera. Diante do espelho, Luía não viu a mesma mulher. Seus lábios estavam levemente inchados pelos beijos intensos, e, ao baixar a alça da camisola, viu as marcas das mãos de Ciano em seus quadris, impressões escuras que pareciam tatuagens de posse em sua pele pálida. Mas o que mais a assustava era o seu próprio olhar. Havia um brilho de conhecimento, uma malícia que a porcelana de seu rosto não conseguia mais esconder.
A ideia de ser tocada pelas mãos curtas e apressadas do marido, agora que seu corpo fora moldado pela vastidão de Ciano, parecia uma profanação. Ela não era mais submissa. Era um território que Bento jamais conseguiria ocupar novamente.
No dia seguinte, o coronel, determinado a inspecionar as melhorias nas cavalariças, foi instado a levar a esposa em sua caminhada matinal. Luía caminhava ao lado dele, sentindo a fricção de seu vestido contra a pele ainda sensível, cada passo um lembrete silencioso da noite de transgressão. Quando chegaram às cavalariças, Ciano estava lá.
Quando o som das botas do coronel ecoou, ele parou o movimento e virou-se, baixando a cabeça em um gesto de aparente submissão.
“É este o homem de que me falaram?”, perguntou Bento, aproximando-se com seu chicote em punho, usando o cabo de madeira para levantar o queixo de Ciano, forçando-o a olhar para cima.
Luía sentiu o sangue fugir de seu rosto. Ela estava a apenas dois metros deles. Foi naquele momento que os olhos de Ciano se desviaram do coronel e encontraram os dela. Não era um olhar de um subalterno para a patroa; era um olhar possessivo, escuro, profundo e carregado de uma memória carnal avassaladora. Ele a olhava como se a visse nua novamente, como se pudesse sentir a pressão de seu corpo pequeno e ouvir os gemidos abafados de seu peito contra o travesseiro.
O mundo ao redor deles silenciou. Luía sentiu um calor súbito subir às bochechas, o coração batendo tão forte que temia que Bento pudesse ouvi-lo. Ciano não desviou. Ele sustentou o olhar, uma promessa silenciosa de que o dano que ele causara era apenas o começo. Naquele momento, diante do marido traído e dos outros servos, o segredo deles era uma chama viva que ameaçava incendiar toda a fazenda.
“Ele tem um olhar atrevido, não acha, Luía?”, comentou Bento, franzindo a testa ao notar uma eletricidade estranha no ar, embora não pudesse decifrá-la.
“É apenas o sol, Coronel”, respondeu ela, a voz trêmula. “Ele parece um trabalhador vigoroso, nada mais.”
A mentira queimou em sua língua. Ao se virarem para sair, Luía sentiu o olhar de Ciano queimando em suas costas, exatamente onde seu corpo ainda latejava. O perigo daquela paixão não era mais algo que ela temia, mas o combustível que a mantinha viva naquele teatro de vidro.
A noite caiu sobre a fazenda Santa Aliança com um peso de veludo. No quarto principal, o Coronel Bento dormia o sono pesado dos homens que acreditam possuir tudo ao seu redor, ignorando que o que havia de mais valioso para ele já não lhe pertencia. Ao lado dele, Luía permanecia de olhos abertos, encarando-o da cama. Ela sentia o vazio do espaço entre ela e o marido, um abismo que agora parecia intransponível.
Seu corpo não era mais o mesmo. A sensação de preenchimento que Ciano deixara nela — aquela expansão que a fizera morder o travesseiro até sangrar — tornara-se seu novo centro de gravidade. Ela sentia-se dilatada, não apenas em sua carne, que ainda ardia suavemente, mas em sua autopercepção. O dano fora, na verdade, uma demolição necessária. As paredes estreitas de sua vida de submissão haviam caído para dar lugar a uma vastidão de sensações que ela jamais soubera que uma mulher poderia abrigar.
“Ele ampliou tudo em mim”, sussurrou ela para o silêncio do quarto, uma pequena faísca de sorriso aparecendo em seus lábios.
Seus horizontes já não terminavam na cerca da fazenda ou na porta da igreja. Eles se estendiam ao cheiro de suor e terra das cavalariças, ao brilho do facão sob o sol e ao olhar altivo que a despia em público. Ela começou a arquitetar planos, fingindo indisposições para evitar o leito de Bento, criando novas emergências domésticas que exigiriam braços fortes.
O fogo que Ciano acendera não seria extinto pela rotina. Pelo contrário, ela o nutriria com sua própria coragem. Luía fechou os olhos e, por um momento, pôde sentir a pressão imaginária das mãos calejadas dele em seus quadris. Ela não era mais uma peça de porcelana frágil; era uma mulher forjada em fogo proibido, pronta para incendiar toda a casa-grande, se necessário, para manter vivo o segredo que finalmente a fizera sentir-se viva.
O vidro se estilhaçou. E ela caminhou sobre os cacos sem medo de sangrar, pois a marca deixada por Ciano era a única coisa que a fazia sentir-se completa. O destino de Luía e Ciano estava agora selado pelo segredo e pelo desejo.
Mas e você? Se você atravessou as sombras desta história e permaneceu comigo até este momento final, meus sinceros agradecimentos. Sua companhia é o que traz vida a estes contos proibidos. Se o calor desta história também o tocou, não saia sem deixar sua curtida. E, claro, inscreva-se para não perder o próximo capítulo desta paixão atemporal.
Comente abaixo: “Eu testemunhei o despertar”, para que eu saiba que você é um dos fortes que permaneceu até o fim. Até a próxima história.
Pergunta para guiar nossa conversa: Gostaria que eu adaptasse mais alguma parte do texto ou que escrevesse uma continuação para esta narrativa de época?
